Soloukhin Vladimir

Vengador

Vladimir Alekseevich SOLOUKHIN

Vengador

En lugar de sentarnos a escuchar una aburrida lección de aritmética, tuvimos la suerte de cavar patatas en el terreno de la escuela. Si lo piensas bien, cavar patatas es una actividad maravillosa en comparación con las diversas multiplicaciones de números, cuando no puedes sonarte la nariz con fuerza, ni jugar con tu amigo (quién derribará a quién), ni silbar con los dedos.

Por eso todos nosotros, niños y niñas, jugamos lo mejor que pudimos, encontrándonos en lugar de un aula aburrida bajo un cielo despejado de septiembre.

El día era inusual: tranquilo, cálido, hecho de oro y azul, excepto por el suelo negro bajo nuestros pies, al que no prestamos atención, y los hilos plateados de las telarañas que volaban en un azul dorado.

Nuestro principal entretenimiento consistía en colocar una pesada bola hecha de tierra sobre una varilla flexible y, balanceando la varilla, lanzábamos la pelota para ver quién llegaba más lejos. Estas bolas (y a veces se usaban patatas) vuelan tan alto y lejos que cualquiera que no las haya visto volar no puede imaginarse. A veces, varias bolas se elevaban hacia el cielo azul a la vez. Se adelantaban unos a otros, haciéndose cada vez más pequeños, de modo que era imposible saber qué bola subió más alto o cayó más lejos.

Me agaché para hacer una pelota más pesada, cuando de repente sentí un fuerte golpe entre mis omóplatos. Inmediatamente me enderecé y miré a mi alrededor, vi a Vitka Agafonov corriendo por el prado con una gruesa vara en la mano. Entonces, en lugar de arrojar su trozo de tierra al cielo, se acercó sigilosamente detrás de mí y me golpeó con un trozo de tierra empalado en una vara.

Numerosos soles radiantes entraban en mis ojos y mi labio inferior se movía traicioneramente: esto siempre ocurría cuando tenía que llorar. No es que no se pueda tolerar el dolor. Que yo recuerde, nunca he llorado específicamente por dolor físico. Puede hacerte gritar, chillar, rodar por el césped para sentirte mejor, pero no llorar. Pero las lágrimas brotaban fácilmente de mis ojos ante el más mínimo insulto o injusticia.

Bueno, ¿por qué me golpeó ahora? Lo principal es que se acercó sigilosamente por detrás. No le hice nada malo. Por el contrario, cuando los chicos no quisieron aceptarlo en el círculo, yo fui el primero en interceder para que lo aceptaran. No hemos peleado con él "en Lubak" desde hace mucho tiempo. Como resultó que yo era mucho más fuerte que él, dejaron de enfrentarnos. ¿Qué hay que jugar cuando todo está claro? La última vez que peleamos fue hace dos años, es hora de olvidarlo. Además, nadie guarda rencor después de una pelea con Lubak. "Lyubak" es "lyubak": una pelea voluntaria y decente.

Ni una sola persona en el prado se dio cuenta del pequeño incidente: todos seguían recogiendo patatas; Probablemente el cielo todavía estaba azul y el sol rojo. Pero no vi patatas, ni el sol, ni el cielo. Tenía un nudo amargo en la garganta, el alma estaba negra de resentimiento y ira, y en mi cabeza surgió la idea de vengarme de Vitka, para que fuera desalentador la próxima vez.

Pronto maduró un plan de venganza. Dentro de unos días, cuando todo esté olvidado, como si nada hubiera pasado, llamaré a Vitka al bosque para quemar el invernadero. Y allí en el bosque te daré un puñetazo en la cara. Sencillo y bueno. Por eso se asustará solo en el bosque cuando le diga: “Bueno, ¿te pillaron en un camino estrecho?” No, no le daré por detrás, le daré justo en la nariz. ¿O devolver el favor? Como él está detrás de mí, eso significa que yo estoy detrás de él. Tan pronto como se agacha para coger una ramita seca, le golpeo en la oreja y empieza a zumbar por toda mi cabeza. Se da vuelta y entonces le digo: “Bueno, ¿te quedó atrapado en un camino angosto?” Y luego en la nariz...

El día y la hora señalados, durante la gran pausa, me acerqué a Vitka. La astucia oculta no es tan fácil de ocultar para un niño sin experiencia. Al parecer, ¿qué hay de malo en invitar a un compañero al bosque a quemar un invernadero? Normalmente se habla de ello de pasada; no puede haber emoción. Esta vez estaba preocupado. Incluso mi garganta se secó, causando que mi voz se apagara y pareciera pertenecer a otra persona. Y tuve que esconder las manos en los bolsillos, porque de repente empezaron a temblar sin motivo alguno.

Vitka me miró con recelo. Sus orejas salientes, sobre las cuales colgaban pelos de color pajizo, se volvieron rojas.

Sí... sé que empezarás a pelear. Pagar.

¡De qué estás hablando, lo olvidé hace mucho tiempo! Quememos el invernadero. En caso contrario, si queréis, quemaremos los palitos y luego los decoraremos. Tengo un cuchillo afilado, el herrero me lo afiló ayer...

Mientras tanto, mi situación se volvió más complicada. Una cosa es atraer accidentalmente a alguien al bosque y golpearte en la oreja: el gato probablemente sepa de quién se comió la carne, pero toda esta conversación es otra. Si Vitka se hubiera negado, se hubiera negado y luego se hubiera ido de mala gana, todo habría sido mucho más sencillo. Y después de mis palabras, sonrió de oreja a oreja (su boca era sólo de oreja a oreja) y aceptó alegremente:

Bien, entonces vámonos.

