ANDREY LOMACHINSKY

FORENSIC EXPERT HISTORIER

"... - Både de fattige og de rike, Vi er like nødvendige, - sa patologen, og tørket skalpellen på buksene..."

Fra en anonym kommentar på nett til disse historiene

Fra forfatteren: Hva militærmedisin gjør i krigstid er generelt klart – den gir bistand til sårede og skadde under kampoperasjoner. Og det er et lite paradoks her - fra legens synspunkt er krig bare en "traumatisk epidemi", men under en epidemi blir folk syke av det samme. Dette er hovedsakelig av interesse for smale spesialister - "leger i katastrofemedisin." Det er ikke et ord om store katastrofer her - alle historiene handler om militærmedisin i fredstid. Det er klart at i fredstid er begrepet "militærmedisin" i seg selv veldig konvensjonelt, men i denne boken er det også bevisst forenklet til militærlegers hverdagsmedisin. De fleste tilfellene som er beskrevet her er svært trivielle rent medisinsk sett. Oftest er selve livssituasjonen som fører til den eller den medisinske hendelsen unik. En mye mindre del av historiene har et diametralt motsatt grunnlag – hendelsen er nettopp medisinsk, ofte uforklarlig fra moderne vitenskaps ståsted.

Og den siste merknaden - selv de enkleste situasjonene i denne boken er i stor grad vurdert fra perspektivet til en rettsmedisinsk ekspert. Og rettsmedisinsk undersøkelse, forstår du, er en veldig spesifikk vitenskap, og på grunn av denne spesifisiteten er den full av uventede detektivvendinger, hverdagslige vederstyggeligheter og medisinsk kynisme. Selv om alle historiene ble skrevet eksklusivt for et bredt, ikke-medisinsk publikum, vennligst ikke les dem for sarte sjeler - historiene spenner fra helt ufarlige nesten-medisinske historier til følelsesmessige ekstremer, noen ganger berører svært ubehagelige og tabubelagte emner, slik som parterte lik, seksuelle perversjoner eller kriminelle aborter. Og for de leserne for hvem slike ting ikke forårsaker en kneblerefleks - velkommen til vår verden! Inn i verden av militære klinikker og lukkede institutter, garnisonsykehus og regimentssykehus, medisinske bataljoner og likhus, spesiallaboratorier og ubåter.

BORSHCH MED ØL

Etter å ha begynt å snakke om "storskala saker", husker jeg umiddelbart en annen historie. Det var på Fakultetskirurgisk klinikk. "Fakultetet" spesialiserte seg hovedsakelig i akutt abdominal kirurgi. La meg forklare hva det er - dette er når det er et problem i magen som krever umiddelbar operasjon. Vel, det er blindtarmbetennelse, et kvalt brokk, eller for eksempel når en stein i galleblæren tetter galleutløpet, renner den tilbake i blodet, og selve blæren er i ferd med å briste. I kirurgisk sjargong kalles alt dette en "akutt mage."

Military Medical Academy (forkortet til VMA) hadde da sine egne ambulanser, som brakte "tematiske" pasienter - de fanget tilfeller over hele byen som falt innenfor klinikkenes profil og var nødvendige for demonstrasjonsformål med utdanningsprosessen. Så vaktkaptein-clinord, som mottok denne samtalen, bokstavelig talt et minutt etter å ha undersøkt pasienten, ringte tilbake til klinikken, og krevde hysterisk å snarest sende en annen bil med en spesiell båre og fire kadetter for å hjelpe ham. Haster! Det haster veldig, fordi togtrafikken på Petrogradskaya metrolinje har blitt stoppet.

Mikhail Aleksandrovich demonstrerte en "skarp mage", selv om magen hans i hverdagslige termer var flat, som en flyplass og forskjøvet seg som en sanddyne. Denne enorme gule massen fylte nesten hele midtgangen i bilen til det stoppede metrotoget. Det var ingen andre der, bortsett fra legen, og kvinnene i uniform og politiet drev bort tilskuerne som hadde stimlet seg sammen på perrongen da stasjonen ble overfylt. Mikhail Aleksandrovich selv reiste seg ikke lenger, men de kunne ikke trekke ham ut av vognen med armer og ben, akkurat som de ikke kunne sette ham på en vanlig båre, en av de som var tilgjengelig i førstehjelpsposten på hver stasjon. For med en høyde på omtrent en meter åtti, nærmet Mikhail Alexandrovichs vekt seg tre hundre kilo!

Mikhail Alexandrovich var et hjemmemenneske, en elsker av sofa, TV og bøker. Han jobbet som elektriker på vakt, eller mer presist som operatør av sentralkontrollpanelet (CPU) på en sofistikert transformatorstasjon. Av alle pliktene var han belastet med det viktigste - å sitte utrettelig i tolv timer på en stol i et vinduløst rom foran et enormt kontrollpanel med utallige lyspærer, og hvis en lyspære flimret eller gikk ut, ring umiddelbart vaktlaget på det stedet. Michal Alexandrovich selv fikset ikke noe. Lønnen på dette stedet var så som så, og ingen var ivrige etter å gå dit - det var utrolig kjedelig å sitte der, og det var strengt forbudt å se på TV, så elektrikeren på vakt lyttet til radio og tygget hele tiden noe for å passere tid. Men å komme seg på jobb var ikke noe problem - hver dag dukket det opp en liten buss fra transformatorstasjonen deres, en "flyer" med halv last, halv passasjerplikt under vinduene før jobb og tutet hjelpsomt, og etter skiftet tok Mishka hjem. Han var imidlertid ikke den eneste – mange elektrikere ble ofte fraktet denne veien. Men hvis de andre ofte, så hans - alltid. Folket forsto hvor vanskelig det var for kollegaen deres! Dette er en semi-juridisk tjeneste, en slags ekstra betaling for kjedsomhet.

