Krysser gaten
se deg rundt
(Trafikkregel)

Kapittel 1. OM HVORDAN PANICOVSKY BRUTT KONVENSJONEN

Fotgjengere må elskes. Fotgjengere utgjør majoriteten av menneskeheten. Dessuten den beste delen av det. Fotgjengere skapte verden. Det var de som bygde byer, reiste bygninger i flere etasjer, installerte kloakk og vannforsyning, asfalterte gatene og tente dem med elektriske lamper. Det var de som spredte kultur over hele verden, oppfant trykking, oppfant krutt, bygde broer over elver, dechiffrerte egyptiske hieroglyfer, introduserte barberhøvelen, avskaffet slavehandelen og oppdaget at hundre og fjorten deilige næringsrike retter kunne lages av soyabønner .
Og da alt var klart, da hjemmeplaneten fikk et relativt komfortabelt utseende, dukket bilistene opp.
Det skal bemerkes at bilen også ble oppfunnet av fotgjengere. Men bilistene glemte det på en eller annen måte umiddelbart. Saktmodige og intelligente fotgjengere begynte å bli knust. Gater skapt av fotgjengere har gått i hendene på bilistene. Fortauene ble dobbelt så brede, fortauene smalnet til på størrelse med en tobakkspakke. Og fotgjengere begynte å skremme seg mot husveggene. – I en storby lever fotgjengere et martyrliv. En slags transportghetto ble innført for dem. De har lov til å krysse gater bare i kryss, det vil si nettopp på de stedene der trafikken er tyngst og hvor tråden som en fotgjengers liv vanligvis henger på, er lettest kuttet.
I vårt vidstrakte land har en vanlig bil, beregnet, ifølge fotgjengere, for fredelig transport av mennesker og varer, fått den truende formen som et brodermorderprosjektil. Det setter hele rekker av fagforeningsmedlemmer og deres familier ut av spill. Hvis en fotgjenger noen ganger klarer å fly ut under den sølvfargede nesen på bilen, får han en bot av politiet for brudd på reglene i gatekatekismen.
Generelt har fotgjengernes autoritet blitt sterkt rystet. De, som ga verden slike fantastiske mennesker som Horace, Boyle, Marriott, Lobachevsky, Gutenberg og Anatole France, er nå tvunget til å lage ansikter på den mest vulgære måten, bare for å minne om deres eksistens. Gud, Gud, som i hovedsak ikke eksisterer, hva har du, som faktisk ikke eksisterer, brakt til fotgjengeren!
Her går han fra Vladivostok til Moskva langs den sibirske motorveien, og holder i den ene hånden et banner med inskripsjonen: "La oss omorganisere livet til tekstilarbeidere," og kaster en pinne over skulderen hans, på enden av dette dingler reserven "Onkel Vanya”-sandaler og en tekanne i tinn uten lokk. Dette er en sovjetisk fotgjenger-idrettsutøver som forlot Vladivostok som en ung mann og i sine nedadgående år, ved selve Moskvas porter, vil bli knust av en tung bil, hvis bilskilt aldri vil bli lagt merke til.
Eller en annen, europeisk mohikansk fotgjenger. Han går rundt i verden og ruller en tønne foran seg. Han ville villig gå slik, uten tønnen; men da vil ingen legge merke til at han egentlig er en langveisfaren fotgjenger, og de vil ikke skrive om ham i avisene. Hele livet må du skyve den fordømte beholderen foran deg, hvor det (skam, skam!) er en stor gul inskripsjon som hyller de uovertrufne egenskapene til "Chauffeur's Dreams"-biloljen. Slik utartet fotgjengeren seg. Og bare i små russiske byer er fotgjengere fortsatt respektert og elsket. Der er han fortsatt herre over gatene, vandrer bekymringsløst langs fortauet og krysser det på den mest intrikate måten i alle retninger.