"Aquí te lo mostraré, ¡vamos!" - Pensé dentro de mí. Mientras caminábamos hacia la montaña, durante todo el camino traté de recordar cómo me golpeó entre los omóplatos sin motivo, y cómo me dolió, y cuán ofendida estaba, y con qué firmeza decidí pagarle. Me imaginé todo con tanta precisión y claridad que me empezó a doler la espalda de nuevo, como entonces, y un nudo amargo volvió a asentarse en mi garganta, e incluso mi labio inferior pareció empezar a temblar, lo que significa que estaba tenso y listo para vengarme. .

En la montaña donde comenzaban los pequeños abetos, hubo un buen momento: justo Vitka, que caminaba delante de mí, se inclinó, miró algo en el suelo, y su oreja pareció sobresalir aún más, y me pidió que Golpéalo con todas mis fuerzas.

En lugar de sentarnos a escuchar una aburrida lección de aritmética, tuvimos la suerte de cavar patatas en el terreno de la escuela. Si lo piensas bien, cavar patatas es una actividad maravillosa en comparación con las diversas multiplicaciones de números, cuando no puedes sonarte la nariz con fuerza, ni jugar con tu amigo (quién derribará a quién), ni silbar con los dedos.
Por eso todos nosotros, niños y niñas, jugamos lo mejor que pudimos, encontrándonos en lugar de un aula aburrida bajo un cielo despejado de septiembre.
El día era inusual: tranquilo, cálido, hecho de oro y azul, excepto por el suelo negro bajo nuestros pies, al que no prestamos atención, y los hilos plateados de las telarañas que volaban en un azul dorado.
Nuestro principal entretenimiento consistía en colocar una pesada bola hecha de tierra sobre una varilla flexible y, balanceando la varilla, lanzábamos la pelota para ver quién llegaba más lejos. Estas bolas (y a veces se usaban patatas) vuelan tan alto y lejos que cualquiera que no las haya visto volar no puede imaginarse. A veces, varias bolas se elevaban hacia el cielo azul a la vez. Se adelantaban unos a otros, haciéndose cada vez más pequeños, de modo que era imposible saber qué bola subió más alto o cayó más lejos.
Me agaché para hacer una pelota más pesada, cuando de repente sentí un fuerte golpe entre mis omóplatos. Inmediatamente me enderecé y miré a mi alrededor, vi a Vitka Agafonov corriendo hacia mí por el prado con una gruesa vara en la mano. Entonces, en lugar de arrojar su trozo de tierra al cielo, se acercó sigilosamente detrás de mí y me golpeó con un trozo de tierra empalado en una vara.
Numerosos soles radiantes entraban en mis ojos y mi labio inferior se movía traicioneramente: esto siempre ocurría cuando tenía que llorar. No es que no se pueda tolerar el dolor. Que yo recuerde, nunca he llorado específicamente por dolor físico. Puede hacerte gritar, chillar, rodar por el césped para sentirte mejor, pero no llorar. Pero las lágrimas brotaban fácilmente de mis ojos ante el más mínimo insulto o injusticia.
Bueno, ¿por qué me golpeó ahora? Lo principal es que se acercó sigilosamente por detrás. No le hice nada malo. Por el contrario, cuando los chicos no quisieron aceptarlo en el círculo, yo fui el primero en interceder para que lo aceptaran. Hace mucho tiempo que no peleamos con él "en Lubak". Como resultó que yo era mucho más fuerte que él, dejaron de enfrentarnos. ¿Qué hay que jugar cuando todo está claro? La última vez que peleamos fue hace dos años, es hora de olvidarlo. Además, nadie guarda rencor después de una pelea “con Lubak”. "Lubak" es "Lubak": una lucha voluntaria y decente.
Ni una sola persona en el prado se dio cuenta del pequeño incidente: todos seguían recogiendo patatas; Probablemente el cielo todavía estaba azul y el sol rojo. Pero no vi patatas, ni el sol, ni el cielo. Tenía un nudo amargo en la garganta, el alma estaba negra de resentimiento y ira, y en mi cabeza surgió la idea de vengarme de Vitka, para que fuera desalentador la próxima vez.
Pronto maduró un plan de venganza. Dentro de unos días, cuando todo esté olvidado, como si nada hubiera pasado, llamaré a Vitka al bosque para quemar el invernadero. Y allí en el bosque te daré un puñetazo en la cara. Sencillo y bueno. Por eso se asustará solo en el bosque cuando le diga: “Bueno, ¿te pillaron en un camino estrecho?” No, no le daré por detrás, le daré justo en la nariz. ¿O devolver el favor? Como él está detrás de mí, eso significa que yo estoy detrás de él. Tan pronto como se agacha para recoger una ramita seca, le golpeo en la oreja y empieza a zumbar por toda mi cabeza. Se da vuelta y entonces le digo: “Bueno, ¿te quedó atrapado en un camino angosto?” Y luego en la nariz. . .
El día y la hora señalados, durante la gran pausa, me acerqué a Vitka. La astucia oculta no es tan fácil de ocultar para un niño sin experiencia. Parecería que ¿qué hay de malo en invitar a un compañero al bosque a quemar un invernadero? Normalmente se habla de ello de pasada, no puede haber emoción. Esta vez estaba preocupado. Incluso mi garganta se secó, haciendo que mi voz se apagara y pareciera la de otra persona. Y tuve que esconder las manos en los bolsillos, porque de repente empezaron a temblar sin motivo alguno.
Vitka me miró con recelo. Sus orejas salientes, sobre las cuales colgaban pelos de color pajizo, se volvieron rojas.
- Sí. . . Sé que empezarás a pelear. Pagar.