På denne dagen skjedde det problemer. For første gang i mange års arbeid glemte Alexandrych sin "brems"! En sunn pakke med koteletter, kokte poteter, hardkokte egg, smørbrød, tre kartonger melk, samt et dusin godteri og en haug med bagels og kjeks, nøye tilberedt av kona kvelden før, ble stående i kjøleskapet. I stedet tok Mishka tak i en pose med tørr alabastpuss som han hadde liggende i uminnelige tider, og som han hadde lovet noen på jobb ved anledning. Ved treghet tok han pakken i hendene og slo seg til ro, slengte igjen døren og pesende tungt trampet han til heisen. Han bodde i tredje etasje, men han brukte alltid heisen. Og på en eller annen måte glemte jeg helt den andre pakken, hvor frokost er, aka lunsj, middag og ettermiddagsmat...

Midt i skiftet, da det var tid for hovedsnacket, ble sultplagene til virkelig tortur. Mishka søkte i alle skuffene i CPU-en, men fant ingenting der bortsett fra en uheldig skitten karamell. Etter å ha bløtlagt godteriet så skånsomt som mulig og prøvd å forlenge nytelsen, så han i søppelbøtta - i går ga kona ham en kylling og kanskje var det bein der... Men nei, vaskedamen hadde allerede rukket å tømme alt . Et lite krøllet skinn av smult festet seg til bunnen. Dette er definitivt fra forrige uke. Godteriet ble fullstendig slikket av, og overfylte tungen med harskt syltetøy. Et sekund senere føltes munnen min helt tom. Mishka så seg skjult rundt - det var ingen bak de åpne dørene. Han strakte seg inn i søppelbøtta, skrellet forsiktig av den fete huden og puttet den raskt i munnen. Den kløende karamellresten ble bittert dekket med smaken av saltet smult. «Durne er som smult uten brød,» husket han svigermorens ordtak, og straks gled knitringen inn i spiserøret. Disse funnene stilte ikke sulten hans, tvert imot vekket de en slags frenetisk rumling i innvollene hans, som gjorde ham helt uutholdelig. Bjørnen slikket forsiktig godteripapiret, og med et resignert sukk, slapp det i søpla.

Generelt viste denne dagen seg å være deprimerende ekkel. Mot slutten av skiftet ankom vaktmannskapet og kunngjorde gledelig at «motoren var tom for damp», og i morgen ville de snarest sendes en annen bil fra Gorenergo. Og for i dag er alt arbeid kansellert. Mishkas erstatter hadde allerede mottatt en samtale på grunn av force majeure, han kom tidlig på jobb og slapp til slutt den sultne Sanych på alle fire. Bjørnen begynte å puste som et lokomotiv, og raskt, så raskt som bygningen hans tillot, vandret han ut. Faktisk hatet han å reise rundt i byen på egenhånd, og sist han tok T-banen var sannsynligvis et par år siden. Halvveis til stasjonen tok pusten sin toll, og Aleksadrych satte seg tungt ned på en benk i den første offentlige hagen han kom over. Et minutt senere stormet en fyr forbi, som han brakte alabasten til. Jeg la merke til Sanych og tilbød umiddelbart å komme inn og slippe ham inn for en liten en. Hvorfor ikke komme inn! Med glede. Bjørnen, som en forvokst Winnie the Pooh, svelget spyttet hans. Det er godt å besøke, heldigvis er det bare en spasertur til neste hus, og det vil ikke være noen tortur opp trappene - hytta er i første etasje.

Bak den dyrebare døren, i stedet for de forventede deilige aromaene av noe stekt, traff lukten av maling nesen min. Dessverre dro guttens kone på ferie med barna, og han var midlertidig singel og utførte mindre leilighetsrenoveringer. Slikt arbeid ga en god grunn til ikke å lage noe til meg selv - hovedstedet for reparasjoner var kjøkkenet. Av alle forsyningene som kona hadde tilberedt før hun dro, var det bare én sunn gryte med borsjtsj igjen. Og menn, i slike situasjoner, blir de ofte som barn - først vil de spise det andre, så vil de sluke pølsen, og den første vil sitte til den blir sur, hvis ingen varmer den for dem eller serverer den på bordet i en tallerken. Kort sagt, det er ikke engang brød til gryten med borsjtsj - den eneste skorpen ble brukt til å "snuse" den skjulte biten vodka. Eieren så Mishkas sultne blikk og oppmuntret ham: «Mikh-Sanych, du spiser, ikke vær sjenert, selv om du spiser alt, vil jeg fortsatt helle denne borsjten i toalettet, kanskje det blir surt i morgen , hvorfor kaste bort det?!"

