Soloukhin Vladimir

hevner

Vladimir Alekseevich SOLOUKHIN

hevner

I stedet for å sitte gjennom en kjedelig regnetime, var vi så heldige å grave poteter på skoletomta. Hvis du tenker på det, er det å grave poteter en fantastisk aktivitet sammenlignet med de forskjellige multiplikasjonene av tall, når du ikke kan blåse nesen høyt, eller tukle med vennen din (som vil slå hvem ned), eller plystre i fingrene dine.

Det er derfor vi alle, gutter og jenter, tullet rundt så godt vi kunne, og fant oss selv i stedet for et kjedelig klasserom under en klar septemberhimmel.

Dagen var uvanlig: stille, varm, laget av gull og blått, bortsett fra den svarte bakken under føttene våre, som vi ikke tok hensyn til, og sølvtrådene av spindelvev som fløy i gyldenblått.

Vår viktigste underholdning var at vi plasserte en tung ball laget av jord på en fleksibel stang, og mens vi svingte stangen, kastet vi ballen for å se hvem som kunne gå videre. Disse kulene (og noen ganger ble det brukt poteter) flyr så høyt og langt at alle som ikke har sett dem fly, ikke kan forestille seg. Noen ganger svevde flere baller inn i den blå himmelen samtidig. De overtok hverandre, ble mindre og mindre, slik at det var umulig å holde styr på hvem sin ball som klatret høyest eller falt lengst.

Jeg bøyde meg ned for å lage en tyngre ball, da jeg plutselig kjente et kraftig slag mellom skulderbladene. Umiddelbart rettet meg opp og så meg rundt, så jeg Vitka Agafonov løpe over paddocken fra meg med en tykk stang i hånden. Så i stedet for å kaste jordklumpen sin opp i himmelen, krøp han opp bak meg og slo meg med en klump spiddet på en stang.

Tallrike strålende soler strømmet inn i øynene mine, og underleppen min rykket forrædersk: dette skjedde alltid når jeg måtte gråte. Det er ikke det at smerten ikke kan tolereres. Så vidt jeg husker, har jeg aldri grått spesifikt av fysisk smerte. Det kan få deg til å skrike, kjefte, rulle på gresset for å føle deg bedre, men ikke gråte. Men jeg fikk lett tårer i øynene av den minste fornærmelse eller urettferdighet.

Vel, hvorfor slo han meg nå? Hovedsaken er at han snek seg bakfra. Jeg gjorde ikke noe vondt mot ham. Tvert imot, da guttene ikke ville ta ham inn i kretsen, var jeg den første som gikk i forbønn for at de skulle akseptere ham. Vi har ikke kjempet med ham «på Lubak» på lenge. Siden det viste seg at jeg var mye sterkere enn ham, sluttet de å sette oss mot hverandre. Hva er det å spille av når alt er klart! Sist gang vi kjempet var for to år siden, det er på tide å glemme det. Dessuten er det ingen som bærer nag etter en kamp med Lubak. "Lyubak" er "lyubak" - en frivillig og anstendig kamp.

Ikke en eneste person i paddocken la merke til den lille hendelsen: alle samlet fortsatt poteter; Himmelen var sannsynligvis fortsatt blå og solen var rød. Men jeg så ingen poteter, eller solen eller himmelen. Jeg hadde en bitter klump i halsen, sjelen var svart av harme og sinne, og tanken på å ta hevn på Vitka dukket opp i hodet mitt, slik at det skulle være nedslående neste gang.

Snart modnet en plan for hevn. Om noen dager, når alt er glemt, som om ingenting hadde skjedd, vil jeg kalle Vitka inn i skogen for å brenne drivhuset. Og der i skogen skal jeg slå deg i ansiktet. Enkelt og godt. Det er derfor han blir redd alene i skogen når jeg sier til ham: «Vel, ble du fanget på en smal sti?» Nei, jeg slår ham ikke bakfra, jeg slår ham rett i nesen. Eller gi tilbake tjenesten? Siden han er bak meg, betyr det at jeg er bak ham. Så fort han bøyer seg ned for en tørr kvist, slår jeg ham i øret og det begynner å surre over hele hodet mitt. Han snur seg, og så sier jeg til ham: «Vel, ble du fanget på en smal sti?» Og så på nesen...

På den fastsatte dagen og timen, under en stor pause, nærmet jeg meg Vitka. Skjult list er ikke så lett å skjule for en uerfaren gutt. Det ser ut til at hva er galt med å invitere en jevnaldrende til skogen for å brenne et drivhus? Vanligvis snakker du om det i forbifarten, det kan ikke være noen spenning. Denne gangen var jeg bekymret. Til og med halsen min ble tørr, noe som gjorde stemmen min matt og tilsynelatende en annens. Og jeg måtte gjemme hendene mine i lommene, for de begynte plutselig å skjelve uten grunn.

Vitka så mistenksomt på meg. Hans utstående ører, som det hang stråfargede hår over, ble røde.

Ja... jeg vet at du begynner å slåss. Betale tilbake.

Hva snakker du om, jeg har glemt det for lenge siden! La oss bare brenne drivhuset. Ellers, hvis du vil, brenner vi pinnene og pynter dem deretter. Jeg har en skarp kniv, smeden slipte den i går...

I mellomtiden ble situasjonen min mer komplisert. Det er én ting å ved et uhell lokke noen inn i skogen og slå deg i øret: katten vet sannsynligvis hvem sitt kjøtt den spiste, men hele denne samtalen er en annen ting. Hvis Vitka hadde nektet, nektet og så motvillig gått, ville alt vært mye enklere. Og etter mine ord, smilte han fra øre til øre (munnen hans var bare fra øre til øre) og var glad:

Ok, la oss gå.

