La publicación está destinada a mayores de 18 años.

El apoyo jurídico de la editorial lo proporciona el bufete de abogados Vegas-Lex.

© Konyukhov F. F., texto, ilustraciones, 2015

© Diseño, LLC Mann, Ivanov y Ferber, 2015

* * *

Por razones que desconozco, no nací para una vida fácil, sino para disfrutarla superando dificultades.

Fyodor Konyujov

Capítulo 1
Matachingai, el camino a la cima

Subida en solitario a la cima del monte Matachingay

Altura – 2798 metros sobre el nivel del mar

Picos misteriosos

Llevo mucho tiempo planeando un ascenso en solitario a algún pico. Elegí las montañas de Chukotka, Matachingai. Y cuando el rompehielos "Moscú" introdujo el transporte marítimo "Capitán Markov" en el Golfo de la Cruz, rompiendo el hielo con su poderosa proa, ni siquiera entonces me decepcionó mi decisión.

Esta es la cresta más alta del noreste de Asia. Los picos nevados desaparecen entre las nubes, parece que Matachingai está bien cerrado a los ojos humanos. Esto me atrajo, estaba convencido de que definitivamente debía escalar y ver estos misteriosos picos. Y todo lo que se me revelará se mostrará en mis pinturas para mostrárselo a la gente.

Ya el segundo día, después de amarrar el "Capitán Markov" en el muelle del pueblo de Egvekinot, subí a una montaña cercana de unos mil metros de altura para calentarme. Llegué a la cima y desde allí vi la magnífica bahía de Etelkuyum con Egvekinot. Monté un vivac y comencé a dibujar. Después de que aparecieron las primeras líneas en una hoja de papel en blanco, sentí que era una blasfemia dibujar con lápices los deslumbrantes contornos blancos de las montañas. Literalmente todo era blanco: desde las estribaciones hasta las cimas, no había ningún recordatorio del color negro. Abrumado por esta blancura y silencio, cerré el álbum y bajé las escaleras.

El comienzo del camino

Por la mañana salí de Egvekinot y me dirigí al pie de Matachingay: cargué el todoterreno con equipo de escalada, una tienda de campaña y comida para varios días. Los residentes locales expresaron cierta preocupación por mi idea de escalar solo hasta la cima de la cresta, pero no quería escuchar nada sobre llevar a nadie más conmigo. Me advirtieron que a esa hora la nieve en las cimas era poco fiable y me aconsejaron que fuera sólo de noche, cuando la escarcha sujeta las cornisas. Y seguiré este consejo.

De aquí quizás nunca regreses

Decidí subir la cresta principal y seguirla hasta el punto más alto de Matachingay. Hoy comencé a escalar. Hay mucha nieve debajo. Era difícil caminar. Caliente. Y tan pronto como me detuve, inmediatamente comencé a congelarme. Subí unos doscientos metros y entré en la niebla, acompañada de nieve fina, y sentí que no tenía fuerzas ni calorías suficientes para trabajar a un ritmo rápido.

El caso es que todavía no he descansado de la expedición anterior (en el mar de Laptev), estaba esquiando allí con el grupo de Shparo. En una noche polar de bajas temperaturas esquiamos 500 kilómetros por los montículos del mar polar. Recuerdo que antes, cuando iba a cualquier tipo de caminata o expedición, me preparaba a fondo: entrenaba y ganaba peso. Pero ahora, con el paso de los años, el deseo de prepararse se ha debilitado. Sí, y no hay tiempo. Durante los últimos años he estado constantemente en caminatas o expediciones. No estoy en casa en Wrangel Bay durante ocho o nueve meses.

Decidí descansar, me acomodé bajo el alero y me dije: “Aun así, Chukotka es increíblemente hermosa”. Habló en un susurro para no perturbar el silencio prístino. Me refresqué con galletas y esperé hasta que cayera la noche en la cresta y fuera posible continuar el ascenso.

La nieve caía silenciosamente, las piedras se volvían resbaladizas, caminaba con gran tensión, sabiendo que los errores eran inaceptables. La escarcha se intensificó, los guantes de piel estaban calientes, pero sin ellos, mis manos se congelaron instantáneamente. Tenía que reducir constantemente los escalones: con una mano empujaba el soporte para fijar los troncos en el hielo, luego, agarrándolo y manteniendo el equilibrio, trabajaba con el piolet. Los músculos de mis piernas se entumecieron por la tensión hasta el punto de que la estabilidad era difícil. Los agudos pinchazos de los témpanos de hielo que salpicaban la cara desde debajo del piolet complementaron las sensaciones desagradables.

Un golpe de piolet, otro golpe... El paso está listo. No miré hacia abajo. Lo mejor es mirar a los pies o hacia arriba: allí se extendía una cresta de hielo, afilada como la hoja de un cuchillo, cubierta por un espeso velo gris de niebla chukchi.