På slutten av 1970-tallet bodde det to leger i byen Vyborg - Dr. Wrightsman og Dr. Kuznetsov. Jeg har glemt hva Dr. Wrightsman spesialiserte seg i, men jeg vil huske Dr. Kuznetsovs spesialisering til de dypeste grå hår av senil galskap. Han var onkolog. Dessuten, hvis du tror på materialet i den straffesaken og dokumentene som ble sendt for en rettsmedisinsk vurdering, så var han en stor onkolog. Han skrev ingen avhandlinger, men når det gjelder praktisk behandling av mange ondartede sykdommer og til og med teoretisk kunnskap, kunne Dr. Kuznetsov lett konkurrere med en eller annen perifer professor fra det regionale medisinske instituttet. Kolleger ga de mest positive anmeldelsene om Kuznetsov: han tok ikke bestikkelser i prinsippet, han leste tonnevis av spesialisert litteratur, han nektet ikke konsultasjoner, og når han ga konsultasjoner, vendte han ikke opp nesen og var alltid profesjonelt ærlig - han var ikke redd for ordene "det vet jeg ikke." Han er snill, balansert i karakter, fornøyd med livet, en god familiefar, ingen psykopatologiske hendelser har blitt registrert i hele denne legens liv. Det var ingen ende på pasientene, og pasientene selv og deres pårørende sang bare æressalmer til denne legen – det beste kriteriet for å vurdere enhver lege. Kort sagt, som de sa da, en verdig sovjetmann.

Dr. Wrightsman og Dr. Kuznetsov var nære venner. Vi var venner med familier, fast og lenge. Barna i disse familiene kjente hverandre fra tidlig barndom, og forholdet deres var som nære slektninger. Konene husket ikke en eneste ferie fra hverandre. Til og med ferier var planlagt slik at vi kunne slappe av med en stor gruppe mennesker. Og disse legene hadde de samme hobbyene - de elsket å gå ut i naturen, spesielt soppplukking og jakt på høylandsvilt.

Vennene klaget ikke på helsen, selv om de begge tjæret Belomor som skomakere. Og selvfølgelig hadde begge kronisk bronkitt av storrøykere - fra tid til annen hørte vennene på hverandre som pipende i lungene og spøkte med skomakere uten støvler. Slik ignorering av egen helse var svært vanlig i datidens intelligente provinsmiljø.

Og så kom Wrightsman-familien til Kuznetsovs hus for å feire det nye året. "Sovjetisk champagne" er på bordet, de beste konjakkene og delikatessene er ikke bestikkelser, men tegn på respekt fra takknemlige pasienter. På TV mumlet Brezhnev gratulasjonene, klokken slo tolv. Alle hever glassene og drikker den første skålen for det nye året. Smil, glede i ansiktene, forventning om en god fest. Men etter et minutt blir Dr. Wrightsman syk - han blir blek og løper til toalettet. Der overvinnes han av en sterk magekrampe, og et minutt senere kommer lettelsen i form av oppkast. Dr. Kuznetsov, uten noen seremoni, åpner den ulåste døren, går inn og ser inn på toalettet. Det er nydrukket champagne fylt med blod. Nyttårsaften er ødelagt: å kaste opp blod uten grunn er alltid en bekymring for en onkolog.

Uten noen seremoni tar Kuznetsov med seg vennen sin inn på soverommet, ber ham kle av seg og legge seg på sengen. Fingrene synker vanligvis inn i den nå bøyelige fremre bukveggen. Kuznetsov elter vennens mage og blir mer og mer alvorlig. Det rynker lenge. Konene ringer etter bordet, det er nok, sier de, det skjer ikke med noen. Slutt å gjøre hverandre redde, folkens. Ta en liten mengde cognac, så går alt over! Doktor Kuznetsov lytter ikke, han ble sint og ropte at han ikke skulle blande seg inn. Jeg gikk for å palpere de perifere lymfeknutene, det går inn i lysken, trykker under armhulene og over kragebeina. Og i en av de supraklavikulære fossaene er det en uforståelig knute. Han griper et stetoskop og lytter lenge til lungene. Så banker han godt på brystet. Og Dr. Kuznetsovs fingre begynner å skjelve ... "Ok, la oss gå til bordet. Jeg anbefaler ikke å drikke, og spis med måte. I morgen fra middag, ikke spis noe, ikke drikk væske fra seks om kvelden, og kom til kontoret mitt fra morgenen av den andre.»

Om morgenen 2. januar sendte doktor Kuznetsov for første gang i sitt liv sine planlagte pasienter til helvete. Resepsjonisten var sint, men Kuznetsovs autoritet var høy. Noen fikk kuponger, noen ble, til tross for protester, sendt til andre leger, noen ble bedt om å vente. Legen hadde vært opptatt hele morgenen med vennen. Jeg tok ham personlig med til røntgen og til laboratoriet. Han tok med radiologen en flaske Napoleon, som lenge hadde vært en museumsutstilling hjemme, og etter å ha snakket med lederen av laboratoriet, la han en boks med Spardronning på bordet. Slike ting er ikke populære blant kolleger, ansatte nekter å ta imot gaver - prinsippet "du gir meg, jeg gir deg" er mer verdifullt. De tok gavene tilbake og ga dem til sykepleieren som satt på onkologens kontor.