Clase: 11

Objetivo: A través del estudio de los acontecimientos, ayuda a comprender el conflicto de la historia.

Tareas.

Educativo:

• conocimiento del trabajo de V. Soloukhin;
• Comprensión independiente por parte de los estudiantes de los acontecimientos en su interrelación, los personajes de los personajes.

De desarrollo:

• R desarrollo de habilidades de pensamiento crítico, motivación para elegir una solución;
• enriquecer la experiencia de experiencias emocionales de los estudiantes;
• desarrollo del habla oral y escrita de los estudiantes, capacidad para trabajar con tablas.

Educativo: formar personas pensantes, responsables de sus actos, que sepan alegrarse de la victoria sobre sí mismos.

1. V. Soloukhin. La historia "El Vengador" - no lea hasta el final de 2 párrafos.

2. Tipo de lección - profundizar y ajustar la percepción de la obra en el proceso de su análisis.

4. Vista: desarrollo del pensamiento crítico.

5. Métodos de enseñanza - analítico - evaluativo, de búsqueda.

6. Formas de trabajo de los estudiantes: trabajo en parejas; trabajo con tablas y textos literarios, lectura expresiva, conversación.

7. Autoestima, valoración mutua.

8. Texto del programa literario, cuadro “Estrategia”

pensamiento crítico."

9. “Enseñanza de habilidades vitales”, N.P Mayorova, E.E. Chepurnykh, S.M. Shurukht. S.-P., Educación - Cultura, 2002.

Plan de estudios.

1. introducción- 2-3 min.

2. Conversación con la clase - 4 min.

3. Trabajo analítico del texto - 20-22 min.

4. Lectura expresiva de un cuento - 4 min.

5. Reflexión - 6-7 min.

6. Conclusión - 3 min.

7. Resultado - 2 min.

8. D/z. - 1 minuto.

durante las clases

La infancia no sólo es brillante,
pero también un momento muy responsable.
V. Soloujin

Preguntas para la lección: (escriba en la pizarra)

¿Cómo es la venganza?

¿Por qué la historia se llama “El Vengador”?

I. La palabra del profesor sobre el escritor. (Se utiliza el artículo introductorio del libro de texto de literatura)

II. Conversación con la clase.

¿De qué color es tu estado de ánimo? / los estudiantes tienen pétalos de papel de colores en sus escritorios; los pegan en una hoja común en forma de flor. Los niños ya conocen el significado de las flores. Si no, existe la oportunidad de hablar de ello ahora/.

(Significado de las flores: Azul - la capacidad de empatizar, amarillo - variabilidad, rojo - la voluntad de ganar, verde - perseverancia, la capacidad de analizar críticamente, violeta - el deseo de gustar, marrón - falta de satisfacción, negro - experiencias dolorosas, blanco - expectativa de cambiar.)

¿Qué asociaciones te evocan las palabras? venganza, ¿vengador? (La venganza es la imposición deliberada del mal para vengar un insulto)

¿Conoces el sentimiento que experimenta el héroe al comienzo de la historia?

¿Ha habido situaciones similares en tu vida? ¿Cuál fue su final?

Trabajando con un epígrafe

¿Está de acuerdo con la afirmación de Soloukhin sobre el papel de la infancia en la vida de una persona?

III. Trabajo analítico del texto (utilizando la tabla “Estrategia de pensamiento crítico”) - trabajo por parejas.

1. Resalta el problema en el texto.

(Conflicto interno: deseo de venganza - falta de voluntad para vencer a un amigo crédulo, es decir, resentimiento infantil - la capacidad de perdonar, tomar la decisión correcta y sabia).

2. Describe el problema

Preguntas adicionales:

¿Cuál de los héroes te gusta más?

¿Por qué? ¿Cómo son los héroes?

1. Vitka. Porque es observador, ingenioso, interesante para trabajar, sabe mucho y confía.
2. Narrador. Porque, aunque susceptible, es orgulloso, no le gusta llorar, no sabe vencer a los indefensos, sabe tomar las decisiones acertadas, sabe ver la belleza de las cosas sencillas.)

Entonces: ¿cuál es el problema del héroe?

(El narrador quiere vengarse del insulto, pero sigue retrocediendo y retrasando este momento).

3. Determinar opciones para resolver el problema.

(A) vencer B) perdonar)

4. Resolviendo el problema

Preguntas adicionales:

¿Qué opción crees que es la mejor? ¿Por qué? (Perdóneme, porque al pensar en la venganza, Vitka "empieza a sentir dolor y a succionar la boca del estómago". Se regocija ante cualquier retraso en la venganza).

¿Qué harías?

¿Cuál fue la base del plan de venganza del héroe? (Engaño)

Nombra las etapas de resolución del problema por parte del narrador. (1. Resentimiento. 2. “Plan villano”. 3. Incitación artificial al resentimiento. 4. Interés en las propuestas de Vitka. 5. Intereses comunes.)

IV. Lectura expresiva de un cuento hasta el final.

5. Reflexión

¿El final de la historia fue inesperado para ti?

¿Qué te ayudó a tomar una decisión cercana a la del autor? (¿Por qué te equivocaste?)

¿Por qué la historia se llama “El Vengador”? (El título contiene la ironía del autor: la incompatibilidad del título amenazador y la frase final: “Me siento ligero y agradable por la decisión tomada de no vencer a Vitka”...)

¿Estás contento con este final? (Elegir una decisión es un momento importante en la vida de cada persona. Es necesario aprender a tomar la decisión correcta desde la infancia. Vitka es un gran tipo. Ayudó al narrador a comprender sus sentimientos, quien ahora puede respetarse a sí mismo).

