ANDREY LOMACHINSKY

FORENSIC EXPERT BERÄTTELSER

"... - Både de fattiga och de rika, Vi behövs lika mycket, - sa patologen, Och torkade skalpellen på sina byxor..."

Från en anonym onlinekommentar till dessa berättelser

Från författaren: Vad militärmedicin gör i krigstid är generellt sett tydligt – den ger assistans till sårade och skadade under stridsoperationer. Och det finns en liten paradox här - från läkarens synvinkel är krig bara en "traumatisk epidemi", men under en epidemi blir människor sjuka av samma sak. Detta är främst av intresse för smala specialister - "läkare i katastrofmedicin." Det finns inte ett ord om storskaliga katastrofer här - alla berättelser handlar om fredstid militärmedicin. Det är tydligt att i fredstid är termen "militärmedicin" i sig mycket konventionell, men i den här boken förenklas den också medvetet till militärläkares vardagsmedicin. De flesta av de fall som beskrivs här är mycket triviala rent medicinskt. Oftast är livssituationen i sig som leder till den eller den medicinska incidenten unik. En mycket mindre del av berättelserna har en diametralt motsatt grund – en medicinsk incident, ofta oförklarlig ur modern vetenskaps synvinkel.

Och den sista anmärkningen - även de enklaste situationerna i den här boken betraktas till stor del ur en rättsmedicinsk experts perspektiv. Och rättsmedicinsk undersökning, förstår du, är en mycket specifik vetenskap, och på grund av just denna specificitet är den full av oväntade detektivvändningar, vardagliga styggelser och medicinsk cynism. Även om alla berättelser uteslutande skrevs för en bred, icke-medicinsk publik, snälla läs dem inte för svaga hjärtan - berättelserna sträcker sig från absolut ofarliga nästan medicinska berättelser till känslomässiga extremer, ibland rörande mycket obehagliga och tabubelagda ämnen, såsom styckade lik, sexuella perversioner eller kriminella aborter. Och för de läsare för vilka sådant inte orsakar en gag-reflex - välkommen till vår värld! In i en värld av militära kliniker och slutna institut, garnisonssjukhus och regementssjukhus, medicinska bataljoner och bårhus, speciallaboratorier och ubåtar.

BORSHCH MED ÖL

Efter att ha börjat prata om "storskaliga fall" kommer jag genast ihåg en annan historia. Det var på Kirurgiska fakultetskliniken. "Fakulteten" specialiserade sig främst på akut bukkirurgi. Låt mig förklara vad det är - det är när det finns något problem i magen som kräver omedelbar operation. Tja, det finns blindtarmsinflammation, ett strypt bråck eller, till exempel, när en sten i gallblåsan täpper till utflödet av galla, rinner den tillbaka in i blodet och själva blåsan är på väg att brista. I kirurgisk jargong kallas allt detta en "akut buk."

Military Medical Academy (förkortat VMA) hade då sina egna ambulanser, som förde "tematiska" patienter - de fångade fall i hela staden som föll inom klinikernas profil och var nödvändiga för demonstrationsändamål av utbildningsprocessen. Så vakthavande kapten-clinord, som fick detta samtal, bokstavligen en minut efter att ha undersökt patienten, ringde tillbaka till kliniken och krävde hysteriskt att omedelbart skicka en andra bil med en speciell bår och fyra kadetter för att hjälpa honom. Enträget! Det är mycket brådskande, eftersom tågtrafiken på Petrogradskaya tunnelbanelinje har stoppats.

Mikhail Aleksandrovich visade en "skarp mage", även om hans mage i vardagliga termer var platt, som ett flygfält och växlade som en dyn. Denna enorma gula massa fyllde nästan hela gången i bilen på det stoppade tunnelbanetåget. Det fanns ingen annan där, förutom läkaren, och kvinnorna i uniform och poliserna drev bort åskådarna som hade trängts på perrongen när stationen blev överfull. Mikhail Aleksandrovich själv reste sig inte längre, men de kunde inte dra ut honom ur vagnen med armar och ben, precis som de inte kunde sätta honom på en vanlig bår, en av dem som fanns i första hjälpen-posten på varje station. För med en höjd på cirka en meter åttio närmade sig Mikhail Alexandrovichs vikt trehundra kilo!

Mikhail Alexandrovich var en homebody, en älskare av soffan, TV och böcker. Han arbetade som elektriker i tjänst, eller närmare bestämt som operatör av den centrala kontrollpanelen (CPU) på någon sofistikerad transformatorstation. Av alla sina uppgifter var han belastad med huvudsaken - att outtröttligt sitta i tolv timmar på en stol i ett fönsterlöst rum framför en enorm kontrollpanel med otaliga glödlampor, och om någon glödlampa flimrade eller slocknade, ring omedelbart tjänstgöringsteamet på den platsen. Michal Alexandrovich själv fixade ingenting. Lönen på det här stället var så som så, och ingen var sugen på att åka dit - det var otroligt tråkigt att sitta där, och det var strängt förbjudet att titta på TV, så elektrikern i tjänst lyssnade på radio och tuggade ständigt något för att passera tid. Men att ta sig till jobbet var inga problem - varje dag dök en liten buss från deras transformatorstation, en "flyer" med halv last, halv passagerartjänst under fönstren innan jobbet och tutade hjälpsamt och efter skiftet tog Mishka hem. Han var dock inte ensam – många elektriker transporterades ofta på detta sätt. Men om de andra ofta, då hans - alltid. Folket förstod hur jobbigt det var för deras kollega! Detta är en semi-juridisk tjänst, en sorts extra betalning för tristess.