Til slutt kom Kuznetsov tilbake til kontoret sitt og gikk umiddelbart til telefonen. På den tiden fantes det bare ett endoskop i hele Vyborg. Et endoskop er en ting du kan få inn i magen gjennom munnen, se hva som skjer der, ta en biopsi og klype av et vevsstykke for analyse under et mikroskop. Han ringer endoskopisten og ber om å få se den syke Wrightsman umiddelbart. Endoskopisten krøllet også sammen hele dagen, men siden Kuznetsov selv spør, blir det gjort. Så ringer han kirurgen: vennen min trenger akutt å kutte ut en lymfeknute fra den supraklavikulære fossa, igjen for histologi. Så til patologen - legg hele patohistologilaboratoriet på ørene deres, og testene mine først! Og han er enig. Han ber også om å få klargjort noen ekstra glassbiter med fargede stoffer – for sitt eget studium og hvis han må sende det til noen for konsultasjon. Og det vil bli gjort. Det skal sies at Dr. Kuznetsov selv ikke vek tilbake fra mikroskopet. Han hadde en utmerket kikkert på kontoret sitt, og den var på ingen måte for møbler. Kuznetsov satt ofte sammen med ham og studerte komplekse vevsforandringer med mistenkt malignitet.

Alt som Dr. Wrightsman trengte ble gjort. Så raskt som alltid dukket alle resultatene opp på Kuznetsovs bord. Kuznetsov ble etter jobb, dekket seg med atlas om onkologisk patologi og begynte å se på vennens vevspreparater. Han satt ved mikroskopet til sent, noen ganger flyttet han øynene fra mikrofeltet til den matte lyse skjermen på veggen, der det hang mange røntgenbilder av den syke Wrightsman. Klinikken er tom, og det er på tide at vaktterapeuten drar. Kuznetsov ventet til han så den siste pasienten og gikk inn på kontoret hans. Ingen av kollegene hans husket en slik forespørsel fra Kuznetsov, selv om det legen ba om ble ansett som vanlig. Og han ba om en banal sykmelding for seg selv i tre dager med diagnosen akutte luftveisinfeksjoner. Han sa ærlig at han trengte å dra til Leningrad - raskt og på personlig basis. Wrightsmans venn hjemme var også sykemeldt, men denne fikk lovlig et åpent ark - uten å angi dato for når han skulle møte på jobb.

Kuznetsov samlet notatene sine, alle røntgenbildene, mikrolysbilder og andre tester og tok med seg alt hjem. Tidlig om morgenen fylte jeg den andre bagen min med den beste konjakken, satte meg på toget og dro til Leningrad. Selv om denne legen ikke var involvert i vitenskapen, hadde han mange bekjente i vitenskapelige kretser. Jeg bodde i tre dager hos en av dem. I løpet av denne tiden med "sykdom" klarte jeg å besøke armaturene for onkologi fra det første medisinske senteret, dro til avdelingen for patologisk anatomi i Sangiga og besøkte kollegene mine ved onkologisk senter. Overalt uttrykker folk bare forvirring. Som, hvorfor kom du til oss med så elementære ting? Du er selv en stor spesialist, hvilke andre tvil kan du ha? Oppgaven for andreårsstudenter er et elementært, typisk adenokarsinom! Ondartet svulst i magevevet. Og siden det er metastaser i lungene og i alle lymfeknuter, så er diagnosen enklere enn en dampet nepe - stadium 4 kreft. Pasientens prognose er klar: tøm vannet, gå ut i vestibylen, vi har ankommet. Neste stopp er kirkegården. Ingen kan hjelpe. Sent. Det er lenge sent. Doktor Kuznetsov lytter til disse åpenbare sannhetene, og det er tårer i øynene hans. Ja, alt var klart og forståelig, men dette var en venn - det var håp om et mirakel...

Det er på sin plass å gjøre én lyrisk digresjon her. Mer presist, ikke lyrisk, men tabloid-populariserende. La legene smile nedlatende, men resten vil forstå det tydeligere. Alle vet at kreft er en cellulær mutasjon. Men dette er ikke helt sant. Hvert sekund skjer det mer enn to millioner endringer i kromosomapparatet i en normal menneskekropp, men vi blir ikke syke med to millioner kreftformer per sekund. De fleste mutasjoner er ikke farlige, og kromosomskader repareres uten å forlate cellekjernen – det er spesielle reparasjonsmekanismer av vårt cellegenapparat. Men noen mutasjoner "bryter gjennom", som generelt sett heller ikke er et problem. Immunsystemet er på vakt – slike forræderceller blir raskt funnet av lymfocytter og ødelagt øyeblikkelig som forrædere. Ulike lymfocytter jobber i immunforsvaret vårt, det er høyt spesialiserte etterforskere og bødler på heltid. Det er akkurat det de kalles: T-killers, dette er et vitenskapelig begrep, ikke sjargong. Så disse morderne er hjelpeløse uten andre typer lymfocyttceller. De ser ikke mutantcellen. Men hvorfor de ikke ser det er et åpent spørsmål. Hvis noen svarer på det, vil det være en Nobelpris i medisin og et gyllent monument i løpet av hans levetid fra all takknemlig menneskehet.