El pensamiento pasó: ¿debería volver? Después de todo, arriesgué mucho. Pero otro pensamiento me obligó a seguir escalando: debo sentir las montañas, sin ello no sería posible una serie de fichas gráficas sobre los picos del noreste de Asia.

Mucha gente piensa que un artista crea lienzos sentado en un cálido estudio. ¡No todo el mundo es así! Recibo mis fichas gráficas de otra manera, mis obras son acontecimientos que he vivido y sentido, estos son mis pensamientos, mi percepción del entorno.

Comenzó a caer nieve espesa, así que subí a ciegas a la cima de Matachingay: la cresta misma conducía hacia adelante. Los gatos de acero han dejado de ser un soporte fiable. En cada paso, con más frecuencia de lo habitual, corté el paso de soporte. El hielo azul tiró enojado el piolet y no quiso sucumbir a sus golpes.

Me detuve cada vez más a menudo, apoyé la cabeza en el piolet para recuperar el aliento y relajar los músculos de la espalda, y luego volví a golpear los escalones con furia. Trabajó así durante unas ocho horas hasta que llegó a un pequeño saliente de piedra. Por su lado, el hielo era más blando y maleable. Por la mañana había hecho un hueco en él y hecho un techo con una chaqueta protectora. La casa improvisada estaba aislada por una espesa e interminable nevada.

Herví media taza de té en la estufa Primus; ahorré gasolina, ya que solo tomé un poco debido al peso decente de la mochila. Lo bebió sin enfriar. La oscuridad de la casa me hizo dormir. Tan pronto como cerraste los ojos, un calor traicionero se extendió por todo tu cuerpo y te sentiste ligero y tranquilo. “No duermas”, me ordené, “de lo contrario no volverás, permanecerás para siempre aquí, en la cresta del Matachingay. ¡Queda mucho por hacer allá abajo!".

Se pasó la mano por el bigote y la barba, recogió un puñado de carámbanos que se le habían congelado y se los metió en la boca. Pero me dieron aún más sed. “El diablo me llevó a estas montañas”, pensé, “este año hubo tres expediciones. ¡Tonto viejo! Y todo no es suficiente para ti. ¿Cuándo vivirás como los demás? Regañándome de todas las formas posibles, decidí firmemente no volver a escalar las montañas solo nunca más, especialmente en el norte. Es cierto que ya he hecho esos votos antes.

Me quité la chaqueta que cubría la entrada a mi cueva de hielo, miré la cresta de picos: las montañas parecían salidas de las pinturas de Roerich. Saqué mi álbum y mis lápices y comencé a dibujar. Dejé de autoflagelarme, con cada línea venía la confianza de que estaba haciendo todo bien: escalar montañas, caminar sobre el hielo del Océano Ártico, perseguir esquimales con perros en Chukotka... “Sin museo, sin libro”, dijo Nicolás Roerich, “te dará el derecho de representar Asia y todo tipo de otros países, si no los has visto con tus propios ojos, si al menos no has tomado notas memorables en el acto. La persuasión es una cualidad mágica de la creatividad, inexplicable en palabras, creada sólo por la superposición de impresiones verdaderas. Las montañas son montañas en todas partes, el agua es agua en todas partes, el cielo es cielo en todas partes, la gente es gente en todas partes. Sin embargo, si usted, sentado en los Alpes, representa el Himalaya, entonces faltará algo inexpresable, convincente”.

Hice varios bocetos con lápices de colores y lo que no tuve tiempo de hacer lo marqué con palabras: dónde está de qué color. Y continuó con el trabajo principal: subir a la cima.

Afirmando el "espíritu del hombre"

Aquí reina un silencio cauteloso y sensible. Incluso el viento había amainado por completo, todos parecían estar anticipando algo. Es espeluznante.

Me quedo indeciso, faltan varios cientos de metros hasta la cima. Me digo a mí mismo: “Bueno, Fedor, ¿estás listo? Naomi Uemura lo tuvo más difícil”.

A menudo repito estas palabras. Después de todo, Uemura es un ideal para nosotros los viajeros; afirmaba constantemente el “espíritu del hombre”. Y ahora, estando aquí en la cresta de Matachingaya, puedo comprender mejor la soledad que experimentó el viajero japonés.

Ya no está vivo; el 12 de febrero, el escalador escaló el monte McKinley, cuya altura es de 6193 metros, y no regresó al campamento base. Uemura escaló por segunda vez este pico más alto de América del Norte; McKinley fue conquistado por primera vez en la primavera de 1970.