Den här dagen hände problem. För första gången under många års arbete glömde Alexandrych sin "broms"! Ett hälsosamt paket med kotletter, kokt potatis, hårdkokta ägg, smörgåsar, tre kartonger mjölk, samt ett dussin godis och ett gäng bagels och kex, omsorgsfullt tillagade av hans fru kvällen innan, låg kvar i kylskåpet. Istället tog Mishka tag i en påse med torr alabastergips som han legat och legat i sedan urminnes tider, och som han vid tillfälle hade lovat någon på jobbet. Av tröghet tog han paketet i sina händer och lugnade ner sig, smällde igen dörren och flämtande tungt trampade han till hissen. Han bodde på tredje våningen, men han använde alltid hissen. Och på något sätt glömde jag helt bort det andra paketet, där frukosten är, aka lunch, middag och eftermiddags mellanmål...

I mitten av skiftet, när det var dags för det huvudsakliga "mellanmålet", förvandlades hungerkänslorna till verklig tortyr. Mishka letade igenom alla lådor i CPU:n, men hittade ingenting där förutom en olycklig smutsig karamell. Efter att ha blötlagt godiset så försiktigt som möjligt och försökt förlänga njutningen tittade han i papperskorgen - igår gav hans fru honom en kyckling och kanske fanns det ben där... Men nej, städerskan hade redan hunnit tömma allt. . Ett litet krullat skinn av ister fastnat i botten. Detta är definitivt från förra veckan. Godiset slickades av helt och släckte tungan med härsken sylt. En sekund senare kändes min mun helt tom. Mishka såg sig omkring i smyg - det fanns ingen bakom de öppna dörrarna. Han sträckte sig ner i papperskorgen, drog försiktigt bort det feta skinnet och stoppade det snabbt i munnen. Den klumpiga karamellresten överdrogs bittert med smaken av saltat ister. "Durne är som ister utan bröd", mindes han sin svärmors ordspråk, och genast gled sprakandet in i matstrupen. Dessa fynd stillade inte hans hunger tvärtom, de väckte något slags frenetiskt mullrande i hans tarmar, vilket gjorde honom helt outhärdlig. Björnen slickade försiktigt godisförpackningen och tappade den med en uppgiven suck i papperskorgen.

I allmänhet visade sig denna dag vara deprimerande otäck. Mot slutet av skiftet anlände tjänstgöringspersonalen och med glädje meddelade att "motorn var i full gång", och imorgon skulle de snarast skickas en annan bil från Gorenergo. Och för idag är allt arbete inställt. Mishkas ersättare hade redan kallats på grund av force majeure, han kom till jobbet tidigt och släppte slutligen den hungriga Sanych på alla fyra. Björnen puffade som ett ånglok och vandrade snabbt, så långt hans kroppsbyggnad tillät, till utgången. Faktum är att han hatade att resa runt i staden på egen hand, och senast han tog tunnelbanan var förmodligen ett par år sedan. Halvvägs till stationen tog andnöden ut sin rätt och Aleksadrych satte sig tungt på en bänk i den första offentliga trädgården han stötte på. En minut senare rusade en kille förbi, som han förde alabastern till. Jag lade märke till Sanych och erbjöd mig genast att komma in och släppa in honom för en liten. Varför inte komma in! Med nöje. Björnen, som en förvuxen Nalle Puh, svalde sin saliv. Det är bra att besöka, lyckligtvis är det bara en promenad till nästa hus, och det blir ingen tortyr uppför trappan - kojan ligger på första våningen.

Bakom den uppskattade dörren, istället för de förväntade läckra aromerna av något stekt, slog doften av färg mig i näsan. Tyvärr åkte pojkens fru på semester med barnen, och han var tillfälligt singel och höll på med mindre lägenhetsrenoveringar. Sådant arbete gav en bra anledning att inte laga något åt ​​mig själv - huvudplatsen för reparationer var köket. Av alla förnödenheter som hustrun hade förberett innan hon lämnade fanns det bara en frisk kruka borsjtj kvar. Och män, i sådana situationer blir de ofta som barn - först äter de det andra, sedan slukar de korven, och den första kommer att sitta tills den blir sur, om ingen värmer den åt dem eller serverar den på bordet i en tallrik. Kort sagt, det finns inte ens bröd till grytan med borsjtj - den enda skorpan användes för att "snuffa" den dolda biten vodka. Ägaren såg Mishkas hungriga blick och uppmuntrade honom: "Mikh-Sanych, du äter, var inte blyg. Även om du äter allt, häller jag den här borsjten i toaletten, kanske blir den sur i morgon , varför slösa bort det?!”