ANDREY LOMACHINSKY

"... - Både de fattige og de rike, Vi er like nødvendige, - sa patologen, og tørket skalpellen på buksene..."

(fra en anonym kommentar på nett til disse historiene)

Fra forfatteren: Hva militærmedisin gjør i krigstid er generelt klart – den gir bistand til sårede og skadde under kampoperasjoner. Og det er et lite paradoks her - fra legens synspunkt er krig bare en "traumatisk epidemi", men under en epidemi blir folk syke av det samme. Dette er hovedsakelig av interesse for smale spesialister - "leger i katastrofemedisin." Det er ikke et ord om store katastrofer her - alle historiene handler om militærmedisin i fredstid. Det er klart at i fredstid er begrepet "militærmedisin" i seg selv veldig konvensjonelt, men i denne boken er det også bevisst forenklet til militærlegers hverdagsmedisin. De fleste tilfellene som er beskrevet her er svært trivielle rent medisinsk sett. Oftest er selve livssituasjonen som fører til den eller den medisinske hendelsen unik. En mye mindre del av historiene har et diametralt motsatt grunnlag – hendelsen er nettopp medisinsk, ofte uforklarlig fra moderne vitenskaps ståsted.

Og den siste merknaden - selv de enkleste situasjonene i denne boken er i stor grad vurdert fra perspektivet til en rettsmedisinsk ekspert. Og rettsmedisinsk undersøkelse, forstår du, er en veldig spesifikk vitenskap, og på grunn av denne spesifisiteten er den full av uventede detektivvendinger, hverdagslige vederstyggeligheter og medisinsk kynisme. Selv om alle historiene ble skrevet eksklusivt for et bredt, ikke-medisinsk publikum, vennligst ikke les dem for sarte sjeler - historiene spenner fra helt ufarlige nesten-medisinske historier til følelsesmessige ekstremer, noen ganger berører svært ubehagelige og tabubelagte emner, slik som parterte lik, seksuelle perversjoner eller kriminelle aborter. Og for de leserne for hvem slike ting ikke forårsaker en kneblerefleks - velkommen til vår verden! Inn i verden av militære klinikker og lukkede institutter, garnisonsykehus og regimentssykehus, medisinske bataljoner og likhus, spesiallaboratorier og ubåter.

På fritiden leste jeg boken av legen Andrei Lomachinsky, «Stories of a Forensic Expert», om hvordan man elsker en villsvin, hvorfor sitte på avløpshullet til et vanntårn, og hva som skjer hvis man snuser sennepsgass .

Andrei Lomachinsky ble uteksaminert fra Kirov Military Medical Academy, jobbet som lege og rettsmedisinsk ekspert. Nå bor han i USA og skriver sakte bøker fra sin omfattende praksis. Ved å benytte denne muligheten vil jeg hilse til coverdesigneren og ønske at han faller i de dyktige hendene til Andrei Anatolyevich.

Boken er en samling historier som ikke er i slekt med hverandre kompositorisk. Hver historie avslører ett tilfelle fra praksisen til Andrei Lomachinsky. Forfatteren prøvde å velge de mest uventede tilfellene, slik at leseren ikke vil kjede seg.

Det er mye interessant informasjon i medisinsk rettsmedisin for forgiftningsundersøkelser. Men det er tilfeller i slik praksis når det ikke er corpus delicti - forgiftningen er utilsiktet. Ta for eksempel metanolforgiftning. Det ser ut som ren alkohol. Han kastet 30 gram - han ble blind, han vinket et halvt hundre - han flyttet hestene sine. Metanol er "lillebroren" til etanol, vinalkohol. I kroppen blir de begge behandlet av det samme enzymet - alkoholdehydrogenase. Bare hvis, når du drikker vinalkohol, produktet av denne reaksjonen er acetaldehyd, anstendig søppel, men ikke dødelig, bortsett fra at det forårsaker hodepine med bakrus, så er produktet av nedbrytningen av metanol mye mer alvorlig - formaldehyd eller giftig maursyre syre. Det blokkerer oksidative prosesser på molekylært nivå, og cellen "kveles", til tross for full tilførsel av oksygen.

Så hos noen mennesker, i en veldig, veldig liten del av befolkningen, er alkoholdehydrogenase defekt. Slike mennesker har praktisk talt ikke bakrus, men de drikker lite fordi de raskt blir fulle og ikke får mye glede av å drikke. De er også kjent for å kunne spytte ut metanol uten stor skade. Deres defekte enzym kan ikke "kroke" det lille molekylet i tilstrekkelige mengder, og metanol i seg selv er ikke giftig og har bare en mild narkotisk effekt, som vanlig alkohol. Riktignok har fenomenet medfødt toleranse for metanol på grunn av sin ekstreme sjeldenhet praktisk talt ikke blitt studert.