Borgeren i den hvittoppede hetten, slik den for det meste bæres av sommerhageforvaltere og underholdere, tilhørte utvilsomt den større og bedre delen av menneskeheten. Han beveget seg langs gatene i byen Arbatov til fots, og så seg rundt med nedlatende nysgjerrighet. I hånden holdt han en liten obstetrisk bag. Byen imponerte tilsynelatende ikke fotgjengeren i den kunstneriske capsen.
Han så et dusin og et halvt blått, mignonette og hvit-rosa klokketårn; Det som fanget øynene hans var det shabby amerikanske gullet fra kirkekuplene. Flagget vaiet over den offisielle bygningen.
Ved de hvite tårnportene til provinsen Kreml snakket to strenge gamle kvinner på fransk, klaget over det sovjetiske regimet og husket sine elskede døtre. Det kom en kald lukt fra kirkekjelleren, og en sur vinlukt kom ut av den. Poteter ble visstnok lagret der.
«Frelserens kirke på poteter,» sa fotgjengeren stille.
Han passerte under en kryssfinerbue med et friskt kalksteinslagord: «Hilsen til den 5. distriktskonferansen for kvinner og jenter», befant han seg i begynnelsen av en lang smug kalt Boulevard of Young Talents.
"Nei," sa han skuffet, "dette er ikke Rio de Janeiro, dette er mye verre."
På nesten alle benkene på Boulevard of Young Talents satt ensomme jenter med åpne bøker i hendene. Hullfylte skygger falt på boksidene, på bare albuer, på rørende smell. Da den besøkende kom inn i den kjølige bakgaten, var det merkbar bevegelse på benkene. Jentene, som gjemmer seg bak bøker av Gladkov, Eliza Ozheshko og Seifullina, kaster feige blikk på den besøkende. Han gikk forbi de begeistrede kvinnelige leserne i et seremonielt skritt og gikk ut til eksekutivkomitébygningen - målet med turen.
I det øyeblikket kom en drosjesjåfør rundt hjørnet. Ved siden av ham, holdt fast i den støvete, avflasende vingen på vognen og viftet med en svulmende mappe preget med påskriften «Musique», gikk en mann i en genser med lang skjørt raskt. Han beviste iherdig noe for rytteren. Rytteren, en eldre mann med en nese hengende som en banan, tok en koffert med føttene og viste fra tid til annen en kake til samtalepartneren. I krangelens hete vippet ingeniørhetten hans, hvis rand glitret av den grønne plysj fra en sofa, til siden. Begge saksøkerne uttalte ofte og spesielt høyt ordet «lønn». Snart begynte andre ord å bli hørt.
– Du vil svare for dette, kamerat Talmudovsky! - ropte den langhårede og flyttet ingeniørens fiken vekk fra ansiktet hans.
"Og jeg forteller deg at ikke en eneste anstendig spesialist vil komme til deg under slike forhold," svarte Talmudovsky og prøvde å returnere fiken til sin forrige posisjon.
– Snakker du om lønn igjen? Vi må ta opp spørsmålet om grådighet.
– Jeg bryr meg ikke om lønnen! Jeg vil jobbe for ingenting! - ropte ingeniøren og beskrev begeistret alle slags kurver med figen sin. – Jeg ønsker å gå helt av med pensjon. Gi opp denne livegenskapen. Selv skriver de overalt: «Frihet, likhet og brorskap», men de vil tvinge meg til å jobbe i dette rottehullet.
Her løsnet ingeniøren Talmudovsky fingeren raskt og begynte å telle på fingrene:
- Leiligheten er en grisesti, ingen teater, lønn... Drosjesjåfør! Jeg dro til stasjonen!
- Huff! – hylte den langhårede mannen, løpende løpende frem og tok hesten i hodelaget. – Jeg, som sekretær for seksjonen for ingeniører og teknikere... Kondrat Ivanovich! Tross alt vil anlegget stå uten spesialister... Frykt Gud... Publikum vil ikke tillate dette, ingeniør Talmudovsky... Jeg har protokollen i kofferten.