"Her skal jeg vise deg, la oss gå!" - Jeg tenkte for meg selv. Mens vi gikk til fjellet prøvde jeg hele veien å huske hvordan han slo meg mellom skulderbladene uten grunn, og hvordan det gjorde meg vondt, og hvor fornærmet jeg ble, og hvor bestemt jeg bestemte meg for å betale ham tilbake. Jeg forestilte meg alt så nøyaktig og levende at ryggen begynte å gjøre vondt igjen, som den gjorde, og en bitter klump satte seg i halsen igjen, og til og med underleppen begynte å skjelve - noe som betyr at jeg var anspent og klar for hevn. .

På fjellet der de små grantrærne begynte, var det et godt øyeblikk: bare Vitka, som gikk foran meg, bøyde seg, så på noe på bakken, og øret hans så ut til å stikke enda mer ut, og ba meg slå den med all min makt.

I stedet for å sitte gjennom en kjedelig regnetime, var vi så heldige å grave poteter på skoletomta. Hvis du tenker på det, er det å grave poteter en fantastisk aktivitet sammenlignet med de forskjellige multiplikasjonene av tall, når du ikke kan blåse nesen høyt, eller tukle med vennen din (som vil slå hvem ned), eller plystre i fingrene dine.
Det er derfor vi alle, gutter og jenter, tullet rundt så godt vi kunne, og fant oss selv i stedet for et kjedelig klasserom under en klar septemberhimmel.
Dagen var uvanlig: stille, varm, laget av gull og blått, bortsett fra den svarte bakken under føttene våre, som vi ikke tok hensyn til, og sølvtrådene av spindelvev som fløy i gyldenblått.
Vår viktigste underholdning var at vi plasserte en tung ball laget av jord på en fleksibel stang, og mens vi svingte stangen, kastet vi ballen for å se hvem som kunne gå videre. Disse kulene (og noen ganger ble det brukt poteter) flyr så høyt og langt at alle som ikke har sett dem fly, ikke kan forestille seg. Noen ganger steg flere baller inn i den blå himmelen samtidig. De overtok hverandre, ble mindre og mindre, slik at det var umulig å holde styr på hvem sin ball som klatret høyest eller falt lengst.
Jeg bøyde meg ned for å lage en tyngre ball, da jeg plutselig kjente et kraftig slag mellom skulderbladene. Umiddelbart rettet meg opp og så meg rundt, så jeg Vitka Agafonov løpe over paddocken fra meg med en tykk stang i hånden. Så i stedet for å kaste jordklumpen sin opp i himmelen, krøp han opp bak meg og slo meg med en klump spiddet på en stang.
Tallrike strålende soler strømmet inn i øynene mine, og underleppen min rykket forrædersk: dette skjedde alltid når jeg måtte gråte. Det er ikke det at smerten ikke kan tolereres. Så vidt jeg husker har jeg aldri grått spesifikt av fysisk smerte. Det kan få deg til å skrike, kjefte, rulle på gresset for å føle deg bedre, men ikke gråte. Men jeg fikk lett tårer i øynene av den minste fornærmelse eller urettferdighet.
Vel, hvorfor slo han meg nå? Hovedsaken er at han snek seg bakfra. Jeg gjorde ikke noe vondt mot ham. Tvert imot, da guttene ikke ville ta ham inn i kretsen, var jeg den første som gikk i forbønn for at de skulle akseptere ham. Vi har ikke kjempet med ham «på Lubak» på lenge. Siden det viste seg at jeg var mye sterkere enn ham, sluttet de å sette oss mot hverandre. Hva er det å spille av når alt er klart! Sist vi kjempet var for to år siden, det er på tide å glemme det. Dessuten er det ingen som bærer nag etter en kamp «med Lubak». "Lubak" er "Lubak" - en frivillig og anstendig kamp.
Ikke en eneste person i paddocken la merke til den lille hendelsen: alle samlet fortsatt poteter; Himmelen var sannsynligvis fortsatt blå og solen var rød. Men jeg så ingen poteter, eller solen eller himmelen. Jeg hadde en bitter klump i halsen, sjelen var svart av harme og sinne, og tanken på å ta hevn på Vitka dukket opp i hodet mitt, slik at det skulle være nedslående neste gang.
Snart modnet en plan for hevn. Om noen dager, når alt er glemt, som om ingenting hadde skjedd, vil jeg kalle Vitka inn i skogen for å brenne drivhuset. Og der i skogen skal jeg slå deg i ansiktet. Enkelt og godt. Det er derfor han blir redd alene i skogen når jeg sier til ham: «Vel, ble du fanget på en smal sti?» Nei, jeg slår ham ikke bakfra, jeg slår ham rett i nesen. Eller gi tilbake tjenesten? Siden han er bak meg, betyr det at jeg er bak ham. Så fort han bøyer seg ned for en tørr kvist, slår jeg ham i øret og det begynner å surre over hele hodet mitt. Han snur seg, og så sier jeg til ham: «Vel, ble du fanget på en smal sti?» Og så på nesen. . .
På den fastsatte dagen og timen, under en stor pause, nærmet jeg meg Vitka. Skjult list er ikke så lett å skjule for en uerfaren gutt. Det ser ut til at hva er galt med å invitere en jevnaldrende til skogen for å brenne et drivhus? Vanligvis snakker du om det i forbifarten; det kan ikke være spenning. Denne gangen var jeg bekymret. Selv halsen min ble tørr, noe som førte til at stemmen min ble dempet og så ut til å tilhøre noen andre. Og jeg måtte gjemme hendene mine i lommene, for de begynte plutselig å skjelve uten grunn.
Vitka så mistenksomt på meg. Hans utstående ører, som det hang stråfargede hår over, ble røde.
- Ja. . . Jeg vet at du vil begynne å kjempe. Betale tilbake.