Det er et kjent tilfelle som skjedde med en lignende unik skapning i Fjernøsten. Grensevakter som betjente de enorme søkelysene på den kinesiske grensen som lyste over Amur-elven, fikk på et tidspunkt metanol for å rense kontakter og optikk. Det var metanol, fordi de nådeløst stjal vanlig alkohol og selvfølgelig drakk det. På hvert punkt var det en plakat med hodeskalle og korslagte bein, som advarte om at metanol er gift. Og så drakk en soldat ved et uhell metanol i stedet for restene av måneskinn kjøpt på en gård i nærheten. Og ingenting! Han delte oppdagelsen med sine kolleger. Resultatet var katastrofalt - natt til samme dag ble vakthavende offiser ved enheten raskt tilkalt til selskapet. Blant selskapets personell fant han en beruset og fire lik.

Alle tilfeller er beskrevet veldig interessant, med medisinske detaljer som umiddelbart gis til legen i Lomachinsky. Han er heller ikke sjenert i det hele tatt for å fortelle ting, han skriver som det er skrevet.

Dagen etter ble natturin samlet inn, og også for analyse. Samtidig ble de tvunget til å urinere i nærvær av en ambulansepersonell for å utelukke spytting i en krukke med en urintest (viser en økning i proteinnivået - et snev av en alvorlig patologi), eller til og med tillegg av glukose eller aceton der (hvorfor ikke diabetes?). Det er dumt å tilsette enkelt sukker - sukrose er lett identifiserbar og forekommer ikke i kroppen vår etter å ha spist, vi "fordøyer" det til enklere sukker. Det er vanskeligere å presse ut en dråpe blod - selvfølgelig er blod i urinen også et forferdelig symptom! Jeg husker et tilfelle da en vernepliktig var redd for å stikke sin egen finger - han la blodet fra en frosk som han hadde med seg i lommen i urinen og rev den stakkars karen der, på militærregistrerings- og vervekontorets toalett. . Så klødde hele laboratoriet seg i hodet da noe ukjent for medisinsk vitenskap ble oppdaget i denne unge mannens urin - gigantiske røde blodlegemer med kjerner! La meg forklare, våre røde blodceller er som kjernefysiske flate sekker fylt med hemoglobin. Kjerner er ikke nødvendig der, og det røde blodet til pattedyr mistet dem i evolusjonsprosessen. Men hos amfibier er denne atavismen fortsatt til stede. Under press fra den militære registrerings- og vervingskommisjonen innrømmet den kommende vernepliktige alt og gikk til tjeneste.

Boken ville rett og slett vært utmerket hvis det ikke var for ett "men" - noen ganger flørter Andrei med Akunin og begynner å bygge et stillas rundt en ekte sak fra litterære tilpasninger, hans egne spekulasjoner og andre historiske detektivhistorier. Jeg er enig, det blir mer interessant og morsomt, men den erfarne leseren føler en ubehagelig kribling av falskhet.

Kolya hadde med seg en sunn gul nøtt fra Institutt for medisinsk forsyning og militærapotek. Nei, jeg stjal den ikke. De ga det til ham for forretninger der. De ga ham også et stykke jern med en trykkmåler på toppen av hodet fra oksygendistribusjonsstasjonen, en stor gassjusterbar skiftenøkkel, et mikrometer og en skyvelære. Og for å være presis var det ikke en mutter i det hele tatt, men en messingkrympekobling. Og Kolya måtte gjøre en vitenskap - skru og vri denne messingen på et stykke jern flere tusen ganger, og med jevne mellomrom måle slitasjen. Vel, han gjorde alt samvittighetsfullt, og la inn resultatene i tabeller. Etter disse operasjonene ble kanten og gjengen på mutteren skarpe grader.

Kolya var litt sybaritisk. Den første på banen kjøpte seg en frottékåpe i Passage. På hybelen hadde han bare en kappe, vel, bortsett fra formasjoner, selvfølgelig. Derfor er det ikke overraskende at denne nøtten lå i lommen på den kappen. Og når Kolya ikke var på kurset, ble kappen hans brukt av alle som ikke var for late - hovedsakelig til å gå i dusjen i første etasje.

Jeg ligger på sengen min og leser en smart bok. En kadett løper inn fra neste rom: «Hvor er Kolyan? Men nei! Vel, jeg tar kappen hans for å gå i dusjen.» Han tar tak i kjortelen sin og går. Vel, jeg har null oppmerksomhet.

Ti minutter senere dukker den kadetten opp igjen, i morgenkåpe. Noe for raskt å vaske. Jeg så på ansiktet hans og forsto umiddelbart at noe forferdelig hadde skjedd med mannen. Lepper skjelver og bleke over det hele. Jeg spør hva som har skjedd, og han prøver å overbevise meg om at alt er bra. Jeg måtte legge press på psyken min. Her åpner han lydløst kanten på kappen: Kolyas nøtt sitter på den erigerte penisen hans. Sitter tett. Fra kanten som er nærmere roten, vises dråper av blod, tilsynelatende, de klipper hangnails. Glans penis - mørk, lilla.

Det viste seg med et ord å være en interessant og munter bok - jeg anbefaler den!