Og seksjonssekretæren spredte bena og begynte raskt å løsne båndene til "Musique".
Denne uforsiktigheten avgjorde tvisten. Da han så at veien var klar, reiste Talmudovsky seg og ropte av all kraft:
– Jeg dro til stasjonen!
- Hvor? Hvor? - pludret sekretæren, susende etter vognen. – Du er en desertør av arbeidsfronten!
Fra «Musique»-mappen fløy det ut ark med silkepapir med en slags lilla «lyttebestemt».
Den besøkende, som fulgte med på hendelsen med interesse, sto et minutt på den tomme plassen og sa med overbevisning:
– Nei, dette er ikke Rio de Janeiro. Et minutt senere banket han allerede på døren til kontoret til Pre-Executive Committee.
- Hvem vil du ha? – spurte sekretæren hans og satt ved bordet ved siden av døren. – Hvorfor trenger du å se styrelederen? Av hvilken grunn? Tilsynelatende hadde den besøkende en god forståelse av systemet for å håndtere sekretærer for regjeringen, økonomiske og offentlige organisasjoner. Han insisterte ikke på at han hadde ankommet for presserende offisielle saker.
«På en personlig sak», sa han tørt, uten å se tilbake på sekretæren og stikke hodet inn i døråpningen. - Kan jeg komme til deg?
Og uten å vente på svar gikk han bort til skrivebordet: "Hei, du kjenner meg ikke igjen?" Styrelederen, en svartøyd, storhodet mann i blå jakke og matchende bukser stukket inn i støvler med høye Skorokhodov-hæler, så ganske fraværende på den besøkende og erklærte at han ikke kjente ham igjen.
– Kjenner du deg ikke igjen? I mellomtiden opplever mange at jeg er slående lik faren min.
"Jeg ser også ut som min far," sa styrelederen utålmodig. -Hva vil du, kamerat?
"Det handler om hva slags far," sa den besøkende trist. – Jeg er sønn av løytnant Schmidt.
Formannen ble flau og reiste seg. Han husket levende det berømte utseendet til den revolusjonære løytnanten med et blekt ansikt og en svart kappe med bronseløvespenner. Mens han samlet tankene for å stille Svartehavsheltens sønn et spørsmål som passer for anledningen, så den besøkende nøye på møblene på kontoret med øynene til en kresne kjøper Det var en gang, i tsartiden. innredningen av offentlige steder ble laget etter en sjablong. En spesiell rase av offisielle møbler ble dyrket: flate skap som gikk til taket, tresofaer med tre-tommers polerte seter, bord på tykke biljardbein og eikebrystninger som skilte nærværet fra den urolige omverdenen. Under revolusjonen forsvant denne typen møbler nesten, og hemmeligheten bak produksjonen gikk tapt. Folk glemte hvordan de skulle innrede lokalene til tjenestemenn, og gjenstander som til nå ble ansett som en integrert del dukket opp på kontorkontorene. privat leilighet. Institusjonene har nå vårlige advokatsofaer med speilhylle for syv porselenselefanter, som visstnok bringer lykke, hauger til tallerkener, hyller, skyvestoler i skinn for revmatikere og blå japanske vaser. På kontoret til formannen for Arbatovs eksekutivkomité, i tillegg til det vanlige skrivebordet, to ottomaner trukket med revet rosa silke, en stripet sjeselong, en satengskjerm med Fuzi-Yama og kirsebærblomster, og en speilvendt slavisk garderobe av grovt. markedsarbeidet slo rot.
"Og skapet er som," Hei, slaver! "- tenkte besøkende. "Du kan ikke få mye her. Nei, dette er ikke Rio de Janeiro.
"Det er veldig bra at du kom," sa styrelederen til slutt. – Du er sannsynligvis fra Moskva?
"Ja, bare på gjennomreise," svarte den besøkende, så på sjeselongen og ble mer og mer overbevist om at økonomien til eksekutivkomiteen var dårlig. Han foretrakk eksekutivkomiteer innredet med nye svenske møbler fra Leningrad trestiftelse.