Klasse: 11

Mål: Gjennom studiet av hendelser, hjelp til å forstå konflikten i historien.

Oppgaver.

Pedagogisk:

• bekjentskap med arbeidet til V. Soloukhin;
• uavhengig forståelse av elever av hendelser i deres innbyrdes forhold, karakterene til karakterene.

Utviklingsmessig:

• R utvikling av kritisk tenkning, motivasjon for å velge en løsning;
• berike opplevelsen av emosjonelle opplevelser til studenter;
• utvikling av elevenes muntlige og skriftlige tale, evne til å arbeide med tabeller.

Pedagogisk: oppdra tenkende mennesker som er ansvarlige for sine handlinger, som vet hvordan de skal glede seg over seier over seg selv.

1. V. Soloukhin. Historien "The Avenger" - ikke les til slutten av 2 avsnitt.

2. Leksjonstype - utdyping og justering av oppfatningen av arbeidet i prosessen med analysen.

4. View - utvikling av kritisk tenkning.

5. Undervisningsformer - analytisk - vurderende, søk.

6. Former for elevarbeid - arbeid i par; arbeid med tabeller og litterære tekster, ekspressiv lesing, samtale.

7. Selvfølelse, gjensidig vurdering.

8. Litterær programtekst, tabell "Strategi"

kritisk tenking."

9. «Teaching vital skills», N.P. Mayorova, E.E. Chepurnykh, S.M. Shurukht. S.-P., Utdanning - Kultur, 2002.

Timeplan.

1. introduksjon- 2-3 min.

2. Samtale med klassen - 4 min.

3. Analytisk arbeid med teksten - 20-22 min.

4. Ekspressiv lesing av en historie - 4 min.

5. Refleksjon - 6-7 min.

6. Konklusjon - 3 min.

7. Resultat - 2 min.

8. D/z. - 1 minutt.

I løpet av timene

Barndommen er ikke bare lys,
men også en veldig ansvarlig tid.
V. Soloukhin

Spørsmål til leksjonen: (skriv på tavlen)

Hvordan ser hevn ut?

Hvorfor heter historien «The Avenger»?

I. Lærerens ord om forfatteren. (Introduksjonsartikkelen til litteraturlæreboken er brukt)

II. Samtale med klassen.

Hvilken farge er humøret ditt? / elever har fargede papirblader på pultene de limer dem på et felles ark i form av en blomst. Barn vet allerede betydningen av blomster. Hvis ikke, er det en mulighet til å snakke om det nå/.

(Betydningen av blomster: Blå - evnen til empati, gul - variasjon, rød - viljen til å vinne, grønn - utholdenhet, evnen til kritisk analyse, lilla - ønsket om å like, brun - mangel på tilfredshet, svart - smertefulle opplevelser, hvit - forventning om endring.)

Hvilke assosiasjoner vekker ordene hos deg? hevn, hevner? (Hevn er bevisst påføring av ondskap for å hevne en fornærmelse)

Kjenner du følelsen som helten opplever i begynnelsen av historien?

Har det vært lignende situasjoner i livet ditt? Hva var slutten deres?

Arbeider med en epigraf

Er du enig i Soloukhins uttalelse om barndommens rolle i en persons liv?

III. Analytisk arbeid med teksten (ved hjelp av tabellen "Strategi for kritisk tenkning") - arbeid i par.

1. Marker problemet i teksten

(Intern konflikt: ønske om hevn - motvilje mot å slå en godtroende venn, dvs. barndommens harme - evnen til å tilgi, ta den rette, kloke avgjørelsen).

2. Beskriv problemet

Ytterligere spørsmål:

Hvilken av heltene liker du best?

Hvorfor? Hvordan er heltene?

1. Vitka. Fordi han er observant, ressurssterk, interessant å jobbe med, han vet mye og er tillitsfull.
2. Forteller. For selv om han er følsom, er han stolt, liker ikke å gråte, vet ikke hvordan han skal slå de forsvarsløse, vet hvordan han skal ta de riktige avgjørelsene, vet hvordan han ser skjønnheten i enkle ting.)

Så: Hva er heltens problem?

(Fortelleren ønsker å ta hevn for fornærmelsen, men han fortsetter å presse tilbake og utsette dette øyeblikket.)

3. Bestemme alternativer for å løse problemet

(A) slå B) tilgi)

4. Løse problemet

Ytterligere spørsmål:

Hvilket alternativ synes du er best? Hvorfor? (Tilgi, for ved tanken på hevn begynner Vitka å "verke og suge inn i magegropen." Han gleder seg over enhver forsinkelse i hevn.)

Hva ville du gjort?

Hva var grunnlaget for heltens hevnplan? (Bedrag)

Nevn stadiene for å løse problemet av fortelleren. (1. Harme. 2. «Villainous plan.» 3. Kunstig oppfordring til harme. 4. Interesse for Vitkas forslag. 5. Felles interesser.)

IV. Uttrykksfull lesing av en historie til slutten

5. Refleksjon

Var slutten på historien uventet for deg?

Hva hjalp deg med å ta en beslutning nær forfatterens? (Hvorfor tok du feil?)

Hvorfor heter historien «The Avenger»? (Titelen inneholder forfatterens ironi: inkompatibiliteten til den formidable tittelen og den siste setningen: "Jeg føler meg lett og behagelig fra beslutningen om ikke å slå Vitka" ...)