ANDREY LOMACHINSKY

FORENSIC EXPERT HISTORIER

"... - Både de fattige og de rike, Vi er like nødvendige, - sa patologen, og tørket skalpellen på buksene..."

fra en anonym kommentar på nett til disse historiene

Fra forfatteren: Hva militærmedisin gjør i krigstid er generelt klart – den gir bistand til sårede og skadde under kampoperasjoner. Og det er et lite paradoks her - fra legens synspunkt er krig bare en "traumatisk epidemi", men under en epidemi blir folk syke av det samme. Dette er hovedsakelig av interesse for smale spesialister - "leger i katastrofemedisin." Det er ikke et ord om store katastrofer her - alle historiene handler om militærmedisin i fredstid. Det er klart at i fredstid er begrepet "militærmedisin" i seg selv veldig konvensjonelt, men i denne boken er det også bevisst forenklet til militærlegers hverdagsmedisin. De fleste tilfellene som er beskrevet her er svært trivielle rent medisinsk sett. Oftest er selve livssituasjonen som fører til den eller den medisinske hendelsen unik. En mye mindre del av historiene har et diametralt motsatt grunnlag – hendelsen er nettopp medisinsk, ofte uforklarlig fra moderne vitenskaps ståsted.

Og den siste merknaden - selv de enkleste situasjonene i denne boken er i stor grad vurdert fra perspektivet til en rettsmedisinsk ekspert. Og rettsmedisinsk undersøkelse, forstår du, er en veldig spesifikk vitenskap, og på grunn av denne spesifisiteten er den full av uventede detektivvendinger, hverdagslige vederstyggeligheter og medisinsk kynisme. Selv om alle historiene ble skrevet eksklusivt for et bredt, ikke-medisinsk publikum, vennligst ikke les dem for sarte sjeler - historiene spenner fra helt ufarlige nesten-medisinske historier til følelsesmessige ekstremer, noen ganger berører svært ubehagelige og tabubelagte emner, slik som parterte lik, seksuelle perversjoner eller kriminelle aborter. Og for de leserne for hvem slike ting ikke forårsaker en kneblerefleks - velkommen til vår verden! Inn i verden av militære klinikker og lukkede institutter, garnisonsykehus og regimentssykehus, medisinske bataljoner og likhus, spesiallaboratorier og ubåter.

BORSHCH MED ØL

Etter å ha begynt å snakke om "storskala saker", husker jeg umiddelbart en annen historie. Det var på Fakultetskirurgisk klinikk. "Fakultetet" spesialiserte seg hovedsakelig i akutt abdominal kirurgi. La meg forklare hva det er - dette er når det er et problem i magen som krever umiddelbar operasjon. Vel, det er blindtarmbetennelse, et kvalt brokk, eller for eksempel når en stein i galleblæren tetter galleutløpet, renner den tilbake i blodet, og selve blæren er i ferd med å briste. I kirurgisk sjargong kalles alt dette en "akutt mage."

Military Medical Academy (forkortet til VMA) hadde da sine egne ambulanser, som brakte "tematiske" pasienter - de fanget tilfeller over hele byen som falt innenfor klinikkenes profil og var nødvendige for demonstrasjonsformål med utdanningsprosessen. Så vaktkaptein-clinord, som mottok denne samtalen, bokstavelig talt et minutt etter å ha undersøkt pasienten, ringte tilbake til klinikken, og krevde hysterisk å snarest sende en annen bil med en spesiell båre og fire kadetter for å hjelpe ham. Haster! Det haster veldig, fordi togtrafikken på Petrogradskaya metrolinje har blitt stoppet.

Mikhail Aleksandrovich demonstrerte en "skarp mage", selv om magen hans i hverdagslige termer var flat, som en flyplass og forskjøvet seg som en sanddyne. Denne enorme gule massen fylte nesten hele midtgangen i bilen til det stoppede metrotoget. Det var ingen andre der, bortsett fra legen, og kvinnene i uniform og politiet drev bort tilskuerne som hadde stimlet seg sammen på perrongen da stasjonen ble overfylt. Mikhail Aleksandrovich selv reiste seg ikke lenger, men de kunne ikke trekke ham ut av vognen med armer og ben, akkurat som de ikke kunne sette ham på en vanlig båre, en av de som var tilgjengelig i førstehjelpsposten på hver stasjon. For med en høyde på omtrent en meter åtti, nærmet Mikhail Alexandrovichs vekt seg tre hundre kilo!

Mikhail Alexandrovich var et hjemmemenneske, en elsker av sofa, TV og bøker. Han jobbet som elektriker på vakt, eller mer presist som operatør av sentralkontrollpanelet (CPU) på en sofistikert transformatorstasjon. Av alle pliktene var han belastet med det viktigste - å sitte utrettelig i tolv timer på en stol i et vinduløst rom foran et enormt kontrollpanel med utallige lyspærer, og hvis en lyspære flimret eller gikk ut, ring umiddelbart vaktlaget på det stedet. Michal Alexandrovich selv fikset ikke noe. Lønnen på dette stedet var så som så, og ingen var ivrige etter å gå dit - det var utrolig kjedelig å sitte der, og det var strengt forbudt å se på TV, så elektrikeren på vakt lyttet til radio og tygget hele tiden noe for å passere tid. Men å komme seg på jobb var ikke noe problem - hver dag dukket det opp en liten buss fra transformatorstasjonen deres, en "flyer" med halv last, halv passasjerplikt under vinduene før jobb og tutet hjelpsomt, og etter skiftet tok Mishka hjem. Han var imidlertid ikke den eneste – mange elektrikere ble ofte fraktet denne veien. Men hvis de andre ofte, så hans - alltid. Folket forsto hvor vanskelig det var for kollegaen deres! Dette er en semi-juridisk tjeneste, en slags ekstra betaling for kjedsomhet.