I slutet av 1970-talet bodde två läkare i staden Viborg - Dr Wrightsman och Dr Kuznetsov. Jag har glömt vad Dr Wrightsman specialiserade sig på, men jag kommer att minnas Dr Kuznetsovs specialisering fram till de mycket gråa hårstråna av senil galenskap. Han var onkolog. Dessutom, om du tror på materialet i det brottmålet och de dokument som skickades för en rättsmedicinsk bedömning, då var han en fantastisk onkolog. Han skrev inga avhandlingar, men i fråga om praktisk behandling av många maligna sjukdomar och även i teoretisk kunskap kunde doktor Kuznetsov lätt konkurrera med någon perifer professor från det regionala medicinska institutet. Kollegor gav de mest positiva recensionerna om Kuznetsov: han tog inte mutor i princip, han läste massor av specialiserad litteratur, han vägrade inte konsultationer, och när han konsulterade, spände han inte upp näsan och var alltid professionellt ärlig - han var inte rädd för orden "det vet jag inte." Han är snäll, balanserad till sin karaktär, nöjd med livet, en bra familjefar, inga psykopatologiska incidenter har registrerats under hela denna läkares liv. Det fanns inget slut på patienterna, och patienterna själva och deras anhöriga sjöng bara ärohymner till denna läkare - det bästa kriteriet för att utvärdera någon läkare. Med ett ord, som de sa då, en värdig sovjetman.

Dr Wrightsman och Dr Kuznetsov var nära vänner. Vi var vänner med familjer, fast och under lång tid. Barnen i dessa familjer kände varandra från tidig barndom och deras relation var som nära släktingar. Fruarna mindes inte en enda helgdag isär. Även semester planerades så att vi kunde koppla av med en stor grupp människor. Och de här läkarna hade samma hobbyer - de älskade att gå ut i naturen, särskilt att plocka svamp och jaga höglandsvilt.

Vännerna klagade inte på sin hälsa, även om de båda tjärade Belomor som skomakare. Och, naturligtvis, båda hade kronisk bronkit av storrökare - då och då lyssnade vännerna på varandra väsande i lungorna och skämtade om skomakare utan stövlar. Sådan ignorering av den egna hälsan var mycket vanlig i den tidens intelligenta provinsmiljö.

Och så kom familjen Wrightsman till Kuznetsovs hus för att fira det nya året. "Sovjetisk champagne" står på bordet, de bästa konjaken och delikatesserna är inte mutor, utan tecken på respekt från tacksamma patienter. På TV mumlade Brezhnev sina gratulationer, klockan slog tolv. Alla höjer sina glas och dricker den första skålen för det nya året. Leenden, glädje i ansikten, förväntan på en god fest. Men efter en minut blir doktor Wrightsman sjuk - han blir blek och springer till toaletten. Där överfalls han av en kraftig magspasm, och en minut senare kommer lättnad i form av kräkningar. Dr Kuznetsov, utan någon ceremoni, öppnar den olåsta dörren, går in och tittar in på toaletten. Det är nydrucken champagne rik på blod. Nyårsafton är förstörd: att kräkas blod utan anledning är alltid ett bekymmer för en onkolog.

Utan någon ceremoni tar Kuznetsov med sin vän in i sovrummet, ber honom att klä av sig och lägga sig på sängen. Fingrarna sjunker vanligtvis in i den nu böjliga främre bukväggen. Kuznetsov knådar sin väns mage och blir mer och mer allvarlig. Det rynkar länge. Fruarna ropar efter bordet, det räcker, säger de, det händer inte någon. Sluta göra varandra rädda, killar. Ta en liten mängd konjak så kommer allt direkt! Doktor Kuznetsov lyssnar inte, han blev arg och skriker att inte blanda sig. Jag gick för att palpera de perifera lymfkörtlarna, det går in i ljumsken, trycker under armhålorna och ovanför nyckelbenen. Och i en av de supraklavikulära fossae finns en obegriplig knöl. Han tar ett stetoskop och lyssnar länge på lungorna. Sedan knackar han ordentligt på bröstet. Och Dr Kuznetsovs fingrar börjar darra... "Okej, låt oss gå till bordet. Jag rekommenderar inte att dricka och äta med måtta. I morgon från middagstid, ät ingenting, drick inte vätska från klockan sex på kvällen och kom till mitt kontor från morgonen den andra.”

På morgonen den 2 januari, för första gången i sitt liv, skickade doktor Kuznetsov sina planerade patienter till helvetet. Receptionisten var arg, men Kuznetsovs auktoritet var hög. Några fick kuponger, några skickades trots protester till andra läkare, några ombads att vänta. Läkaren hade varit upptagen hela morgonen med sin vän. Jag tog honom personligen till röntgen och till laboratoriet. Han förde radiologen med sig en flaska Napoleon, som länge varit en museiutställning hemma, och efter att ha pratat med chefen för laboratoriet lämnade han en låda med Spader drottning på bordet. Sådana saker är inte populära bland kollegor anställda vägrar att ta emot gåvor - principen "du ger mig, jag ger dig" är mer värdefull. De tog tillbaka gåvorna och gav dem till sjuksköterskan som satt på onkologens kontor.