Antes de Uemura nadie había intentado escalar este pico en invierno. ¡Pero lo hizo! La última vez que se vio al escalador fue el 15 de febrero en una pendiente a 5.180 metros de altitud. Pero luego se perdió el rastro y nunca volvió a ponerse en contacto. El 1 de marzo apareció un mensaje en la prensa: “El Servicio de Búsqueda y Rescate de Estados Unidos en Alaska se negó a continuar la búsqueda de la viajera japonesa Naomi Uemura”.

Este hombre tenía moderación y fuerza interior, dijo: “La muerte no es una opción para mí. Debo regresar a donde me esperan: a casa, con mi esposa”. Y agregó: “Definitivamente regresaré, porque necesito que me alimenten al menos algunas veces”.

El último viaje de Naomi Uemura

¿Cómo llamas a este sentimiento?

A las tres de la tarde se abrió un gran cono de nieve. Aquí está, la cima, faltan unos metros para llegar a ella. Y sólo entonces sentí un cansancio de hierro en todo el cuerpo. Se detuvo, sacó un trozo de salchicha y empezó a masticar, mirando a su alrededor. La imagen es familiar, familiar: el pico es como un pico, las piedras se asoman de debajo de la nieve y el hielo. He visto esto muchas veces. Pero todavía había un sentimiento de alegría por haber alcanzado mi meta. Junto a esta alegría, desplazando al cansancio, creció otro sentimiento. Me derramó calidez, calentó mi alma. ¿Cómo llamas a este sentimiento? ¿Orgullo? ¿Felicidad? ¿Sentimiento de tu propio poder? Tal vez. En cualquier caso, ahora estaba seguro de que sería capaz de crear una serie de pinturas, “Los picos de Matachingaya”.

Por alguna razón, recordé el otoño de 1969, cuando yo, como cadete en la escuela náutica de Kronstadt, me subí al mastelero del buque escuela Kruzenshtern.

Cuando me dejaban trabajar en la ciudad, lo primero que hacía siempre era ir al terraplén a orillas del golfo de Finlandia. Desde allí se tenía una vista del puerto, todo repleto de barcos. De sus chimeneas brotaban columnas de humo negro y vapor blanco que se elevaban suavemente hacia el cielo gris del Báltico. Bajo las interminables bocinas de los remolcadores y el fuerte y constante rugido de los grandes barcos que levaban anclas o entraban en el puerto, caminé por el terraplén y respiré el aire fresco del mar mezclado con diversos aromas: cítricos traídos de la isla de Madeira, especias de India, madera siberiana. Observé fascinado cómo se descargaban y cargaban las bodegas de los vapores transoceánicos. Cajas, fardos y algunos equipos pasaron rápidamente.

Pero lo que más me gustó fue admirar la silueta del velero Kruzenshtern. Llevaba varios años en el muelle para reparaciones, y sus mástiles se alzaban orgullosos por encima de este bullicio. Un día, con el corazón latiendo de emoción, me acerqué a la escalera de la corteza y, vacilante, comencé a subir a cubierta. El marinero de guardia se fijó en mí: un joven de rostro delgado. Inmediatamente me gustó por alguna razón. "Quiero ver tu barco, ¿puedo?" – pregunté en voz baja. Después de examinarme detenidamente, respondió que era posible.

Me invadió la alegría. La naturaleza sonrió conmigo: el sol salió de detrás de las nubes, iluminando la cubierta con luz, un fenómeno poco común en Kronstadt. Sentí que el velero me aceptó.

La cubierta estaba llena de cuerdas y cables, cadenas y velas. Era imposible dar un paso sin chocar contra algo. Y en este ambiente extraño, que me parecía un caos, la gente estaba trabajando, reparando la jarcia flotante.

Envalentonado, pedí al vigilante que me permitiera subir a los patios. “Encuentra lo que buscas”, respondió riendo. “Cuando te gradúes como marinero, ven a trabajar con nosotros”. Y luego te subirás tanto a ellos que te cansarás”. Pero insistí y el vigilante me dijo que viniera por la noche.

Ese día mi camarada Anatoly Kuteinikov era el ordenanza de la compañía. Me despertó, como le pedí, a las 00:00. Estaba oscuro en la cabina; la medianoche era el momento de ausentarse sin permiso. Salté de la litera del segundo nivel, me puse los pantalones y el chaquetón, me puse los zapatos y salí de la cabina, sólo oí a Tolik cerrar la puerta con cuidado detrás de mí. Inmediatamente olí el frescor de la noche, arriba, entre las estrellas, brillaba la luna. De un solo golpe saltó la valla y corrió por el empedrado hasta el puerto.

Al ver que por fin había llegado, el vigilante aclaró: “¿Subirás?”. “Sí, por supuesto”, respondí y me dirigí hacia la barandilla. Comencé a subir, subiendo cada vez más alto entre las cuerdas enredadas, comprobando todo el tiempo si soportarían mi peso y tratando de no apoyarme en los escalones de cuerda. Caminando metro a metro, sintiendo el aire cada vez más frío, la visibilidad cada vez más amplia, la verga y el aparejo cada vez más pequeños, finalmente llegué al mastelero, la parte más alta del mástil.