Er du fornøyd med denne slutten? (Å velge en avgjørelse er et viktig øyeblikk i livet til enhver person. Du må lære å ta det riktige valget fra barndommen. Vitka er en flott fyr. Han hjalp fortelleren å forstå følelsene hans, som nå kan respektere seg selv.)

Har holdningen din til karakterene endret seg? Lim på kronbladene til den nye blomsten.

Hvordan er den forskjellig fra den forrige? Hvorfor?

Gi et kompliment til studenten hvis svar du likte best (3-4 elever)

D/s: Gi svar på spørsmålet: Hvordan ser hevn ut?

Hvilken lærdom lærte fortelleren av denne historien?

Problemløsningsstrategi
(kritiske tenkningsteknikker)

Markisen sto på verandaen, tok på seg hansker og så nøye på hesten som ble holdt i hodelaget av stallgutten. Den nydelige gullrøde hoppen myste med det runde sorte, blodskutte øyet, beveget ørene og skiftet subtilt fra fot til fot, som om hun prøvde hestesko. En liten skjelving gikk gjennom den tynne, glatte huden hennes, og de fuktige neseborene hennes blusset opp.

En knallblå himmel med runde hvite skyer, en frisk vind som flyr inn fra havet, smaragdgrønne plener og gule komprimerte stier i gården, fjerne blå-rosa fjell og skygger som krøp langs solskråningene deres - alt var lyst, skarpt og fargerikt .

I dag følte markisen seg akkurat som han likte å være: som laget av nerver og muskler, besluttsom og vågal. Hans glattbarberte ansikt, med svarte svulmende øyne, en karakteristisk nese og veldefinerte lepper over en liten, bratt hake, talte om en sjelden selvtillit, og nådde punktet av frekkhet og elegant. Og det virket virkelig for ham at alt - solen, og vinden, og fjellene, og mennesker og dyr - var alt for ham, for han alene, strålende, elegant og vakker, var verdig til å bruke alt og leve. Han følte seg som sentrum - kvinnenes idol og menns fødte herre.

Alle så på markisen: hesten og stallgutten, som knapt klarte å holde den på plass, og den uforstyrlige fotmannen, full av selvfølelse, som holdt pisken med begge hender og ventet på at Monsieur Marquis skulle akseptere den, og den gamle gartneren med bredbremmet hatt foran den tilbaketrukkete magen, og noen ragamuffin i en blå bluse, gapende ved steinporten på den varme motorveien, hvit av støv.

Men Markis Paoli selv så ut til å ikke legge merke til noen, så rett frem og metodisk, sakte, festet han hansken på sin lille, men jernhånd.

Til slutt, uten å se, strakte han hånden bakover, tok pisken, som øyeblikkelig hoppet opp til fingrene til Monsieur Marquis, rolig, lett skjelvende på de sterke bena, gikk ned fra trinnene og klappet den brede halsen på nervøs hest med håndflaten, i en behendig bevegelse, som uten anstrengelse, sank han ned på salen som knirket av nytt lær. Stallgutten trakk seg raskt tilbake to skritt; hesten skalv og suste, men holdt tilbake av en kjent og sterk hånd gikk den umiddelbart over til et glatt, elastisk trinn og bar glatt sin grasiøse rytter langs den knirkende grusstien rundt den grønne plenen, til villaens vidåpne porter.

Tjenerne fulgte ham med øynene til markisen forsvant bak steingjerdet. Så ble alt plutselig levende og begynte å røre på seg. Den viktige vaktmannen tok frem et sigarettetui i sølv, klikket høyt på lokket og slapp røyk med glede og så seg rundt med et så velvillig blikk, som om han først nå hadde lagt merke til denne vakre solskinnsdagen. Stallgutten hoppet inn i stallen. Gartneren dekket seg sakte med sin bredbremmede hatt, og ble umiddelbart til en gammel skrumpen sopp, stønnet, og kastet spaden ned i den myke torven. Livet gikk sin gang.

Og markisen red langs motorveien på en spasertur, og rørte av og til mekanisk hesten med tøylene og så tilfeldig rundt med sine vakre, frekke øyne de grønne jordene, de blå fjellene, en fjern stripe i horisonten, takene på hvite gårder og det lange båndet på motorveien, som på den tiden av dagen ingen var synlige.

Han tenkte veldig lite på hensikten med turen, siden han var vant til at de nødvendige tankene og ordene, med dyreinstinktets hastighet, selv kommer når han trenger dem. Dessuten visste han altfor godt at blikket til hans frekke, milde og kalde og lidenskapelige øyne hadde en mer nøyaktig effekt på kvinner enn de mest gjennomtenkte frasene.

Mer enn en måned har gått siden dagen da han, frikjent takket være sine forbindelser og store navn, forlot retten like selvsikker som han gikk inn i den. Nå ble alle disse støyende dommerne, disse barene, denne nysgjerrige folkemengden som svettet av knust og hete, skitne vitner og annet rabalder, vulgært og dårlig kledd, som innbilte seg at han ville være i stand til å legge hånden på den strålende etterkommeren av patrisierne, husket. bare av markisen som en slags vond drøm.

Forbrytelsen i seg selv tynget ikke samvittigheten hans i det hele tatt, for han hadde for lenge siden bestemt adoptert en grusom og moteriktig filosofi, veldig praktisk for slike skjebnemenn: alt er tillatt!