¿Ha cambiado tu actitud hacia los personajes? Pegue los pétalos de la nueva flor.

¿En qué se diferencia del anterior? ¿Por qué?

Felicite al estudiante cuyas respuestas le gustaron más (3-4 estudiantes)

D/s: Responda a la pregunta: ¿Cómo es la venganza?

¿Qué lecciones aprendió el narrador de esta historia?

Estrategia de resolución de problemas
(técnicas de pensamiento crítico)

El marqués se paró en el porche, se puso los guantes y miró atentamente al caballo, que el mozo de cuadra sostenía por las riendas. La hermosa yegua roja dorada entrecerró los ojos con su ojo redondo, negro e inyectado en sangre, movió las orejas y se movió sutilmente de una pata a otra, como si estuviera probando herraduras. Un pequeño escalofrío recorrió su piel fina y suave y sus fosas nasales húmedas se dilataron.

Un cielo azul brillante con nubes blancas y redondas, un viento fresco y racheado que soplaba desde el mar, césped verde esmeralda y senderos amarillos compactados en el patio, montañas distantes de color rosa azulado y sombras arrastrándose por sus laderas soleadas: todo era brillante, nítido y colorido. .

Hoy el marqués se sentía exactamente como le gustaba: como si estuviera hecho de nervios y músculos, decidido y atrevido. Su rostro bien afeitado, con ojos negros y saltones, una nariz característica y labios bien definidos sobre una barbilla pequeña y pronunciada, hablaba de una rara confianza en sí mismo, que llegaba al descaro y la elegancia. Y realmente le parecía que todo: el sol, el viento, las montañas, las personas y los animales, era todo para él, porque solo él, brillante, elegante y hermoso, era digno de usarlo todo y vivir. Se sentía como el centro: el ídolo de las mujeres y el maestro nato de los hombres.

Todos miraban al marqués: el caballo, y el mozo de cuadra, que apenas podía sujetarlo, y el lacayo imperturbable, lleno de autoestima, sosteniendo el látigo con ambas manos, esperando que el señor marqués lo aceptara, y el viejo jardinero con un sombrero de ala ancha delante del vientre retraído, y un canalla con blusa azul, boquiabierto ante la puerta de piedra de la calzada calurosa, blanca de polvo.

Pero el propio marqués Paoli pareció no reparar en nadie, miró al frente y metódica y lentamente se ajustó el guante a su pequeña pero férrea mano.

Finalmente, sin mirar, estiró la mano hacia atrás, tomó el látigo, que instantáneamente saltó hasta los mismos dedos de Monsieur Marquis, lentamente, temblando levemente sobre sus fuertes piernas, bajó de los escalones y, acariciando el ancho cuello del caballo nervioso con la palma de la mano, en un movimiento hábil, como sin ningún esfuerzo, se hundió en la silla que crujía con cuero nuevo. El mozo de cuadra retrocedió rápidamente dos pasos; el caballo tembló y corrió, pero, retenido por una mano fuerte y familiar, inmediatamente cambió a un paso suave y elástico y llevó suavemente a su elegante jinete por el crujiente camino de grava que rodeaba el césped verde, hasta las puertas abiertas de par en par de la villa.

Los sirvientes lo siguieron con la mirada hasta que el marqués desapareció tras la valla de piedra. Entonces todo cobró vida y empezó a moverse. El importante lacayo, sacando una pitillera plateada, cerró con fuerza la tapa y, liberando humo con placer, miró a su alrededor con una mirada tan benévola, como si recién ahora se hubiera dado cuenta de este hermoso día soleado. El mozo de cuadra entró saltando al establo. El jardinero se cubrió lentamente con su sombrero de ala ancha y, transformándose instantáneamente en un viejo hongo arrugado, gimiendo, hundió su pala en el suave césped. La vida siguió su curso.

Y el marqués cabalgaba por la carretera al paso, tocando de vez en cuando mecánicamente las riendas de su caballo y mirando casualmente con sus hermosos y atrevidos ojos los campos verdes, las montañas azules, una franja lejana en el horizonte, los tejados de las granjas blancas y la larga cinta de la carretera, en la que a esa hora del día no se veía a nadie.

Pensó muy poco en el propósito de su viaje, ya que estaba acostumbrado a que los pensamientos y palabras necesarios, con la velocidad del instinto animal, llegan cuando los necesita. Además, sabía muy bien que la mirada de sus ojos descarados, tiernos, fríos y apasionados tenía un efecto más preciso en las mujeres que las frases más reflexivas.

Ha pasado más de un mes desde el día en que, absuelto gracias a sus conexiones y su gran nombre, salió del tribunal tan seguro de sí mismo como entró. Ahora se recordaban todos esos jueces ruidosos, esos bares, esa muchedumbre curiosa que sudaba por el agobio y el calor, los testigos sucios y demás chusma, vulgar y mal vestida, imaginando que sería capaz de ponerle la mano encima al brillante descendiente de los patricios. sólo por el marqués como una especie de mal sueño.

El crimen en sí no pesaba en absoluto en su conciencia, porque hacía mucho tiempo que había adoptado firmemente una filosofía cruel y de moda, muy conveniente para tales secuaces del destino: ¡todo está permitido!

El retrato de la mujer que mató incluso colgaba en un lugar destacado de su oficina, hermoso, triste, decorado con crepé negro. Fue un desafío atrevido o un hermoso capricho romántico. El marqués sabía muy bien que a los ojos de quienes lo necesitaban, y principalmente a los ojos de las mujeres, toda esta historia solo le daba a su belleza un interesante aura lúgubre. Lo sabía por las cartas que decenas de mujeres y niñas desconocidas le enviaron a prisión, pidiéndole su retrato, ofreciéndole su amor, indignadas ante la insolencia de la vulgar multitud de periodistas, comerciantes y hombres que se atrevieron a juzgarlo -un representante de la aristocracia más elegante, grácil, incomprensible para sus almas filisteas.