La noche estrellada me rodeó. La cubierta permaneció muy abajo, las siluetas del barco y las jarcias a las que acababa de subir desaparecieron en la oscuridad. A lo lejos se veían las luces de Leningrado. Me volví hacia el mar y me imaginé durante una tormenta, trabajando con velas a tal altura.

"¡Así es la vida!" Y luego canté mi canción favorita:

“El viento alisio canta como una flauta en el aparejo,
Tararea como un contrabajo en velas infladas,
Y las nubes tienen penachos de color ámbar
Parpadean en la luna y se derriten en el cielo".

Podría haberlo perdido todo.

Pero en la cima de la montaña no hay tiempo para disfrutar de la victoria. Todavía tenemos que bajar. Llegaron torbellinos de nieve y nos obligaron a apresurarnos. El descenso fue más duro que el ascenso. No podía meter la pierna debajo de los escalones recortados. Tuve que cortar soportes adicionales.

Inicié el descenso por la pendiente, directo a la cuenca. Zigzagueé sobre la capa de nieve y me acerqué al glaciar. Aquí decidí tomar un camino diferente: quería llegar rápidamente a mi campamento al pie del Matachingay. Y fue un error: perdí tiempo y equipo, y podría haberlo perdido todo.

Me pareció que la lengua nevada del glaciar se extendía no muy lejos y el ángulo de inclinación era de sólo unos 45 grados. Dio un paso, luego otro. Pero no fue así, los grampones no encajaban bien en la nieve comprimida, así que tuvimos que introducirlos a la fuerza en la corteza. Mis piernas se cansaron rápidamente. El estrecho corredor del glaciar terminó en un fracaso inesperado, resbalé, caí de espaldas y comencé a deslizarme hacia el abismo. Los intentos de aguantar no dieron resultado: la mochila estaba en el camino. Con la abrazadera firmemente sujeta en mi mano, me apoyé en el hielo. Pero ella se arrastró junto a él con un chirrido.

La mochila intentó ponerme boca abajo. Tiré la correa de mi hombro izquierdo y la correa de mi derecho se cayó sola. La mochila cayó de cabeza, esparciendo su contenido. Mi peso disminuyó y presioné la punta de la grapa contra el hielo con tanta fuerza que finalmente comencé a perder velocidad y pude quedarme en el borde mismo de este trampolín de hielo. “Allá voy”, me dije.

Ahora teníamos que afrontar una tarea más difícil: no caer al abismo, sino intentar salir. Saqué con cuidado el piolet que llevaba detrás de la espalda y lo clavé en el hielo. Comprobé si este soporte poco fiable aguantaría. Subió la pendiente y comenzó a subir hacia el pedregal, hacia las rocas que se ennegrecían en la distancia.

Mientras gateaba, presionando mi estómago contra la nieve fría, nunca miré a mi alrededor. Pero cuando llegó a la primera piedra incrustada en el hielo y se sentó en ella, su cabeza empezó a dar vueltas y sus manos empezaron a temblar. Miré con nostalgia el cielo bajo y el velo blanco que cubría las montañas y el abismo. Por primera vez sentí la misteriosa e interminable hostilidad de los espacios silenciosos.

Daba miedo, estaba a punto de cojear por completo, lo que no es nada bueno cuando estás solo en la montaña. Me pareció que nunca más me encontraría en el acogedor mundo de las personas. Los pensamientos sobre la gente me sacaron de mi estado de abatimiento, traté de recomponerme, ralenticé mi respiración, luego respiré profundamente y exhalé varias veces. Esto ayudó a calmar mis nervios. Pensé que todo podría haber resultado mucho peor.

Subiendo la montaña esperaba llegar al campamento en tres días, es decir, estar en casa, en una tienda de campaña al pie del Matachingay, el 8 de mayo. Ahora, sin cuerda, ropa de repuesto y comida, era necesario pensar en un nuevo plan. Lo más razonable es regresar por el camino que me llevó a la cima. Pero no fue fácil encontrarla: la nieve cubría todas las huellas. Si sigue el nuevo camino, seguramente pasará por arroyos en los que suelen producirse avalanchas. En esta época del año aquí retumban uno tras otro. Pero el camino sería más corto, podría ganar unas veinte horas. ¿Ir o no ir? Caminar es una locura; sólo el azar o mi afortunado destino podrán salvarme de las avalanchas. No te vayas, quédate aquí. Era imposible dudar: el viento era cada vez más fuerte, en la cresta de la montaña aparecieron “banderas” hechas de nieve.