Formannen ønsket å spørre om formålet med løytnantens sønns besøk til Arbatov, men uventet for seg selv smilte han ynkelig og sa:
– Våre kirker er fantastiske. Hovedvitenskapelig avdeling har allerede kommet hit og de skal gjenopprette den. Si meg, husker du selv opprøret på slagskipet Ochakov?
"Vagt, vagt," svarte den besøkende. «På den heroiske tiden var jeg fortsatt ekstremt liten. Jeg var et barn.
- Unnskyld meg, men hva heter du?
- Nikolai... Nikolai Schmidt.
– Hva med far?
- Å, så ille! "- tenkte den besøkende, som selv ikke visste hva faren hans het.
"Ja," trakk han og unngikk et direkte svar; nå vet mange ikke navnene på heltene. Vanviddet til NEP. Det er ingen slik entusiasme. Jeg kom faktisk til byen din helt ved et uhell. Veiplag. Forlot uten en krone. Formannen var svært glad for endringen i samtalen. Det virket skammelig for ham at han hadde glemt navnet på Ochakov-helten. "Virkelig," tenkte han og så kjærlig på heltens inspirerte ansikt, "du blir døv her på jobben. Du glemmer store milepæler."
- Hvordan sier du? Uten en krone? Dette er interessant.
"Selvfølgelig kan jeg henvende meg til en privatperson," sa den besøkende, "hve som helst vil gi meg en, men du forstår, dette er ikke helt praktisk fra et politisk synspunkt." Sønnen til en revolusjonær - og ber plutselig om penger fra en privat eier, fra Nepman...
Løytnantens sønn sa sine siste ord med angst. Formannen lyttet engstelig til de nye intonasjonene i besøkendes stemme. "Hva om han har et anfall?" tenkte han, "han vil ikke være for mye trøbbel."
"Og de gjorde en veldig god jobb med å ikke henvende seg til en privat eier," sa den fullstendig forvirrede styrelederen.
Så kom sønnen til Svartehavshelten forsiktig, uten press, i gang. Han ba om femti rubler. Styrelederen, begrenset av de smale grensene for det lokale budsjettet, var i stand til å gi bare åtte rubler og tre kuponger til lunsj i samarbeidskantinen "Tidligere Friend of the Magen".
Heltens sønn puttet pengene og kupongene i den dype lommen på sin slitte, grå jakke og skulle reise seg fra den rosa ottomanen da han hørte trampende føtter og et bjeffende rop fra sekretæren utenfor kontordøren.
Døren åpnet seg raskt, og en ny besøkende dukket opp på terskelen.
-Hvem har ansvaret her? – spurte han, pustet tungt og streifet rundt i rommet med frekke øyne.
"Vel, det er jeg," sa styrelederen.
«Hei, formann,» bjeffet nykommeren og strakte ut den spadeformede håndflaten. - La oss bli kjent. Sønn av løytnant Schmidt.
- WHO? – spurte byens overhode storøyd.
"Sønnen til den store, uforglemmelige helten løytnant Schmidt," gjentok romvesenet, "men kameraten sitter sønnen til kamerat Schmidt, Nikolai Schmidt."
Og formannen pekte i fullstendig frustrasjon på den første besøkende, hvis ansikt plutselig fikk et søvnig uttrykk. Et delikat øyeblikk har kommet i livene til to svindlere. I hendene på den beskjedne og tillitsfulle formannen for eksekutivkomiteen kunne Nemesis lange, ubehagelige sverd blinke når som helst. Skjebnen ga bare ett sekunds tid til å lage en sparekombinasjon. Skrekk gjenspeiles i øynene til løytnant Schmidts andre sønn.
Figuren hans i Paraguay sommerskjorte, bukser med sjømannsklaff og blåaktige lerretssko, som for bare et minutt siden hadde vært skarpe og kantete, begynte å bli uklare, mistet sine truende konturer og inspirerte ikke lenger noen respekt. Et ekkelt smil dukket opp på formannens ansikt.