Anotó las direcciones de algunos de estos corresponsales, que por alguna razón le parecieron más interesantes que otros, para que después de todos estos molestos problemas con letras, ventas, préstamos y prendas, pudiera utilizarlas para varias aventuras divertidas.

Hubo, sin embargo, un momento que el marqués intentó no recordar. Fue precisamente el momento en que, en una sucia habitación de hotel, tuvo que desnudar, arrastrar y colocar en la posición adecuada el cadáver de una mujer asesinada, un cadáver asqueroso y sucio, con los miembros osificados, los ojos saltones de agonía, cubierto en sangre pegajosa, en la que también le había manchado las manos y la ropa interior. Lo más terrible de esto fue precisamente que todo estaba terriblemente sucio y el propio Marqués, de repente débil, pálido, con brazos y piernas temblorosos, en ropa interior sólo, cubierto de sangre, no era nada guapo, sino sucio, lamentable y feo.

En cuanto a la propia mujer asesinada, al final el marqués incluso la recordó con cierta tristeza poética: ¡esta pobre Julia todavía era hermosa y lo amaba!... Por supuesto, no fue culpa suya que ella no pudiera comprender la necesidad de un descanso. , ante la situación que se le presenta al partido rentable. Ella misma lo llevó a la muerte con sus cartas, molestias, amenazas y lágrimas. ¡Por fin empezó a sorprenderlo!... Se podría haberla tolerado si ella, al menos, no se hubiera mostrado tacaña y no hubiera obligado al marqués de Paoli a necesitar algunas mil liras. Decidió desempeñar el papel de una noble madre de sus desafortunados hijos y no quería arruinarlos. Por cada factura tenían que exigir el pago con escándalo, con histeria y hasta palizas.

El marqués de repente se estremeció y se estiró ligeramente. Por un momento sus ojos negros se cubrieron con una especie de película opaca y sus labios adquirieron una expresión cruel y voluptuosa: recordó lo lamentable y hermosa que era cuando la golpeaba con ese mismo látigo.

De repente sintió pena porque ella había muerto y ya no podía ser torturada ni humillada. Fue tan conmovedor cuando una mujer golpeada, humillada y llorando todavía no se atrevía a rechazar sus caricias...

“¡Sí, era una mujer interesante! - un pensamiento pasó por su mente, y las fosas nasales de su característica nariz se ensancharon levemente. - ¡Era hermosa esa pobre Julia! - pensó... ¡Ella supo rendirse!.. Y qué expresión más sumisa y suplicante había en sus ojos cuando vio..."

El marqués de repente se estremeció. Algo frío corrió bajo su cabello y bajó por su espalda. Una ligera palidez cubría las mejillas azules. El marqués, enojado, golpeó al caballo en el cuello con el mango de su látigo y se fue al galope.

Detrás de las herraduras centelleantes se levantaba polvo, el viento susurraba en el pelo del marqués, los postes blancos de la carretera pasaban como relámpagos, las montañas se precipitaban rápidamente hacia ellos y el tejado de la granja aparecía entre una espesura de árboles polvorientos.

A lo lejos, una figura humana azul corría por la cinta blanca de la carretera, pero el marqués no la vio. Antes de llegar a la finca, de repente detuvo su caballo, pensó un segundo y, sonriendo sólo con la punta de los labios, tomó el camino.

La historia del vengador de Lydia Charskaya

Karl Gold había soñado durante mucho tiempo con convertirse en ciudadano ruso, pero se lo ocultó a sus padres, verdaderos alemanes. El viejo Friedrich Gold, propietario de una relojería en la calle principal de Włocław, habría matado con mis propias manos hijo, si reconociera a su Karl como un súbdito ruso. Pero se fue a los pueblos de la montaña, sin saber nada de las intenciones de su único y amado hijo. Y a Frau Katharina Gold, una respetable anciana alemana, nunca se le ocurrió que su Carlos, que ahora tenía veintisiete años, pudiera cometer tal traición en relación con su “Patria”. Después de todo, incluso con todo su comportamiento externo demostró que seguía siendo un verdadero hijo de su nación: aparentemente veneraba sinceramente al gran Kaiser, e incluso encima de su escritorio, así como frente a la entrada de la relojería de oro, colgaba un retrato de medio cuerpo de Guillermo II.

Cuando era niño, por descuido de una niñera, Karl se cayó por la ventana de un palomar, se lesionó el tendón y desde entonces sigue cojo. Esta cojera fue el flagelo, la maldición de toda su vida. Más que nada en el mundo amaba la belleza femenina, pero ¡ay! - tuvo el menor éxito con el buen sexo. Y, sin embargo, estaba lejos de ser estúpido, moderadamente soñador, moderadamente sentimental, lo que debería haber atraído a la joven población femenina de la pequeña ciudad de provincias, que se encontraba casi en la frontera con Prusia. Además, tenía unos ojos azules apasionados y anhelantes y un perfil noble. Si a esto le sumamos los bolsillos bastante llenos de Karl Gold, entonces, en otras circunstancias, el joven relojero de la ciudad de N podría considerarse uno de los envidiables caballeros locales. Sin embargo, una pierna coja y de pequeña altura lo estropeó todo. Y cuando la pequeña y cojeante figura de Karl cruzó la calle o bajó las escaleras de la tienda, las novias de entre la población alemana y polaca de la ciudad prestaron la menor atención a los ojos apasionadamente anhelantes y al noble perfil de la joven Gold; Su pierna coja y su fea figura fueron lo primero que me molestó la vista.