A las cinco menos cuarto comencé mi descenso por zonas de aludes. Y a las ocho algo le pasó a mis piernas. No pude dar un solo paso. Probablemente esto se deba a que estuve en posición erguida durante varios días, incluso durmiendo sentado. Se acostó boca arriba y puso los pies sobre un piolet clavado en la nieve. Sentirse mejor.

El crepúsculo polar suavizó los contornos de las rocas y la visibilidad empeoró. Soplaba un ligero viento. Durante la media hora de mi descanso obligado cayeron unos cinco centímetros de nieve. Decidí enterrarme en la nieve y pasar la noche debajo. Ya tuve esa experiencia en pernoctaciones cuando montaba perros con el esquimal Atata. Dormimos al aire libre con heladas de treinta grados. Y ahora sólo hacía quince grados bajo cero.

La imagen de Atata apareció en mi memoria. Un esquimal nativo del Ártico, tenía rasgos faciales similares a los europeos. Me atrevo a sugerir que en Moscú, vestido de civil, podrían confundirlo con un ruso. Sin embargo, las calles de Moscú no son la superficie por la que le gustaría caminar, ya que Atata es un cazador. Y su esposa, Ainana, es una de las esquimales de pura raza más atractivas y caprichosas de todo Chukotka.

Hunter Atata tenía cuarenta años cuando nos conocimos. Resultó ser un hombre experimentado que había vagado mucho por las extensiones nevadas del Ártico. Fueron las historias de Atata sobre la caza de morsas, la tundra blanca como la nieve y los trineos tirados por perros las que me impulsaron a dejarme llevar y finalmente embarcarme en un viaje largo y arriesgado hace varios años por toda Chukotka.

Me puse la capucha sobre la cabeza, enterré la cara entre las rodillas y la escondí de la nieve que caía. Se volvió más cálido. Antes de eso, me cambié los calcetines mojados y los puse en mi pecho debajo de mi suéter para que se secaran. Y los que había estado llevando todo el día envueltos en su cinturón, se los puso rápidamente antes de que se enfriaran. No sentí el frío. La dicha de la relajación sólo se vio perturbada por los calcetines mojados en mi pecho: de ellos el agua fluía a chorros por mi cuerpo. Pero mis brazos y piernas estaban calientes, mis dedos se movían: podía dormir. Pensé que no me adormecería en dos horas.

La emoción por el peligro mortal y la molestia de perder la mochila comenzaron a amainar. Tenía hambre y lamenté no haber comido ni una migaja de pan del almuerzo. Busqué en mis bolsillos con la esperanza de encontrar al menos un trozo de galleta, pero estaban vacíos. No es de extrañar que me sintiera fatal y que la irritación llegara a tal punto que sólo la mujer que amaba o una barra de chocolate y galletas podían consolarme. Preferiría lo primero, aunque dudo que realmente pueda hacerle justicia.

Cometí un error táctico: debería haber anticipado tal situación y ponerme una pequeña cantidad de comida en los bolsillos. Maldiciendo mi propia estupidez, traté de tranquilizarme pensando que la escasa reserva en mis bolsillos no habría cambiado nada. Aunque actué como un verdadero idiota. No importa cuán fuerte y enérgica sea una persona, aún así no puedes descuidar tu cuerpo en la montaña. Tenía que comer con regularidad, aunque no me apeteciera, beber algo caliente y ¡ahorré gasolina! Él también cayó al abismo.

Y también pensé en mi esposa y mis hijos. Después de todo, les prometí que me quedaría en casa en primavera. Ha llegado la primavera, sólo que no estoy con mi familia, sino en un lugar muy al norte. Y ahora mi cuerpo arrugado está aplastado por la nieve, y mi alma da vueltas, como una cometa en un hilo, llevada hacia el cielo por un viento helado. Me sentí bien y tranquilo bajo la nieve, pero mis pensamientos no podían calmarse. Volaron primero a casa, luego a amigos y luego regresaron a las montañas.

Kayur Atata. De la serie “Vida y Vida de los Pueblos del Norte”

En peligro

Me quedé dormido, pero no dormí mucho, aproximadamente una hora. Me desperté con la sensación de que algo andaba mal en la montaña. Es difícil explicar qué provocó la alarma. Pero no me desperté del frío, sino del miedo, de una inexplicable premonición de problemas. Si estuviera acostado en una tienda de campaña, en un saco de dormir, me daría pereza levantarme. Y luego abrió los ojos, levantó la cabeza y miró las montañas. La nieve dejó de caer, el viento amainó y los picos eran claramente visibles. Todo estaba en calma, pero el “sexto sentido”, mi ángel de la guarda, seguía avisando.