Till slut återvände Kuznetsov till sitt kontor och gick omedelbart till telefonen. På den tiden fanns det bara ett endoskop i hela Viborg. Ett endoskop är en sak som du kan få in i magen genom munnen, se vad som händer där, ta en biopsi och nypa av en bit vävnad för analys under ett mikroskop. Han ringer endoskopisten och ber att få träffa den sjuke Wrightsman omedelbart. Endoskopisten skrynklade också ihop hela dagen, men eftersom Kuznetsov själv frågar kommer det att göras. Sedan ringer han kirurgen: min vän behöver akut skära ut en lymfkörtel från supraklavikulära fossa, igen för histologi. Sedan till patologen - lägg hela ditt patohistologiska laboratorium på deras öron, och mina tester först! Och han håller med. Han ber också att få förbereda ytterligare några glasbitar med färgade tyger - för sin egen studie och om han måste skicka det till någon för konsultation. Och det kommer att göras. Det måste sägas att doktor Kuznetsov själv inte drog sig för mikroskopet. Han hade en utmärkt kikare på sitt kontor, och den var inte på något sätt för möbler. Kuznetsov satt ofta med honom och studerade komplexa vävnadsförändringar med misstänkt malignitet.

Allt som Dr Wrightsman behövde gjordes. Så snabbt som alltid dök alla resultat upp på Kuznetsovs bord. Kuznetsov stannade efter jobbet, täckte sig med atlaser om onkologisk patologi och började titta på sin väns vävnadspreparat. Han satt vid mikroskopet till sent, ibland flyttade han ögonen från mikrofältet till den matta ljusa skärmen på väggen, där många röntgenfotografier av den sjuke Wrightsman hängde. Kliniken är tom och det är dags för jourhavande terapeut att lämna. Kuznetsov väntade tills han såg den sista patienten och gick in på hans kontor. Ingen av hans kollegor kom ihåg en sådan begäran från Kuznetsov, även om det läkaren bad om ansågs vara vanligt. Och han bad om en banal sjukskrivning för sig själv i tre dagar med diagnosen akuta luftvägsinfektioner. Han sa ärligt att han behövde åka till Leningrad - brådskande och på personlig basis. Wrightsmans vän var också sjukskriven hemma, men han fick lagligt ett öppet ark - utan att ange datum för när han skulle rapportera till jobbet.

Kuznetsov samlade ihop sina anteckningar, alla röntgenbilder, mikroglas och andra tester och tog med allt hem. Tidigt på morgonen fyllde jag min andra påse med den bästa konjaken, gick ombord på tåget och åkte till Leningrad. Även om denna läkare inte var inblandad i vetenskap, hade han många bekanta i vetenskapliga kretsar. Jag stannade i tre dagar med en av dem. Under denna tid av min "sjukdom" lyckades jag besöka onkologins armaturer från 1:a vårdcentralen, gick till avdelningen för patologisk anatomi i Sangiga och besökte mina kollegor på onkologicentret. Överallt uttrycker människor bara förvirring. Som, varför kom du till oss med så elementära saker? Du är själv en stor specialist, vilka andra tvivel kan du ha? Uppgiften för andraårsstudenter är ett elementärt, typiskt adenokarcinom! Malign tumör i magvävnaden. Och eftersom det finns metastaser i lungorna och i alla lymfkörtlar, då är diagnosen enklare än en ångad kålrot - stadium 4 cancer. Patientens prognos är klar - töm vattnet, gå ut i vestibulen, vi har kommit. Nästa stopp är kyrkogården. Ingen kan hjälpa. Sent. Det är länge sent. Doktor Kuznetsov lyssnar på dessa uppenbara sanningar, och han får tårar i ögonen. Ja, allt var klart och förståeligt, men det här var en vän - det fanns hopp om ett mirakel...

Det är lämpligt att göra en lyrisk avvikelse här. Närmare bestämt, inte lyrisk, utan tabloidpopulariserande. Låt läkarna le nedlåtande, men resten kommer att förstå det tydligare. Alla vet att cancer är en cellulär mutation. Men detta är inte helt sant. Varje sekund sker mer än två miljoner förändringar i kromosomapparaten i en normal människokropp, men vi blir inte sjuka av två miljoner cancerformer per sekund. De flesta mutationer är inte farliga, och kromosomskador repareras utan att lämna cellkärnan - det finns speciella reparationsmekanismer för vår cellgenapparat. Men vissa mutationer "bryter igenom", vilket i allmänhet inte heller är ett problem. Immunförsvaret är på sin vakt – sådana förrädarceller hittas snabbt av lymfocyter och förstörs omedelbart som förrädare. Olika lymfocyter verkar i vår immunoprichnina, det finns högt specialiserade utredare och heltidsanställda bödlar. Det är precis vad de kallas: T-mördare, det här är en vetenskaplig term, inte jargong. Så dessa mördare är hjälplösa utan andra typer av lymfocytceller. De ser inte mutantcellen. Men varför de inte ser det är en öppen fråga. Om någon svarar på det så blir det ett Nobelpris i medicin och ett gyllene monument under hans livstid från hela tacksamma mänsklighet.