Mientras estaba en octavo grado del gimnasio, Karl Gold se enamoró de Zoya Karpovskaya.

En Ensk había una pequeña guarnición y el paramédico militar, que había cumplido su segundo servicio, tenía una hija pequeña, Zoya. Karpovsky, que había amasado algo de dinero, envió a su hija al gimnasio. Zoya estudió bien, se graduó con una medalla de plata y, mucho antes de graduarse de la institución educativa, atrajo a la mayor parte de la población masculina joven de Ensk con su rostro excepcionalmente picante.

Una vez, el primo de Zoya le presentó a Karl Gold a su hermana, y desde el primer minuto el joven relojero alemán se enardeció con el sentimiento más ardiente por la hija del paramédico ruso.

La tierna Zoya, de ojos grises, su belleza fresca y pura, su vivacidad y vivacidad natural hechizaron por completo a Karl, y el joven colegial perdió la cabeza bajo la influencia de los encantos de la niña. Entre los jóvenes surgieron las relaciones más puras, llenas de poesía y belleza. Karl Gold era un poco poeta, y sus cartas a Zoya, transmitidas a través del mismo benefactor, primo, capturó sin querer a la niña. Luego, la joven pareja comenzó a reunirse con frecuencia en rincones apartados y sombreados del bulevar o del jardín público. Finalmente, Karl se armó de valor y una bochornosa noche de junio declaró su amor a su diosa.

¡Oh, él, Karl Gold, tenía las intenciones más puras y honestas! Le propuso a Zoya como marido no al oro alemán-prusiano, sino a un futuro súbdito ruso. Por su bien, la inteligente y hermosa Zoya está lista para convertirse en un verdadero ruso. Y ella, Zoya, no debería escupir en el pozo, porque ellos, los Goldov, gracias a Dios, tienen algo sobre un día lluvioso, y él, Karl, es el único hijo de la familia; Por lo tanto, tanto la tienda como la casa en Wlocslavskaya, además de todo lo demás, le pertenecerán exclusivamente a él, deberías pensarlo antes de decir una palabra decisiva."

Y pensó Zoya Karpovskaya.

Por supuesto, Karl es alemán y está lisiado. Pero estrictamente hablando, no puede esperar a ver otro buen partido. Además, por su bien, Karl se convertirá en ciudadano ruso. Y el hecho de que sea cojo es una tontería; El rostro de Karl es mucho más guapo que el de muchos de los caballeros locales, por lo que su cojera de alguna manera desaparecerá de la impresión general. ¡Y escribe el tipo de poesía que nadie aquí puede escribir! Dios sabe que tal vez Karl algún día se convierta en una celebridad. Muchos de sus amigos se volverían locos con sus apasionados poemas de invocación, y ella estaba secretamente orgullosa de su talentoso admirador. ¡Por supuesto, que se transfiera a la ciudadanía rusa por ahora, y luego se casarán, si el Señor lo dirige!

III.

Karl caminaba pensativo y triste por el bulevar. Todos estos días le dieron poco consuelo. Desde hace tres años, él, un súbdito ruso, está comprometido con Zoya Karpovskaya en secreto de su madre y, sin embargo, la boda sigue posponiéndose. Y la propia Zoya Últimamente de alguna manera ha cambiado en relación con él: durante mucho tiempo no ha admirado sus poemas, ha evitado durante mucho tiempo reunirse con él e intenta, bajo uno u otro pretexto plausible, salir de casa cuando él viene a veces a jugar a las damas con su anciano padre. Además, desde hace algún tiempo empezó a encontrarse con Zoya, acompañada del estudiante Vishnevsky, en la calle y en el bulevar. Todo esto le causó mucho dolor a Karl, haciendo que su corazón se apretara dolorosamente.

Y aquí, además, los asuntos generales no eran divertidos. Alemania declaró la guerra a Rusia y ni hoy ni mañana el ejército prusiano podría ocupar la ciudad indefensa. Muchos residentes ya se han ido.

A la pequeña guarnición también se le ordenó salir de aquí sin luchar, debido a la superioridad de las fuerzas enemigas. Karpovsky se fue con su unidad. Pero su familia todavía estaba aquí. Zoya y su madre, contrariamente a todos los consejos y deseos de su padre, decidieron quedarse en la ciudad. En su opinión, era imposible abandonar la economía a merced del destino, sobre todo porque los alemanes, según la opinión generalizada, son gente culta e ilustrada y, por supuesto, no ofenderían a los civiles de Ensk. Por tanto, no hay nada que temerles. Y la madre y la hija decidieron quedarse al menos temporalmente hasta que empacaran y se llevaran todas sus pertenencias.

Karl caminaba, como de costumbre, con una fuerte cojera en la pierna derecha. Una arruga longitudinal se extendía entre sus cejas negras y su rostro adquirió una especie de tristeza inusual en él. Pensó en los alemanes, sus compañeros de tribu, pensó en Zoya, que si necesitaba proteger a la niña, entonces él, Karl Gold, daría su vida por ella. Llevaba una Browning en el bolsillo por si acaso.

Y sobre la sombría cabeza de Karl el cielo del atardecer brillaba serenamente con un resplandor lechoso. Aquí y allá brillaban estrellas. Hileras de tilos se alzaban como siluetas misteriosas y caprichosas en el bulevar, proyectando una sombra sobre el callejón.