Me levanté rápidamente, me sacudí la nieve y me apresuré a salir de mi lugar favorito. Mire hacia atras. ¿Pasará algo o la premonición simplemente me molesta y me priva del descanso? Subí unos pasos y escuché un ligero clic detrás de mí. Una grieta atravesó la capa de nieve de la montaña y, de repente, toda la parte superior de la pendiente cubierta de nieve comenzó a moverse. La nieve cayó rápidamente. La avalancha creció rápidamente y se precipitó directamente hacia el desfiladero. Ahora todo está cubierto por torbellinos. El rugido de la avalancha que acababa de deslizarse bajo mis pies me recordaba el rugido de un tren expreso que atraviesa un túnel. El silencio roto se repitió con repetidos ecos y durante mucho tiempo se oyeron chirridos, explosiones y silbidos. Todo esto en conjunto dio lugar a un cañoneo.

¡Sinfonía de las montañas! El famoso alpinista inglés George Mallory dijo: “Pasar un día en los Alpes es como una magnífica sinfonía”. Y él, como si previera los peligros de un intento de conquistar el Everest, le dio a su biógrafo una razón para escribir que "un día en el Everest puede resultar más bien como una cacofonía gigantesca que terminará en un silencio de muerte".

Mallory encontró una satisfacción puramente estética en las montañas. Amaba las montañas con ese amor que lo ahogaba todo y lo absorbía todo: primero su alma y luego su cuerpo. Fue el primero en allanar el camino hacia el pico más alto del mundo: el Everest. El escalador comparó: “Lo que nos pasa no es diferente de lo que les pasa a quienes, digamos, tienen don para la música o el dibujo. Al dedicarse a ellos, una persona trae a su vida muchos inconvenientes e incluso peligros, pero aún así el mayor peligro para él es dedicarse por completo al arte, porque es lo desconocido, cuyo llamado una persona escucha dentro de sí. . Dejar esa llamada significa secarse como una vaina de guisante. También lo son los escaladores. Aceptan la oportunidad que se les brinda de llegar a la cima, siguiendo el llamado de lo desconocido que sienten dentro de sí mismos”.

George Mallory formó parte de las tres primeras expediciones al Everest a principios de los años veinte. El 8 de junio de 1924, él y el aún muy joven escalador Irwin estaban decididos a conquistar la montaña gigante.

Desaparecieron para siempre en la niebla que rodeaba el pico... Sólo nueve años después, a una altitud de 8450 metros, se encontró el piolet de Mallory. Si llegó a la cima con su joven amigo y cuál fue la causa de su muerte, nadie lo sabrá nunca. Quizás quedaron atrapados en la misma avalancha que acababa de deslizarse bajo mis pies, y los ecos de su rugido aún resuenan sobre Matachingay. Me imaginaba lo que estaría pasando en el Everest, si aquí, a baja altura, la muerte blanca arrasa todo a su paso.

Parte de la Bahía de Anadyr del Mar de Bering frente a la costa sur de la Península de Chukotka. Administrativamente pertenece al distrito Iultinsky del Okrug autónomo de Chukotka.

Roerich, Nikolai Konstantinovich (1874-1947) - figura cultural de Rusia del siglo XX. Autor de la idea e iniciador del Pacto Roerich, fundador de los movimientos culturales internacionales “Paz a través de la Cultura” y “Bandera de la Paz”. Artista ruso (creador de unas 7.000 pinturas, muchas de las cuales se encuentran en galerías famosas de todo el mundo), escritor (unas 30 obras literarias), viajero (líder de dos expediciones en el período 1923-1935). Figura pública, filósofo, místico, científico, arqueólogo, poeta, docente.

Uemura, Naomi (1941 - presumiblemente 13-15 de febrero de 1984): viajera japonesa que viajó por rutas extremas en diferentes partes del mundo. Hizo muchos viajes solo.

Montaña de doble cabeza en Alaska. Ubicado en el centro del Parque Nacional Denali. Nombrado en honor al 25º presidente de los Estados Unidos, William McKinley.

Barca de cuatro mástiles, velero escuela ruso. Construido en 1925-1926 en el astillero J. Tecklenborg en Alemania, cuando se botó se llamó “Padua”. En 1946, debido a las reparaciones, pasó a ser propiedad de la URSS y pasó a llamarse en honor al famoso navegante ruso, el almirante Ivan Fedorovich Kruzenshtern. Puerto base: Kaliningrado. El barco ha realizado repetidamente expediciones transatlánticas y alrededor del mundo.

El viento sopla entre los trópicos durante todo el año, en el hemisferio norte desde el noreste, en el hemisferio sur desde el sureste, separados entre sí por una franja sin viento.

Mallory, George (1886-1924): escalador inglés que intentó escalar el Everest (Qomolungma) en 1924. Según la versión generalmente aceptada, murió camino a la cima. También existe la suposición de que murió durante el descenso (en este caso, él, y no Edmund Hillary y Tenzing, debería ser considerado el conquistador del Everest). Su cuerpo fue encontrado en 1999 a una altitud de 8155 metros por Conrad Enker durante una expedición especial al Everest.