ANDREY LOMACHINSKY

"... - Både de fattiga och de rika, Vi behövs lika mycket, - sa patologen, Och torkade skalpellen på sina byxor..."

(från en anonym onlinekommentar till dessa berättelser)

Från författaren: Vad militärmedicin gör i krigstid är generellt sett tydligt – den ger assistans till sårade och skadade under stridsoperationer. Och det finns en liten paradox här - från läkarens synvinkel är krig bara en "traumatisk epidemi", men under en epidemi blir människor sjuka av samma sak. Detta är främst av intresse för smala specialister - "läkare i katastrofmedicin." Det finns inte ett ord om storskaliga katastrofer här - alla berättelser handlar om fredstid militärmedicin. Det är tydligt att i fredstid är termen "militärmedicin" i sig mycket konventionell, men i den här boken förenklas den också medvetet till militärläkares vardagsmedicin. De flesta av de fall som beskrivs här är mycket triviala rent medicinskt. Oftast är livssituationen i sig som leder till den eller den medicinska incidenten unik. En mycket mindre del av berättelserna har en diametralt motsatt grund – en medicinsk incident, ofta oförklarlig ur modern vetenskaps synvinkel.

Och den sista anmärkningen - även de enklaste situationerna i den här boken betraktas till stor del ur en rättsmedicinsk experts perspektiv. Och rättsmedicinsk undersökning, förstår du, är en mycket specifik vetenskap, och på grund av just denna specificitet är den full av oväntade detektivvändningar, vardagliga styggelser och medicinsk cynism. Även om alla berättelser uteslutande skrevs för en bred, icke-medicinsk publik, snälla läs dem inte för svaga hjärtan - berättelserna sträcker sig från absolut ofarliga nästan medicinska berättelser till känslomässiga extremer, ibland rörande mycket obehagliga och tabubelagda ämnen, såsom styckade lik, sexuella perversioner eller kriminella aborter. Och för de läsare för vilka sådant inte orsakar en gag-reflex - välkommen till vår värld! In i en värld av militära kliniker och slutna institut, garnisonssjukhus och regementssjukhus, medicinska bataljoner och bårhus, speciallaboratorier och ubåtar.

På min fritid läste jag läkaren Andrei Lomachinskys bok, "Stories of a Forensic Expert", om hur man älskar med en galt, varför sitta på avloppshålet i ett vattentorn och vad som händer om man sniffar senapsgas .

Andrei Lomachinsky tog examen från Kirov Military Medical Academy, arbetade som läkare och rättsmedicinsk expert. Nu bor han i USA och skriver långsamt böcker från sin omfattande praktik. Med detta tillfälle skulle jag vilja säga hej till omslagsdesignern och önska att han faller i Andrei Anatolyevichs duktiga händer.

Boken är en samling berättelser som inte är kompositionsmässigt relaterade till varandra. Varje berättelse avslöjar ett fall från Andrei Lomachinskys praktik. Författaren försökte välja de mest oväntade fallen, så att läsaren inte blir uttråkad.

Det finns mycket intressant information i den medicinska forensiken av förgiftningsutredningar. Men det finns fall i sådan praxis när det inte finns någon corpus delicti - förgiftningen är oavsiktlig. Ta metanolförgiftning till exempel. Det ser ut som ren alkohol. Han kastade 30 gram - han blev blind, han vinkade en halv hundra - han flyttade sina hästar. Metanol är "lillebror" till etanol, vinalkohol. I kroppen bearbetas de båda av samma enzym - alkoholdehydrogenas. Endast om, när man dricker vinalkohol, produkten av denna reaktion är acetaldehyd, anständigt skräp, men inte dödligt, förutom att det orsakar huvudvärk med baksmälla, så är produkten av nedbrytningen av metanol mycket allvarligare - formaldehyd eller giftig myrsyra syra. Det blockerar oxidativa processer på molekylär nivå, och cellen "kvävs", trots full tillförsel av syre.

Så hos vissa människor, i en mycket, mycket liten del av befolkningen, är alkoholdehydrogenas defekt. Sådana människor har praktiskt taget inte baksmälla, men de dricker lite eftersom de snabbt blir fulla och inte får mycket glädje av att dricka. De är också kända för att kunna spotta ut metanol utan större skada. Deras defekta enzym kan inte "haka" sin lilla molekyl i tillräckliga mängder, och metanol i sig är inte giftigt och har bara en mild narkotisk effekt, som vanlig alkohol. Sant, på grund av dess extrema sällsynthet har fenomenet medfödd tolerans mot metanol praktiskt taget inte studerats.