Portrettet av kvinnen han drepte hang til og med på et fremtredende sted på kontoret hans, vakkert, trist, dekorert med svart crepe. Det var enten en dristig utfordring eller et vakkert romantisk innfall. Markisen visste godt at i øynene til de som trengte ham, og hovedsakelig i øynene til kvinner, ga hele denne historien hans skjønnhet en interessant dyster aura. Han visste dette fra brevene som dusinvis av ukjente kvinner og jenter sendte ham i fengsel, ba om hans portrett, tilby sin kjærlighet, indignert over frekkheten til den vulgære mengden av journalister, butikkeiere og menn som våget å dømme ham - en representant for de mest elegante, grasiøse, uforståelige for deres filistinske sjeler.

Han skrev ned adressene til noen av disse korrespondentene, som av en eller annen grunn virket mer interessante for ham enn andre, slik at han etter alt dette irriterende bryet med regninger, salg, lån og pant, kunne bruke dem til flere morsomme eventyr.

Det var imidlertid et øyeblikk som markisen prøvde å ikke huske. Dette var nettopp øyeblikket da han på et skittent hotellrom måtte kle av seg, dra og legge i passende posisjon liket av en drept kvinne, et ekkelt og skittent lik, med forbenede lemmer, øyne som svulmer av dødspine, dekket. i klissete blod, som han også hadde farget hendene og undertøyet i. Det mest forferdelige med dette var nettopp at det hele var fryktelig skittent og markisen selv, plutselig svak, blek, med skjelvende armer og ben, i bare undertøyet, dekket av blod, var slett ikke kjekk, men skitten, ynkelig og usmakelig.

Når det gjelder den myrdede kvinnen selv, husket markisen henne til slutt med en viss poetisk tristhet: denne stakkars Julia var fortsatt vakker og elsket ham!.. Selvfølgelig var det ikke hans feil at hun ikke kunne forstå behovet for en pause i lys av situasjonen presentert for ham lønnsom part. Hun brakte ham selv til et fatalt utfall med sine brev, plager, trusler og tårer. Hun begynte å sjokkere ham, endelig!.. Man kunne ha tolerert henne hvis hun i det minste ikke hadde vist seg å være gjerrig og ikke hadde tvunget markisen av Paoli til å trenge noen tusen lire. Hun bestemte seg for å spille rollen som en edel mor til sine uheldige barn og ønsket ikke å ødelegge dem. For hver regning måtte de kreve betaling med en skandale, med hysteri og til og med juling.

Markisen grøsset plutselig og strakte seg litt. Et øyeblikk var de svarte øynene hans dekket av en slags matt film og leppene hans fikk et grusomt og vellystig uttrykk: han husket hvor ynkelig og vakker hun var da han slo henne med nettopp denne pisken.

Han syntes plutselig synd på at hun var død og ikke lenger kunne tortureres og ydmykes. Det var så gripende da en slått, ydmyket, gråtende kvinne fortsatt ikke turte nekte kjærtegnene hans...

«Ja, hun var en interessant kvinne! - en tanke flettet gjennom hodet hans, og neseborene på hans karakteristiske nese blusset litt. – Hun var vakker, denne stakkars Julia! – tenkte han... Hun visste hvordan hun skulle overgi seg!.. Og hvilket underdanig og bedende uttrykk det var i øynene hennes da hun så...»

Markisen grøsset plutselig. Noe kaldt rant under håret og nedover ryggen. En lett blekhet dekket blå kinn. Markisen slo hesten sint i nakken med håndtaket på pisken og galopperte av gårde.

Støv steg opp bak de glitrende hesteskoene, vinden raslet i markisens hår, hvite motorveistolper blinket forbi, fjellene stormet raskt mot ham, og taket på gården dukket opp blant kratt av støvete trær.

Langt bak løp en blå menneskeskikkelse langs det hvite båndet på motorveien, men markisen så det ikke. Før han kom til gården, tøylet han plutselig hesten sin, tenkte seg om et sekund og smilte bare med leppespissene og snudde seg inn på stien.

The Avenger Story av Lydia Charskaya

Karl Gold hadde lenge drømt om å bli russisk statsborger, men skjulte dette for foreldrene, ektefødte tyskere. Gamle Friedrich Gold, eier av en klokkebutikk i hovedgaten i Włocław, ville ha drept med mine egne hender sønn, hvis han anerkjente sin Karl som et russisk undersåtter. Men han dro til fjellbygdene, og visste ingenting om intensjonene til sin eneste og elskede sønn. Og når det gjelder Frau Katharina Gold, en respektabel gammel tysk kvinne, falt det henne aldri inn at hennes Carlos, som nå var i sitt tjuesjuende år, kunne begå slikt forræderi i forhold til sitt "fedreland". Tross alt, selv med alle hans ytre oppførsel beviste at han forble en sann sønn av sin nasjon: han aktet tilsynelatende oppriktig den store keiseren, og til og med over skrivebordet hans, så vel som overfor inngangen til gullklokkebutikken, hang et halvlangt portrett av Wilhelm II.

Som barn, på grunn av en forglemmelse av en barnepike, falt Karl ut av et svalevindu, skadet senen og har vært halt siden den gang. Denne haltheten var hele hans livs svøpe, forbannelsen. Mer enn noe annet i verden elsket han kvinnelig skjønnhet, men - akk! - hadde minst suksess med det rettferdige kjønn. Og likevel var han langt fra dum, middels drømmende, middels sentimental, noe som burde appellert til den unge kvinnelige befolkningen i en liten provinsby som lå nesten på grensen til Preussen. I tillegg hadde han lidenskapelige, lengtende blå øyne og en edel profil. Hvis vi legger til dette de ganske tettstoppede lommene til Karl Gold, kan under andre omstendigheter den unge urmakeren i byen N betraktes som en av de misunnelsesverdige lokale herrene. Et halt ben med liten høyde ødela imidlertid det hele. Og når den lille, hinkende figuren Karl krysset gaten eller steg ned fra trappen til butikken, ga brudejentene fra den tyske og polske befolkningen i byen minst oppmerksomhet til det unge Golds lidenskapelig lengtende øyne og edle profil; Hans lamme bein og stygge figur var det første som plaget øynene mine.