Karl cojeó hasta el final del bulevar, entró en la plaza y giró hacia un callejón. Aquí se encuentran los cuarteles de la pequeña guarnición local, ahora abandonados por la unidad. Sólo en el apartamento del paramédico, donde el edificio de urgencias se alza blanco en el jardín, brillaba un fuego en el verde oscuro de la noche.

"Ya son las diez", pensó Karl, y están tomando el té. Y esto es muy oportuno: al menos encontraré a Zoya en casa, algún día tendré que llegar a un acuerdo con ella.

Con estos pensamientos, Karl atravesó el jardín hasta el porche.

De repente, risas silenciosas y susurros entre los arbustos llamaron su atención.

“¿De verdad Zoya? ¿Pero con quién está?”

Karl no se quedó pensando mucho tiempo: la ansiedad le pasó factura. Inclinándose y hundiendo la cabeza en sus hombros, se arrastró hasta el lugar donde se escuchaban las voces. A la luz de la luna se podían distinguir objetos bastante lejanos. Y lo que Karl vio lo arrojó primero al calor y luego al frío.

Zoya estaba sentada en un banco, con la cabeza levantada y apoyada la copa en el tronco de un castaño centenario. Sus ojos brillaban especialmente a la luz de la luna; una sonrisa abrió sus labios. Sentado a su lado estaba Stas Vishnevsky, el sobrino del sacerdote de la ciudad, que había venido de vacaciones de la Universidad de Kiev, un polaco guapo y encantador que había llamado la atención de todas las damas y jóvenes locales desde principios de la primavera. Stasya tenía una mano alrededor de la cintura de Zoya y la otra le apretaba las manos.

¿Me amas? - susurró Stas acaloradamente a la niña. - ¿Me amas?... Pero no me atrevía a tener esperanzas... ¡Ay, Zoya, mi Zoya! ¡Qué feliz soy, qué infinitamente feliz soy contigo! Después de todo, hasta ahora pensaba que mi Zoya estaba completamente ocupada con su prometido, este apuesto poeta cojo, que...

¡Cállate cállate! ¡No me digas ese nombre, Stasik, amado mío! Odio pensar en él. Érase una vez, cuando era casi un niño, me dejé llevar por sus ojos, su talento, pero ahora que tú... cuando tú... cuando pertenezco enteramente a mi Stas, todavía puedo pensar en alguien. ..

Zoya no terminó de hablar porque los labios de Vishnevsky se aferraron a su boca y la apretaron.

Karl, que vio y escuchó todo, palabra tras palabra, apretó los dientes. Su mano apretó convulsivamente la empuñadura del revólver, la otra cerró el puño. Ya estaba triunfante al pensar que ahora Stas y Zoya yacerían cadáveres sin vida a sus pies. Lo embriagó, llenando su alma ofendida de dulce y maliciosa satisfacción. Ya había sacado su revólver y con calma apuntó a la pareja que se besaba.

Y de repente otro pensamiento atravesó su cerebro. En esencia, ¿le traerá satisfacción la muerte de Zoya y su elegido? Esto es muy poco. ¿Cómo puede, al ejecutar a estos dos, indicarles el motivo que guía su venganza, especialmente a ella, Zoya, en quien creía y esperaba tan ciegamente como para sí mismo? Sí, amaba a esta Zoya alta y majestuosa, amaba su pronunciada belleza eslava, su dulce descuido y su alegría infantil. Pero ahora, ahora la odiaba, esa Zoya, que había destruido todas sus esperanzas, que se había reído de él.

Oh, podrá vengarse cruelmente tanto de ella como de este chico que le robó su amor, y deleitarse con su venganza en todo momento. La muerte es un lujo demasiado grande para ellos. Por ahora, por ahora...

Y Karl temblaba de odio, de rabia y de ira.

Poco antes del atardecer, las tropas alemanas entraron en la ciudad y a la mañana siguiente ya había comenzado una orgía de todo tipo de violencia y abusos contra los pacíficos habitantes de Ensk.

En medio de la noche, un disparo provocativo crepitó solitario y ruidosamente, seguido de otro y un tercero. Al amanecer, el mayor alemán, el comandante, organizó una investigación, y los prusianos, que, con ojos de borracho en la oscuridad, dispararon contra sus propios soldados, declararon descaradamente que los disparos procedían de las casas de la gente corriente.

Al mediodía, en el edificio del magistrado, donde ahora se encontraba la oficina del comandante, apareció un joven cojo, de ojos llameantes y rostro pálido y sin sangre. Exigió al centinela que lo llevaran ante el comandante mayor.

El mayor alemán, de mejillas rojas, bien alimentado y con los ojos muy abiertos, recibió a Karl Gold y le obligó a esperar una buena hora en el pasillo. Después de la vigésima jarra de cerveza y de fumar un apestoso cigarro alemán, el mayor parecía no estar del todo firme en sus pies.

¿Qué necesitas? - le dijo a Karl con cierta descortesía en alemán.

Pero no se avergonzó por la recepción y respondió a la pregunta con una pregunta:

Señor Mayor, ¿probablemente quiera saber exactamente la casa desde donde dispararon contra sus valientes guerreros?

El mayor entrecerró los ojos y se retorció el bigote respingón, que llevaba con especial solemnidad, imitando a su káiser.

¿Bien?

"Puedo señalar la casa desde donde dispararon", dijo Karl sin pestañear.

¡Fabuloso! Mis soldados te seguirán. ¡Señor teniente, tómese la molestia de seguirlo! - dijo el mayor al pequeño oficial prusiano de cintura de álamo que se movía a su alrededor y que también lo "metió por el cuello" con bastante cuidado, porque no se encontraba mejor de pie que su mayor. Después de arrancar un trozo de papel de un cuaderno con líneas garabateadas apresuradamente, el jefe se lo entregó a su subordinado y le dijo: "¡Dispare a estos cerdos sin arrepentimiento!".