Det finns ett känt fall som hände med ett liknande unikt i Fjärran Östern. Gränsvakter som servar de enorma strålkastarna på den kinesiska gränsen som lyste över Amurfloden fick en gång metanol för att rengöra kontakter och optik. Det var metanol, eftersom de skoningslöst stal vanlig alkohol och naturligtvis drack den. Vid varje punkt fanns det en affisch med dödskalle och korsade ben som varnade för att metanol är gift. Och så drack en soldat av misstag metanol istället för resterna av månsken köpt på en närliggande gård. Och ingenting! Han delade sin upptäckt med sina kollegor. Resultatet blev förödande - natten till samma dag kallades vakthavande befäl vid enheten akut till företaget. Bland kompanipersonalen hittade han en berusad och fyra lik.

Alla fall beskrivs mycket intressant, med medicinska detaljer som omedelbart ges till läkaren i Lomachinsky. Han är inte heller alls blyg för att berätta saker, han skriver som det är skrivet.

Dagen efter samlades natturin och även för analys. Samtidigt tvingades de kissa i närvaro av en ambulanspersonal för att utesluta spottning i en burk med ett urintest (visar en ökning av proteinnivåerna - en antydan till en allvarlig patologi), eller till och med tillsats av glukos eller aceton där (varför inte diabetes?). Det är dumt att lägga till enkelt socker - sackaros är lätt att identifiera och förekommer inte i vår kropp efter att ha ätit, vi "smälter" det till enklare sockerarter. Det är svårare att pressa ut en droppe blod - självklart är blod i urinen också ett fruktansvärt symptom! Jag minns ett fall då en värnpliktig var rädd för att ens sticka sitt eget finger - han lade blodet från en groda som han hade med sig i fickan i urinen och slet den stackars killen där, på militärregistrerings- och mönstringskontorets toalett. . Sedan kliade sig hela laboratoriet i huvudet när något okänt för medicinsk vetenskap hittades i den här unge mannens urin - jättelika röda blodkroppar med kärnor! Låt mig förklara, våra röda blodkroppar är som kärnfria platta säckar fyllda med hemoglobin. Kärnor behövs inte där, och däggdjurens röda blod förlorade dem i evolutionsprocessen. Men hos groddjur är denna atavism fortfarande närvarande. Under påtryckningar från den militära registrerings- och mönstringskommissionen erkände den blivande värnpliktige allt och gick till tjänst.

Boken skulle helt enkelt vara utmärkt om det inte vore för ett "men" - ibland flirtar Andrei med Akunin och börjar bygga en ställning runt ett riktigt fall från litterära anpassningar, hans egna spekulationer och andra historiska deckare. Jag håller med, det blir mer intressant och roligt, men den erfarne läsaren känner ett obehagligt pirrande av falskhet.

Kolya tog med sig en hälsosam gul nöt från Department of Medical Supply and Military Pharmacy. Nej, jag stal den inte. De gav det till honom för affärer där. De gav honom också någon form av järnbit med en tryckmätare på toppen av huvudet från syrgasdistributionsstationen, en stor gasskiftnyckel, en mikrometer och ett bromsok. Och för att vara exakt var det inte alls en mutter, utan en krimpkoppling i mässing. Och Kolya var tvungen att göra en vetenskap - skruva och vrid denna mässing på en bit järn flera tusen gånger och mäta slitaget med jämna mellanrum. Nåväl, han gjorde allt samvetsgrant och skrev in resultaten i tabeller. Efter dessa operationer blev mutterns kant och gänga skarpa grader.

Kolya var lite sybaritisk. Den första på banan köpte sig en frottérock i Passage. I studentrummet bar han bara en mantel, ja, förutom formationer förstås. Därför är det inte förvånande att den här nöten låg i fickan på den manteln. Och när Kolya inte var på kursen användes hans dräkt av alla som inte var för lata - främst för att gå till duschen på första våningen.

Jag ligger på min säng och läser en smart bok. En kadett springer in från nästa rum: ”Var är Kolyan? Men nej! Tja, jag tar hans mantel för att gå till duschen." Han tar tag i sin mantel och går. Jag har noll uppmärksamhet.

Tio minuter senare dyker den kadetten upp igen, i morgonrock. Något för snabbt att tvätta. Jag tittade på hans ansikte och förstod direkt att något hemskt hade hänt mannen. Läpparna darrar och bleknar överallt. Jag frågar vad som hände, och han försöker övertyga mig om att allt är bra. Jag var tvungen att sätta press på mitt psyke. Här öppnar han tyst fållen på sin mantel: Kolyas nöt sitter på hans upprättstående penis. Sitter tätt. Från kanten som är närmare roten dyker det upp bloddroppar, tydligen skär de hängnaglar. Glans penis - mörk, lila.

Det blev med ett ord en intressant och munter bok – jag rekommenderar den!