Mens han gikk i åttende klasse på gymsalen, ble Karl Gold forelsket i Zoya Karpovskaya.

Det var en liten garnison i Ensk, og den militære paramedikeren, som hadde avtjent sin andre tjeneste, hadde en ung datter, Zoya. Karpovsky, som hadde samlet litt penger, sendte datteren sin til gymsalen. Zoya studerte godt, ble uteksaminert fra kurset med en sølvmedalje og, lenge før hun ble uteksaminert fra utdanningsinstitusjonen, tiltrakk hun det meste av den unge mannlige befolkningen i Ensk med sitt usedvanlig pikante ansikt.

En gang introduserte Zoes fetter Karl Gold for søsteren sin, og fra første øyeblikk ble den unge tyske urmakeren betent med den mest glødende følelsen for datteren til den russiske paramedikeren.

Den ømme, gråøyde Zoya, hennes friske, rene skjønnhet, hennes livlighet og naturlige livlighet forhekset Karl fullstendig, og den unge skolegutten mistet hodet under påvirkning av jentas sjarm. De reneste relasjonene oppsto mellom de unge, fulle av poesi og skjønnhet. Karl Gold var litt av en poet, og brevene hans til Zoya, overført gjennom den samme velgjøreren, fetter, fanget jenta uforvarende. Så begynte det unge paret hyppige møter i skyggefulle, bortgjemte hjørner av boulevarden eller den offentlige hagen. Til slutt tok Karl mot til seg og en svulmende juninatt erklærte sin kjærlighet til sin gudinne.

Å, han, Karl Gold, hadde de reneste, ærligste intensjoner! Han fridde til Zoya som ektemann, ikke det tysk-prøyssiske gullet, men et fremtidig russisk subjekt. For hennes skyld, den smarte og vakre Zoya, er han klar til å bli en ekte russer. Og hun, Zoya, skulle ikke spytte i brønnen, for de, Goldovs, har gudskjelov noe om en regnværsdag, og han, Karl, er den eneste sønnen i familien; Derfor vil både butikken og huset på Wlocslavskaya, i tillegg til alt annet, utelukkende tilhøre ham, du bør tenke på det før du sier et avgjørende ord."

Og Zoya Karpovskaya tenkte.

Selvfølgelig er Karl tysker og krøpling. Men strengt tatt kan hun ikke vente på nok en god kamp. Dessuten, for hennes skyld, vil Karl bli russisk statsborger. Og det at han er halt er tull; Karls ansikt er mye kjekkere enn mange av de lokale herrene, så haltheten hans vil på en eller annen måte forsvinne i helhetsinntrykket. Og han skriver den typen poesi som ingen her kan skrive! Gud vet, kanskje Karl blir en kjendis en dag. Mange av vennene hennes ville bli gale over hans lidenskapelige påkallingsdikt, og hun var i all hemmelighet stolt av sin talentfulle beundrer. Selvfølgelig, la ham overføre til russisk statsborgerskap for nå, og så vil de gifte seg, hvis Herren leder!

III.

Karl gikk ettertenksomt og trist langs bulevarden. Alle disse dagene ga ham liten trøst. I tre år nå har han, en russisk undersåtter, vært forlovet med Zoya Karpovskaya i hemmelighet fra sin mor, og likevel blir bryllupet fortsatt utsatt. Og Zoya selv I det siste forandret seg på en eller annen måte i forhold til ham: lenge har hun ikke beundret diktene hans, har lenge unngått å møte ham og prøver, under et eller annet plausibelt påskudd, å forlate hjemmet når han noen ganger kommer for å spille dam med sin gamle far. I tillegg begynte han i noen tid å møte Zoya, akkompagnert av student Vishnevsky, på gaten og på boulevarden. Alt dette førte til mye sorg for Karl, og fikk hjertet hans til å knytte seg smertefullt sammen.

Og her var i tillegg ikke allmenne saker gøy. Tyskland erklærte krig mot Russland, og ikke i dag eller i morgen kunne den prøyssiske hæren okkupere den forsvarsløse byen. Mange beboere har allerede dratt.

Den lille garnisonen ble også beordret til å dra herfra uten kamp, ​​på grunn av fiendens overlegne styrker. Karpovsky dro med enheten sin. Men familien hans var fortsatt her. Zoya og moren hennes, i motsetning til alle råd og ønsker fra faren, bestemte seg for å bli i byen. Etter deres mening var det umulig å overlate økonomien til skjebnen, spesielt siden tyskerne, etter den generelle oppfatningen, er kultiverte, opplyste mennesker og selvfølgelig ikke ville fornærme sivile i Ensk. Derfor er det ingenting å være redd for dem. Og moren og datteren bestemte seg for å bli i det minste midlertidig til de pakket sammen og fjernet all eiendom.

Karl gikk som vanlig med en kraftig halting på høyre ben. En langsgående rynke lå mellom de svarte øyenbrynene og ansiktet hans fikk en slags dysterhet som var uvanlig for ham. Han tenkte på tyskerne, sine medstammer, han tenkte på Zoya, at hvis han trengte å beskytte jenta, så ville han, Karl Gold, gi livet sitt for henne. Han hadde en Browning i lomma for sikkerhets skyld.