En ese mismo momento, el teniente, como sobre resortes, saltó por la puerta y le indicó a Karl que lo siguiera. Un pelotón de varios soldados los esperaba en el porche.

Con el mismo rostro mortalmente pálido y los dientes apretados, Karl Gold caminaba por la calle junto al teniente prusiano al frente del destacamento. A cada paso se topaban con cadáveres. Masas enteras de residentes inocentes fueron fusilados tras el desafortunado tiroteo alemán y yacían impuros entre charcos de sangre. Al parecer tenían prohibido quitárselos.

Karl reconoció en los muertos a algunos de sus conocidos. En otro momento habría dedicado la mayor parte de su atención a los muertos, pero ahora no tenía tiempo para ellos. Toda su alma languidecía y ardía sólo con sed de venganza.

De repente se detuvo. El destacamento alemán también se detuvo. Delante, las ventanas vacías daban a la calle desde el cuartel. Más lejos se veía el edificio encalado de la recepción y el pequeño anexo del apartamento de Karpovsky.

¡Aquí! - dijo Karl, pálido como la muerte, y, levantando la mano, señaló la ampliación del edificio blanco.

¡Allá! - señaló brevemente el prusiano a los soldados, y estos casi corrieron hacia la casa blanca.

Karl corrió con ellos al porche y, al salir al pasillo, se escondió detrás de la puerta.

La anciana Karpovskaya estaba sentada a la mesa con su hija y Stas Vishnevsky. Un plato de sopa caliente humeaba frente a ellos, pero a nadie se le ocurrió pensar en la comida. Zoya no tenía rostro y los ojos del joven Vishnevsky seguían cada movimiento de la niña con ansiedad y tristeza.

Durante toda la mañana resonaron disparos en la ciudad, se escucharon gritos y gemidos. Stanislav pasó aquí toda la mañana cuidando a su amada niña. Karl no apareció, Karl desapareció, aparentemente olvidándose de pensar en Zoya. Por supuesto que él, Stas, podrá defenderla a ella, a su querida Zoya.

Y ahora estaba pensando en ello, mirando su rostro pálido, intentando a toda costa mantener la calma. ¡Oh, cómo la amaba! ¡Qué hermosa está incluso ahora, en un momento de suprema ansiedad y temor por su suerte! Su tío es sacerdote, un noble orgulloso y arrogante; Por supuesto que no le permitirá casarse con una pequeña burguesa. Pero, ¿escuchará él, Stas, a su tío, e incluso ahora, cuando su corazón late por Zoya, exclusivamente por ella?

Los pasos escuchados en el pasillo inmediatamente dieron una dirección diferente a los pensamientos del joven estudiante. Saltó y, sintiendo ya el peligro, protegió a la niña consigo mismo.

Varios prusianos altos entraron en la habitación.

¡Tómalo! - el teniente prusiano dio una breve orden, señalando con el dedo a Stas.

Sacó un revólver. Pero ya era demasiado tarde: cuatro corpulentos soldados de infantería se abalanzaron sobre él y le retorcieron los brazos a la espalda.

Zoya corrió tras él.

¡Stasia! ¡Deseado! ¡Lindo!

Pero ya lo habían conducido desde la casa blanca hasta la espesura de un jardín sombreado.

En cambio, Karl apareció frente a la niña, como surgido de la tierra. Sus ojos, redondos como los de un pájaro, ardían con un fuego insalubre. Todo el rostro estaba tenso; Los labios azules están curvados en una mueca de regodeo triunfante. De repente, inclinándose hacia el rostro de la niña y apretándole dolorosamente los hombros con manos temblorosas, siseó:

¡Sí! ¿Tienes miedo?.. ¿Te asustaste cuando llegó la hora del ajuste de cuentas?.. ¡Ajá! Bueno, bueno, eso era de esperarse... Sabían besar y abrazar, pero cuando llegó el momento de morir, supongo...

No terminó. El teniente prusiano lo tomó sin contemplaciones por los hombros y, empujándolo hacia adelante, lo arrojó con tanta fuerza que Karl, después de volar unos pasos, se golpeó dolorosamente la cabeza contra la pared.

Ahora no fue él, sino el prusiano quien se inclinó hacia Zoya y le susurró, distorsionando descaradamente las palabras rusas y soplándole en la cara el olor a cigarros y vapores de vino:

¡Oh, qué idiota es este cerebrito! ¿Parece haberte asustado, mi bella? ¡Ay, qué cerdo! ¿Es así como se debe tratar a las jóvenes? ¡Necesitan cariño y un beso, no palabras duras!

El prusiano borracho se las arregló y, sin prestar atención a la presencia de los soldados ni a los gritos desesperados de la anciana Karpovskaya, que luchaba en sus manos, agarró a Zoya y la arrastró a la habitación contigua.

La anciana madre corrió tras ellos, pero uno de los soldados la golpeó sin contemplaciones con un trasero y la anciana, aturdida por el golpe, perdió el conocimiento y lentamente comenzó a hundirse en el suelo.

Karl vio todo esto desde su rincón, vio y escuchó todo lo que sucedió después, escuchó una andanada de fusil que retumbó en el jardín, escuchó los gritos de Zoe pidiendo ayuda. Y ese grito desesperado, en el que ya no quedaba nada humano, llenó la casa blanca.

Karl escuchó atentamente. Escuché todo y luego me reí durante mucho tiempo con una risa salvaje y antinatural.