Og så, da det så ut for den andre sønnen til løytnanten at alt var tapt og at den forferdelige formannens vrede nå ville falle på hans røde hode, kom frelsen fra den rosa ottomanen.
- Vasya! - Løytnant Schmidts første sønn ropte og hoppet opp. - Bror! Kjenner du igjen broren Kolya?
Og den første sønnen tok den andre sønnen i armene sine.
– Jeg finner ut av det! - utbrøt Vasya, som hadde fått synet tilbake. – Jeg kjenner igjen bror Kolya!
Det lykkelige møtet var preget av slike kaotiske kjærtegn og klemmer av en så ekstraordinær styrke at den andre sønnen til Svartehavsrevolusjonæren kom ut av dem med et ansikt blekt av smerte. Bror Kolya, for å feire, knuste det ganske stygt. Omfavnende kikket begge brødrene sidelengs på styrelederen, hvis ansikt det vinaktige uttrykket aldri forsvant. Med tanke på dette måtte sparekombinasjonen utvikles akkurat der på stedet, påfylles med dagligdagse detaljer og nye detaljer om sjømannsopprøret i 1905 som hadde unnsluppet Istpart. Holdende hender satte brødrene seg ned på sjeselongen, og uten å ta de smigrende blikket fra styrelederen stupte de ned i minner.
– For et fantastisk møte! – utbrøt den første sønnen falskt, og inviterte styrelederen med øynene til å bli med på familiefeiringen.
"Ja," sa styrelederen med en frossen stemme. -Det skjer, det skjer.
Da den første sønnen så at formannen fortsatt var i tvilen, strøk den sin bror over det røde håret. som en setter, med krøller og kjærlig spurt:
– Når kom du fra Mariupol, hvor du bodde hos bestemoren vår?
"Ja, jeg levde," mumlet den andre sønnen til løytnanten, "med henne."
– Hvorfor skrev du til meg så sjelden? Jeg var veldig bekymret.
"Jeg var opptatt," svarte den rødhårede mannen dystert. Og i frykt for at den rastløse broren umiddelbart skulle bli interessert i det han gjorde (og han var opptatt hovedsakelig av å sitte i kriminalomsorgen i forskjellige autonome regioner i republikken), tok den andre sønnen til løytnant Schmidt initiativet og stilte spørsmålet selv :
– Hvorfor skrev du ikke?
"Jeg skrev," svarte broren min uventet, og følte en ekstraordinær bølge av munterhet, "jeg sendte rekommanderte brev." Jeg har til og med postkvitteringer.
Og han strakte seg ned i sidelommen, hvor han faktisk tok ut mange gamle papirlapper, men av en eller annen grunn viste han dem ikke til broren sin, men til lederen av eksekutivkomiteen, og selv da på avstand.
Merkelig nok beroliget synet av papirlappene formannen litt, og minnene til brødrene ble mer levende. Den rødhårede mannen ble ganske vant til situasjonen og forklarte ganske intelligent, men monotont, innholdet i massebrosjyren "Mytteriet på Ochakov." Broren dekorerte sin tørre presentasjon med detaljer så pittoreske at styrelederen, som allerede begynte å roe seg, spiste ørene igjen.
Men han løslot brødrene i fred, og de løp ut på gaten og følte stor lettelse. De stoppet rundt hjørnet fra eksekutivkomiteens hus.
"Apropos barndom," sa den første sønnen, "i barndommen, drepte jeg folk som deg på stedet." Fra en sprettert.
- Hvorfor? – spurte den andre sønnen til den berømte faren glad. – Dette er livets harde lover. Eller, for å si det kort, livet dikterer sine harde lover til oss. Hvorfor gikk du inn på kontoret? Har du ikke sett at styrelederen ikke er alene?