På denne dagen skjedde det problemer. For første gang i mange års arbeid glemte Alexandrych sin "brems"! En sunn pakke med koteletter, kokte poteter, hardkokte egg, smørbrød, tre kartonger melk, samt et dusin godteri og en haug med bagels og kjeks, nøye tilberedt av kona kvelden før, ble stående i kjøleskapet. I stedet tok Mishka tak i en pose med tørr alabastpuss som han hadde liggende i uminnelige tider, og som han hadde lovet noen på jobb ved anledning. Ved treghet tok han pakken i hendene og slo seg til ro, slengte igjen døren og pesende tungt trampet han til heisen. Han bodde i tredje etasje, men han brukte alltid heisen. Og på en eller annen måte glemte jeg helt den andre pakken, hvor frokost er, aka lunsj, middag og ettermiddagsmat...

Midt i skiftet, da det var tid for hovedsnacket, ble sultplagene til virkelig tortur. Mishka søkte i alle skuffene i CPU-en, men fant ingenting der bortsett fra en uheldig skitten karamell. Etter å ha bløtlagt godteriet så skånsomt som mulig og prøvd å forlenge nytelsen, så han i søppelbøtta - i går ga kona ham en kylling og kanskje var det bein der... Men nei, vaskedamen hadde allerede rukket å tømme alt . Et lite krøllet skinn av smult festet seg til bunnen. Dette er definitivt fra forrige uke. Godteriet ble fullstendig slikket av, og overfylte tungen med harskt syltetøy. Et sekund senere føltes munnen min helt tom. Mishka så seg skjult rundt - det var ingen bak de åpne dørene. Han strakte seg inn i søppelbøtta, skrellet forsiktig av den fete huden og puttet den raskt i munnen. Den kløende karamellresten ble bittert dekket med smaken av saltet smult. «Durne er som smult uten brød,» husket han svigermorens ordtak, og straks gled knitringen inn i spiserøret. Disse funnene stilte ikke sulten hans, tvert imot vekket de en slags frenetisk rumling i innvollene hans, som gjorde ham helt uutholdelig. Bjørnen slikket forsiktig godteripapiret, og med et resignert sukk, slapp det i søpla.

Generelt viste denne dagen seg å være deprimerende ekkel. Mot slutten av skiftet ankom vaktmannskapet og kunngjorde gledelig at «motoren var tom for damp», og i morgen ville de snarest sendes en annen bil fra Gorenergo. Og for i dag er alt arbeid kansellert. Mishkas erstatter hadde allerede mottatt en samtale på grunn av force majeure, han kom tidlig på jobb og slapp til slutt den sultne Sanych på alle fire. Bjørnen begynte å puste som et lokomotiv, og raskt, så raskt som bygningen hans tillot, vandret han ut. Faktisk hatet han å reise rundt i byen på egenhånd, og sist han tok T-banen var sannsynligvis et par år siden. Halvveis til stasjonen tok pusten sin toll, og Aleksadrych satte seg tungt ned på en benk i den første offentlige hagen han kom over. Et minutt senere stormet en fyr forbi, som han brakte alabasten til. Jeg la merke til Sanych og tilbød umiddelbart å komme inn og slippe ham inn for en liten en. Hvorfor ikke komme inn! Med glede. Bjørnen, som en forvokst Winnie the Pooh, svelget spyttet hans. Det er godt å besøke, heldigvis er det bare en spasertur til neste hus, og det vil ikke være noen tortur opp trappene - hytta er i første etasje.

Bak den dyrebare døren, i stedet for de forventede deilige aromaene av noe stekt, traff lukten av maling nesen min. Dessverre dro guttens kone på ferie med barna, og han var midlertidig singel og utførte mindre leilighetsrenoveringer. Slikt arbeid ga en god grunn til ikke å lage noe til meg selv - hovedstedet for reparasjoner var kjøkkenet. Av alle forsyningene som kona hadde tilberedt før hun dro, var det bare én sunn gryte med borsjtsj igjen. Og menn, i slike situasjoner, blir de ofte som barn - først vil de spise det andre, så vil de sluke pølsen, og den første vil sitte til den blir sur, hvis ingen varmer den for dem eller serverer den på bordet i en tallerken. Kort sagt, det er ikke engang brød til gryten med borsjtsj - den eneste skorpen ble brukt til å "snuse" den skjulte biten vodka. Eieren så Mishkas sultne blikk og oppmuntret ham: «Mikh-Sanych, du spiser, ikke vær sjenert, selv om du spiser alt, vil jeg fortsatt helle denne borsjten i toalettet, kanskje det blir surt i morgen , hvorfor kaste bort det?!"