Og over Karls dystre hode skinte kveldshimmelen rolig med en melkeaktig glans. Her og der skinte stjerner. Rader med lindetrær sto som mystiske, lunefulle silhuetter på boulevarden og kastet en skygge på bakgaten.

Karl hinket til enden av bulevarden, gikk inn på plassen og gikk over i en bakgate. Her er brakkene til den lokale lille garnisonen, nå forlatt av enheten. Først i legevaktens leilighet, der legevaktbygningen står hvit i hagen, glødet det en brann i nattens mørke grøntområder.

«Den er allerede ti,» tenkte Karl, og de drikker te.

Med disse tankene satte Karl kursen gjennom hagen til verandaen.

Plutselig vakte stille latter og hvisking i buskene hans oppmerksomhet.

"Virkelig Zoya, men hvem er hun sammen med?"

Karl stod ikke der og tenkte lenge - angsten tok sin toll. Han bøyde seg ned og trakk hodet inn i skuldrene og krøp til stedet hvor stemmene ble hørt. Ved månens lys var det mulig å skille gjenstander ganske langt unna. Og det Karl så kastet ham først inn i varmen, så inn i kulden.

Zoya satt på en benk, kastet hodet opp og lente kronen mot stammen til en hundre år gammel kastanje. Øynene hennes lyste spesielt sterkt i måneskinnet; et smil åpnet leppene hennes. Ved siden av henne satt Stas Vishnevsky, nevøen til bypresten, som hadde kommet på ferie fra Kiev universitet, en kjekk, sjarmerende polak, som hadde snudd hodet på alle de lokale damene og unge damene siden begynnelsen av våren. Stasya hadde en hånd surret rundt Zoyas midje, den andre klemte hendene hennes.

Elsker du meg? – Hvisket Stas varmt til jenta. - Elsker du meg?... Men jeg turte ikke å håpe... Å, Zoya, min Zoya! Så glad jeg er, så uendelig glad jeg er i deg! Tross alt trodde jeg til nå at min Zoya var helt opptatt av forloveden sin, denne kjekke lamme poeten, som...

Hold kjeft, hold kjeft! Ikke si dette navnet til meg, Stasik, min elskede! Jeg hater å tenke på ham. En gang i tiden, da jeg nesten var et barn, ble jeg revet med av øynene hans, talentet hans, men nå som du... når du... når jeg hører helt til min Stas, kan jeg fortsatt tenke på hvem som helst. ..

Zoya fullførte ikke å snakke, fordi Vishnevskys lepper klamret seg til munnen hennes og klemte den fast.

Karl, som så og hørte alt fra ord til ord, bet tennene sammen. Hånden hans knyttet krampaktig håndtaket på revolveren, den andre selv knyttet til en knyttneve. Han var allerede triumferende ved tanken på at nå skulle både Stas og Zoya ligge livløse lik for føttene hans. Det beruset ham og fylte hans fornærmede sjel med søt og ondsinnet tilfredsstillelse. Han hadde allerede dratt frem revolveren og siktet rolig på det kyssende paret.

Og plutselig brant en annen tanke gjennom hjernen hans. I hovedsak vil døden til Zoya og hennes utvalgte bringe ham tilfredsstillelse - dette er for lite. Hvordan kan han, når han henretter disse to, angi for dem motivet som styrer gjengjeldelsen hans, spesielt til henne, Zoya, som han så blindt trodde og håpet på som for seg selv? Ja, han elsket denne staselige, høye Zoya, elsket hennes uttalte slaviske skjønnhet, hennes søte uforsiktighet og barnslige munterhet. Men nå, nå hatet han henne, denne Zoya, som hadde ødelagt alt hans håp, som hadde ledd av ham.

Å, han vil være i stand til å ta grusom hevn på både henne og denne gutten som stjal kjærligheten hennes fra ham, og kose seg i hevnen hans til enhver tid. Døden er en for stor luksus for dem. For nå, for nå...

Og Karl skalv over alt av hat, raseri og sinne.

Kort før solnedgang kom tyske tropper inn i byen, og neste morgen hadde allerede en orgie av all slags vold og overgrep mot de fredelige innbyggerne i Ensk begynt.

Midt på natten sprakk et provoserende skudd ensomt og høyt, etterfulgt av et annet, og et tredje. Ved daggry organiserte den tyske majoren - kommandanten - en etterforskning, og prøysserne, som med fulle øyne i mørket skjøt mot sine egne soldater, erklærte frekt at skuddene kom fra husene til vanlige mennesker.

Ved middagstid, ved sorenskriverens bygning, hvor kommandantens kontor nå lå, dukket det opp en halt ung mann med flammende øyne og et blekt, blodløst ansikt. Han krevde av vaktposten at han ble ført til majorkommandanten.

Den rødkinnede, velnære, storøyde tyske majoren tok imot Karl Gold, og tvang ham til å vente en god time i gangen. Etter det tjuende kruset med øl og røyking av en stinkende tysk sigar, virket det som om majoren ikke var helt på beina.

Hva trenger du? – sa han ganske ubarmhjertig til Karl på tysk.

Men han var ikke flau over mottakelsen og svarte på spørsmålet med et spørsmål:

Herr major, vil du sannsynligvis vite nøyaktig huset der de skjøt mot dine tapre krigere?

Majoren myste og snurret den oppovervendte barten, som han bar med særlig høytidelighet, og etterlignet sin Kaiser.

Vi vil?

«Jeg kan peke ut huset der de skjøt fra,» sa Karl uten å blunke.