ANDREY LOMACHINSKY

FORENSIC EXPERT BERÄTTELSER

"... - Både de fattiga och de rika, Vi behövs lika mycket, - sa patologen, Och torkade skalpellen på sina byxor..."

från en anonym onlinekommentar till dessa berättelser

Från författaren: Vad militärmedicin gör i krigstid är generellt sett tydligt – den ger assistans till sårade och skadade under stridsoperationer. Och det finns en liten paradox här - från läkarens synvinkel är krig bara en "traumatisk epidemi", men under en epidemi blir människor sjuka av samma sak. Detta är främst av intresse för smala specialister - "läkare i katastrofmedicin." Det finns inte ett ord om storskaliga katastrofer här - alla berättelser handlar om fredstid militärmedicin. Det är tydligt att i fredstid är termen "militärmedicin" i sig mycket konventionell, men i den här boken förenklas den också medvetet till militärläkares vardagsmedicin. De flesta av de fall som beskrivs här är mycket triviala rent medicinskt. Oftast är livssituationen i sig som leder till den eller den medicinska incidenten unik. En mycket mindre del av berättelserna har en diametralt motsatt grund – en medicinsk incident, ofta oförklarlig ur modern vetenskaps synvinkel.

Och den sista anmärkningen - även de enklaste situationerna i den här boken betraktas till stor del ur en rättsmedicinsk experts perspektiv. Och rättsmedicinsk undersökning, förstår du, är en mycket specifik vetenskap, och på grund av just denna specificitet är den full av oväntade detektivvändningar, vardagliga styggelser och medicinsk cynism. Även om alla berättelser uteslutande skrevs för en bred, icke-medicinsk publik, snälla läs dem inte för svaga hjärtan - berättelserna sträcker sig från absolut ofarliga nästan medicinska berättelser till känslomässiga extremer, ibland rörande mycket obehagliga och tabubelagda ämnen, såsom styckade lik, sexuella perversioner eller kriminella aborter. Och för de läsare för vilka sådant inte orsakar en gag-reflex - välkommen till vår värld! In i en värld av militära kliniker och slutna institut, garnisonssjukhus och regementssjukhus, medicinska bataljoner och bårhus, speciallaboratorier och ubåtar.

BORSHCH MED ÖL

Efter att ha börjat prata om "storskaliga fall" kommer jag genast ihåg en annan historia. Det var på Kirurgiska fakultetskliniken. "Fakulteten" specialiserade sig främst på akut bukkirurgi. Låt mig förklara vad det är - det är när det finns något problem i magen som kräver omedelbar operation. Tja, det finns blindtarmsinflammation, ett strypt bråck eller, till exempel, när en sten i gallblåsan täpper till utflödet av galla, rinner den tillbaka in i blodet och själva blåsan är på väg att brista. I kirurgisk jargong kallas allt detta en "akut buk."

Military Medical Academy (förkortat VMA) hade då sina egna ambulanser, som förde "tematiska" patienter - de fångade fall i hela staden som föll inom klinikernas profil och var nödvändiga för demonstrationsändamål av utbildningsprocessen. Så vakthavande kapten-clinord, som fick detta samtal, bokstavligen en minut efter att ha undersökt patienten, ringde tillbaka till kliniken och krävde hysteriskt att omedelbart skicka en andra bil med en speciell bår och fyra kadetter för att hjälpa honom. Enträget! Det är mycket brådskande, eftersom tågtrafiken på Petrogradskaya tunnelbanelinje har stoppats.

Mikhail Aleksandrovich visade en "skarp mage", även om hans mage i vardagliga termer var platt, som ett flygfält och växlade som en dyn. Denna enorma gula massa fyllde nästan hela gången i bilen på det stoppade tunnelbanetåget. Det fanns ingen annan där, förutom läkaren, och kvinnorna i uniform och poliserna drev bort åskådarna som hade trängts på perrongen när stationen blev överfull. Mikhail Aleksandrovich själv reste sig inte längre, men de kunde inte dra ut honom ur vagnen med armar och ben, precis som de inte kunde sätta honom på en vanlig bår, en av dem som fanns i första hjälpen-posten på varje station. För med en höjd på cirka en meter åttio närmade sig Mikhail Alexandrovichs vikt trehundra kilo!

Mikhail Alexandrovich var en homebody, en älskare av soffan, TV och böcker. Han arbetade som elektriker i tjänst, eller närmare bestämt som operatör av den centrala kontrollpanelen (CPU) på någon sofistikerad transformatorstation. Av alla sina uppgifter var han belastad med huvudsaken - att outtröttligt sitta i tolv timmar på en stol i ett fönsterlöst rum framför en enorm kontrollpanel med otaliga glödlampor, och om någon glödlampa flimrade eller slocknade, ring omedelbart tjänstgöringsteamet på den platsen. Michal Alexandrovich själv fixade ingenting. Lönen på det här stället var så som så, och ingen var sugen på att åka dit - det var otroligt tråkigt att sitta där, och det var strängt förbjudet att titta på TV, så elektrikern i tjänst lyssnade på radio och tuggade ständigt något för att passera tid. Men att ta sig till jobbet var inga problem - varje dag dök en liten buss från deras transformatorstation, en "flyer" med halv last, halv passagerartjänst under fönstren innan jobbet och tutade hjälpsamt och efter skiftet tog Mishka hem. Han var dock inte ensam – många elektriker transporterades ofta på detta sätt. Men om de andra ofta, då hans - alltid. Folket förstod hur jobbigt det var för deras kollega! Detta är en semi-juridisk tjänst, en sorts extra betalning för tristess.