Primero, intento averiguar qué tan bien entienden los niños el tema. Por desgracia, de los libros sobre viajes solo recuerdan "Robinson Crusoe" y "Gulliver en la tierra de los liliputienses", y de personajes históricos reales, solo Colón, y nadie sabe dónde comenzó su viaje a la India.

Junto con el autor del libro, emprendemos un viaje a través del Mar de Azov. Detrás de la divertida palabra “tuzik” se esconde una prueba seria: el héroe de 15 años, completamente solo, nada a través de todo el mar en un bote de remos. Los niños escuchan con gran expectación; muchos dieron un paseo en bote e incluso intentaron remar, pero el principal recuerdo de esto es un sentimiento de ansiedad: “Parece que te vas a estrellar si nadas hacia atrás”, “Da miedo que el bote se vaya a estrellar”. volcar”... Y sólo un niño habla del sentimiento de libertad. ¿Quizás sea el único que tiene algo en común con Konyukhov?

Mis invitados de hoy asumieron con razón desde el principio que viajar es difícil y peligroso y, sin embargo, el relato en primera persona de cómo es realmente cautiva tanto a los niños como a los padres. Leo una página tras otra y los niños se arrastran por el mapa: aquí está el Mar Blanco y aquí está el Mar Amarillo; aquí está el Polo Norte, con pingüinos... oh, no, esto es la Antártida, y el Polo Norte está al otro lado... Aquí está el Océano Atlántico - después de la historia de un viaje a través del pequeño Mar de ​​Azov, su tamaño y la carrera de varios días de dos valientes en extrañas embarcaciones pequeñas que parecen kayaks... Y Konyukhov ya está en África, cerca de Costa de Marfil... Entonces estamos buscando Ciudad del Cabo...

Por supuesto, los niños ya sabían que un viajero debe ser valiente, conocer un mapa, saber nadar y navegar con brújula. Pero nadie sabía lo importante que es la experiencia y el conocimiento de las corrientes submarinas (“Ríos en el océano”), ni esperaban que la curiosidad y el respeto por las tradiciones locales pudieran resultar útiles (“Conversación con un oso”), y mucho menos sorpresas así. como una alfombra de colores hecha con galletas envasadas en la superficie del agua (“Ballenas y galletas”) y que ni siquiera puedes adivinar (“¿Son estos peces? ¿Arcoíris?..”).

Parecería que viajar no es el tema más sencillo y apasionante para los niños pequeños, sino que puede resultar interesante para niños de unos siete años; Pero tanto los niños como las niñas, incluso los de cuatro y cinco años, escucharon con mucha atención todo el libro. Aún así, este texto tiene un muy buen equilibrio entre lo cognitivo y lo emocional, el heroísmo y el humor, la aventura y el razonamiento...

El libro está casi terminado y, antes de leer la conclusión, les pregunto a los chicos por qué es necesario viajar. Parece que lo que escuchó aún no se ha asentado. Aunque el libro enumera expediciones con diferentes objetivos (científicos, deportivos), los niños dicen: "Conocer a los animales", "Hacer descubrimientos", "Encontrar nuevas tierras; de lo contrario, todavía estarían sentados en Rusia", "Saber cómo sal del bosque, ¿dónde está el norte? "... Bueno, consolidemos el material con las palabras del propio Konyukhov y, al mismo tiempo, volvamos a las cualidades que necesita un viajero.

No sé si los niños recordarán el nombre de nuestro maravilloso compatriota, que les contó tantas cosas interesantes, pero me parece que lograron comunicarse con él. Quizás este sea también uno de los resultados importantes de sus lejanos viajes.

María Klimova

Este libro trata sobre cómo encontrarte a ti mismo y tu camino, tus polos y cimas, sobre la búsqueda de la integridad y la libertad.

"Mis viajes. Los próximos 10 años" es una colección de anotaciones en un diario de 1995 a 2005. El libro cuenta sobre el primer viaje de Rusia en solitario al Polo Sur y su ascenso al punto más alto de la Antártida. Sobre conquistar los cinco picos más altos del mundo y completar el programa de escalada de los picos más altos de los siete continentes: "7 Cumbres". Sobre la carrera de trineos tirados por perros más larga del mundo, la Iditarod, que en Alaska se llama la Gran Carrera. Sobre la participación en dos de las regatas de vela alrededor del mundo más prestigiosas y difíciles del mundo, Vendée Globe y Around Alone, así como sobre la travesía en solitario en un barco de remos Uralaz a través del Océano Atlántico en 2002. Sobre la expedición de la Gran Ruta de la Seda a través de las estepas de Kalmukia.