Fabelaktig! Mine soldater vil følge deg. Herr løytnant, ta deg bryet med å følge ham! - sa majoren til den lille prøyssiske offiseren med osp-midje som yrende rundt ham og som også ganske grundig "sparket ham i kragen", fordi han ikke var bedre på beina enn majoren. Etter å ha revet ut et stykke papir fra en notatbok med linjer hastig skriblet på, ga sjefen det til sin underordnede og sa: "Skyt disse grisene uten å angre!"

I samme øyeblikk hoppet løytnanten, som på fjærer, ut døren og signaliserte til Karl om å følge ham. En tropp på flere soldater ventet på dem ved verandaen.

Med det samme dødsbleke ansiktet og sammenbitte tenner beveget Karl Gold seg langs gaten ved siden av den prøyssiske løytnanten foran avdelingen. Ved hvert steg kom de over lik. Hele masser av uskyldige innbyggere ble skutt etter den skjebnesvangre tyske skuddvekslingen og lå urenset blant blodpøler. Tilsynelatende var de forbudt å fjerne dem.

Karl gjenkjente de døde som noen av hans bekjente. På et annet tidspunkt ville han ha gitt mesteparten av oppmerksomheten til de døde, men nå hadde han ikke tid til dem. Hele sjelen hans forsvant og brant av bare en hevntørst.

Plutselig stoppet han. Den tyske avdelingen stoppet også. Forut så tomme vinduer ut mot gaten fra brakkene. Lenger unna lå den hvitkalkede resepsjonsbygningen og den lille utvidelsen av Karpovskys leilighet.

Her! - sa den dødsbleke Karl og rakte opp hånden og pekte på tilbygget til den hvite bygningen.

Der! – prøysseren pekte kort ut til soldatene, og de løp nesten mot det hvite huset.

Karl løp til verandaen med dem og gikk inn i gangen og gjemte seg bak døren.

Den gamle kvinnen Karpovskaya satt ved bordet med datteren sin og Stas Vishnevsky. En bolle med varm suppe dampet foran dem, men det falt ingen inn å tenke på mat. Zoya hadde ikke noe ansikt, og øynene til unge Vishnevsky fulgte jentas hver bevegelse med angst og tristhet.

Hele morgenen lød skudd i byen, skrik og stønn hørtes. Stanislav tilbrakte hele morgenen her og voktet sin elskede jente. Karl dukket ikke opp, Karl forsvant, og glemte tilsynelatende å tenke på Zoya. Selvfølgelig vil han, Stas, kunne stå opp for henne, for sin kjære Zoya.

Og nå tenkte han på det, så på det bleke ansiktet hennes, og prøvde for enhver pris å holde seg rolig. Å, som han elsket henne! Hvor vakker hun er selv nå, i et øyeblikk av ekstrem angst og frykt for skjebnen hennes! Onkelen hans er en prest, en stolt, arrogant adelsmann; Han vil absolutt ikke tillate ham å gifte seg med en liten borgerlig jente. Men vil han, Stas, lytte til onkelen sin, og selv nå, når hjertet hans banker for Zoya, utelukkende for henne alene?

Trinnene som ble hørt i gangen ga umiddelbart en annen retning til tankene til den unge studenten. Han hoppet opp og merket allerede fare og skjermet jenta med seg selv.

Flere høye prøyssere kom inn i rommet.

Ta det! - den prøyssiske løytnanten ga en kort ordre og pekte fingeren mot Stas.

Han trakk frem en revolver. Men det var allerede for sent - fire kraftige infanterister kastet seg over ham og vred armene hans bak ryggen hans.

Zoya sprang etter ham.

Stasya! Ønsket! Søt!

Men han var allerede blitt ført fra det hvite huset dit, inn i kratt i en skyggefull hage.

I stedet for ham dukket Karl opp foran jenta, som ut av bakken. Øynene hans, runde som en fugls øyne, brant av en usunn ild. Hele ansiktet var trangt; blå lepper er krøllet i en grimase av triumferende glede. Plutselig hveste han, som bøyde seg lavt til jentas ansikt og klemte smertefullt på skuldrene hennes med skjelvende hender:

Ja! Er du redd?.. Ble redd da oppgjørets time kom?.. Aha! Vel, vel, det var å forvente... De visste hvordan de skulle kysse og klemme, men når tiden kom for å dø, antar jeg...

Han fullførte ikke. Den prøyssiske løytnanten tok ham uhøytidelig i skuldrene og dyttet ham fremover og kastet ham så hardt at Karl, etter å ha flydd noen skritt, smertefullt slo hodet i veggen.

Nå var det ikke han, men prøysseren som bøyde seg til Zoya og hvisket til henne, skamløst forvansket russiske ord og pustet lukten av sigarer og vindamp inn i ansiktet hennes:

Å, for en idiot denne idioten er! Han ser ut til å ha skremt deg, min skjønnhet? Å, for en gris! Er det slik unge jenter skal behandles? De trenger hengivenhet og et kyss, ikke harde ord!

Den fulle prøyssiske konstruerte og uten å ta hensyn til soldatenes tilstedeværelse og de desperate ropene til den gamle kvinnen Karpovskaya, som kjempet i hendene deres, grep Zoya og dro henne inn i neste rom.

Den gamle moren sprang etter dem, men en av soldatene slo henne uhøytidelig i hodet med en rumpe, og den gamle kvinnen, lamslått av slaget, mistet bevisstheten og begynte sakte å synke ned på gulvet.

Karl så alt dette fra hjørnet sitt, så og hørte alt som skjedde etter dette, hørte en riflesalve som dundret i hagen, hørte Zoes skrik som ropte på hjelp. Og det desperate ropet, der det ikke var noe menneskelig igjen, fylte det hvite huset.

Karl lyttet nøye. Jeg hørte alt og lo lenge med en vill, unaturlig latter.