Den här dagen hände problem. För första gången under många års arbete glömde Alexandrych sin "broms"! Ett hälsosamt paket med kotletter, kokt potatis, hårdkokta ägg, smörgåsar, tre kartonger mjölk, samt ett dussin godis och ett gäng bagels och kex, omsorgsfullt tillagade av hans fru kvällen innan, låg kvar i kylskåpet. Istället tog Mishka tag i en påse med torr alabastergips som han legat och legat i sedan urminnes tider, och som han vid tillfälle hade lovat någon på jobbet. Av tröghet tog han paketet i sina händer och lugnade ner sig, smällde igen dörren och flämtande tungt trampade han till hissen. Han bodde på tredje våningen, men han använde alltid hissen. Och på något sätt glömde jag helt bort det andra paketet, där frukosten är, aka lunch, middag och eftermiddags mellanmål...

I mitten av skiftet, när det var dags för det huvudsakliga "mellanmålet", förvandlades hungerkänslorna till verklig tortyr. Mishka letade igenom alla lådor i CPU:n, men hittade ingenting där förutom en olycklig smutsig karamell. Efter att ha blötlagt godiset så försiktigt som möjligt och försökt förlänga njutningen tittade han i papperskorgen - igår gav hans fru honom en kyckling och kanske fanns det ben där... Men nej, städerskan hade redan hunnit tömma allt. . Ett litet krullat skinn av ister fastnat i botten. Detta är definitivt från förra veckan. Godiset slickades av helt och släckte tungan med härsken sylt. En sekund senare kändes min mun helt tom. Mishka såg sig omkring i smyg - det fanns ingen bakom de öppna dörrarna. Han sträckte sig ner i papperskorgen, drog försiktigt bort det feta skinnet och stoppade det snabbt i munnen. Den klumpiga karamellresten överdrogs bittert med smaken av saltat ister. "Durne är som ister utan bröd", mindes han sin svärmors ordspråk, och genast gled sprakandet in i matstrupen. Dessa fynd stillade inte hans hunger tvärtom, de väckte något slags frenetiskt mullrande i hans tarmar, vilket gjorde honom helt outhärdlig. Björnen slickade försiktigt godisförpackningen och tappade den med en uppgiven suck i papperskorgen.

I allmänhet visade sig denna dag vara deprimerande otäck. Mot slutet av skiftet anlände tjänstgöringspersonalen och med glädje meddelade att "motorn var i full gång", och imorgon skulle de snarast skickas en annan bil från Gorenergo. Och för idag är allt arbete inställt. Mishkas ersättare hade redan kallats på grund av force majeure, han kom till jobbet tidigt och släppte slutligen den hungriga Sanych på alla fyra. Björnen puffade som ett ånglok och vandrade snabbt, så långt hans kroppsbyggnad tillät, till utgången. Faktum är att han hatade att resa runt i staden på egen hand, och senast han tog tunnelbanan var förmodligen ett par år sedan. Halvvägs till stationen tog andnöden ut sin rätt och Aleksadrych satte sig tungt på en bänk i den första offentliga trädgården han stötte på. En minut senare rusade en kille förbi, som han förde alabastern till. Jag lade märke till Sanych och erbjöd mig genast att komma in och släppa in honom för en liten. Varför inte komma in! Med nöje. Björnen, som en förvuxen Nalle Puh, svalde sin saliv. Det är bra att besöka, lyckligtvis är det bara en promenad till nästa hus, och det blir ingen tortyr uppför trappan - kojan ligger på första våningen.

Bakom den uppskattade dörren, istället för de förväntade läckra aromerna av något stekt, slog doften av färg mig i näsan. Tyvärr åkte pojkens fru på semester med barnen, och han var tillfälligt singel och höll på med mindre lägenhetsrenoveringar. Sådant arbete gav en bra anledning att inte laga något åt ​​mig själv - huvudplatsen för reparationer var köket. Av alla förnödenheter som hustrun hade förberett innan hon lämnade fanns det bara en frisk kruka borsjtj kvar. Och män, i sådana situationer blir de ofta som barn - först äter de det andra, sedan slukar de korven, och den första kommer att sitta tills den blir sur, om ingen värmer den åt dem eller serverar den på bordet i en tallrik. Kort sagt, det finns inte ens bröd till grytan med borsjtj - den enda skorpan användes för att "snuffa" den dolda biten vodka. Ägaren såg Mishkas hungriga blick och uppmuntrade honom: "Mikh-Sanych, du äter, var inte blyg. Även om du äter allt, häller jag den här borsjten i toaletten, kanske blir den sur i morgon , varför slösa bort det?!”