Este libro trata sobre cómo encontrarte a ti mismo y tu camino, tus polos y cimas, sobre la búsqueda de la integridad y la libertad. Al no ser un atleta profesional, Fedor Konyukhov participa en las carreras más difíciles y diferentes. Se fija el objetivo de llegar al final y no de llegar primero. Cada vez elige rutas al límite, y a veces más allá de los límites de lo posible, y cada vez se promete a sí mismo que será la última vez, pero en cambio se desafía a sí mismo con nuevos y nuevos desafíos.

• Konyukhov Fedor, Konyukhova Irina
• Montaje: Artem Stepanov
• Editor: Mann, Ivanov y Ferber, 2015
• Páginas: 352 (offset)
• Peso: 608 gramos
• Dimensiones: 215x170x23mm

Reseñas sobre el libro:

Ventajas: Libro de buena calidad. ¡Los niños están interesados!

Kolody Polina 0

Un libro sobre el increíble coraje de un soñador incorregible. Emocionante, inspirador y educativo. Será interesante tanto para niños como para adultos. ¡Lo recomiendo como uno de los mejores libros!

Ventajas: El libro "Cómo me convertí en viajero" habla de manera breve pero muy interesante sobre el propio autor, sobre su infancia, sobre la elección que tuvo que afrontar: convertirse en marinero o artista, sobre cómo decidió comprobar la exactitud de su elección. , que, por cierto, no es todo lo que la gente puede hacer en su vida. De forma fácil y accesible, escribió sobre algunas de sus aventuras, sobre sus secretos y conocimientos, que le ayudaron a ganar concursos e incluso salvarle la vida. A mi hijo le gustó mucho el capítulo sobre las “galletas flotantes”, sobre los piratas y sobre la conversación con el oso. Y, sobre todo, se rió de la manteca de cerdo y le dijo a su abuelo que no la comía correctamente, ya que Fyodor Konyukhov aconseja comer manteca de cerdo no por la mañana y por la tarde, sino antes de acostarse, para tener fuerzas por la mañana. Desventajas: Ninguna Comentario: Delgada, liviana, con buen diseño e ilustraciones.

Ventajas: Libro muy sencillo y fácil con preciosas ilustraciones. Si hay palabras especiales en la historia del autor, inmediatamente se proporciona una pequeña transcripción debajo del texto. Desventajas: algunos pueden encontrarlo demasiado pequeño) Comentario: Lo compré para que mis sobrinos de la ciudad desarrollaran el amor por la lectura, la naturaleza, el senderismo y los viajes. Me gustó mucho cómo el narrador cuenta las historias como si fueran pequeñas caminatas, con igualmente pocas explicaciones prácticas. Y leo y comprendo cuántas dificultades se esconden detrás de estas sencillas historias, ¡porque son viajes completos! Es fantástico que puedas escribir sobre cosas complejas de forma tan sencilla. El libro no carga y es muy inspirador.

Por pura curiosidad, compré más para mi hija. El lenguaje es fácil, sencillo, casi coloquial. Mi hija se interesó y lo leyó bastante rápido, luego pidió comprarle otros libros. Estoy contento: es un gran libro para interesar a un adolescente en la lectura.

Kucheva María 0

Intento no parecer un cascarrabias, ya sabes, en el sentido de "la hierba era más verde en aquel entonces". Pero a veces me vienen a la mente todo tipo de pensamientos...

Mi hijo menor y yo estamos leyendo un libro de Fyodor Konyukhov (editorial Nastya y Nikita). Y allí el famoso viajero escribe cómo en su juventud su abuelo, un marinero, a menudo le contaba sobre sus viajes por mar y sus aventuras, cómo realizó una expedición con Sedov. Según Konyukhov, estas historias tuvieron un efecto tan fuerte en él que esencialmente determinó su destino futuro.

Y entonces pensé, en nuestro tiempo, ¿con qué frecuencia nosotros o nuestros abuelos les contamos algo a los niños? Así, en detalle, sin prisas. Pero no, hoy en día todo parece marchar, a toda prisa. Y los niños están cada vez más en Internet, en las redes sociales...

Si hubiera existido Internet antes, esa generación probablemente también habría existido. Pero él no existía entonces, no había computadoras, cuentas y me gusta, desmotivadores e Instagram... Y las historias de mi abuelo eran así, solo que mejores.

Pero una simple historia pausada no es lo mismo que intercambiar algunas palabras durante la cena, leer una anotación o recordarte que tomes un turno... bueno, si sabes a qué me refiero. Era posible empujar al heredero en la dirección correcta, cautivarlo con algo, construir prioridades y valores. No, probablemente sea posible sin todo esto, pero es difícil.

En definitiva, así, las historias del abuelo fueron reemplazadas por grupos en las redes sociales. Si Fyodor Konyukhov hubiera estado en estos grupos, ¿se habría convertido en un gran viajero?