- Jeg tenkte…
– Å, tenkte du? Så du tenker noen ganger? Du er en tenker. Hva er etternavnet ditt, tenker? Spinoza? Jean Jacques Rousseau? Marcus Aurelius?
Den rødhårede mannen var taus, deprimert av den rettferdige anklagen. - Vel, jeg tilgir deg. Bo. La oss nå bli kjent. Vi er tross alt brødre, og slektskap forplikter. Mitt navn er Ostap Bender. Gi meg også beskjed om ditt fornavn. "Balaganov," introduserte den rødhårede mannen seg, "Shura Balaganov." "Jeg spør ikke om yrke," sa Bender høflig, "men jeg kan gjette." Sannsynligvis noe intellektuelt? Er det mange dommer i år?
"To," svarte Balaganov fritt. - Dette er ikke bra. Hvorfor selger du din udødelige sjel? En person bør ikke saksøke. Dette er en vulgær aktivitet. Jeg mener tyveri. For ikke å snakke om det faktum at det å stjele er synd – moren din introduserte deg sannsynligvis for denne læren i barndommen – det er også meningsløst sløsing med krefter og energi.
Ostap ville ha utviklet sitt livssyn i lang tid hvis ikke Balaganov hadde avbrutt ham. «Se,» sa han og pekte på det grønne dypet av Boulevard of Young Talents. – Ser du mannen i stråhatten komme dit?
"Jeg skjønner," sa Ostap arrogant. - Hva så? Er dette guvernøren på Borneo?
"Dette er Panikovsky," sa Shura. - Sønn av løytnant Schmidt.
Langs smuget, i skyggen av de høye lindetrærne, lent litt til siden, beveget en eldre borger seg. En hard, ribbet stråhatt satt sidelengs på hodet hans. Buksene var så korte at de avslørte de hvite strengene til de lange underbuksene. Under borgerens bart glødet en gulltann som flammen fra en sigarett. - Hva, en annen sønn? - sa Ostap. – Dette begynner å bli morsomt.
Panikovsky nærmet seg eksekutivkomiteens bygning, tegnet ettertenksomt en åttefigur ved inngangen, tok tak i kanten av hatten med begge hender og plasserte den riktig på hodet, trakk av seg jakken og sukket tungt og gikk inn.
"Løytnanten hadde tre sønner," bemerket Bender, "to smarte og den tredje en tosk." Han må advares.
"Det er ikke nødvendig," sa Balaganov, "la ham få vite en annen gang hvordan han skal bryte konvensjonen."
– Hva slags stevne er dette?
- Vent, jeg skal fortelle deg det senere. Inn, inn!
"Jeg er en misunnelig person," innrømmet Bender, "men det er ingenting å misunne her." Har du noen gang sett en tyrefekting? La oss ta en titt. Barna til løytnant Schmidt, som var blitt venner, kom rundt hjørnet og nærmet seg vinduet på styrelederens kontor.
Formannen satt bak tåkete, uvaskede glass. Han skrev raskt. Som alle forfattere har han et ansikt. det var trist. Plutselig løftet han hodet. Døren gikk opp og Panikovsky kom inn i rommet. Han presset hatten mot den fete jakken sin, stoppet nær bordet og beveget de tykke leppene lenge. Etter det spratt formannen opp i stolen og åpnet munnen på vidt gap. Venner hørte et langvarig skrik.
Med ordene «helt tilbake» dro Ostap Balaganov med seg. De løp til boulevarden og gjemte seg bak et tre.
"Ta av deg hattene," sa Ostap, "bare hodet." Kroppen skal nå fjernes.
Han tok ikke feil. Før bulder og overløp av styrelederens stemme i det hele tatt hadde stilnet, dukket to trofaste ansatte opp i portalen til eksekutivkomiteen. De bar Panikovsky. Den ene holdt hendene, og den andre holdt beina.
"Asken til den avdøde," kommenterte Ostap, "ble båret ut i armene til slektninger og venner."
Personalet trakk løytnant Schmidts tredje dumme barn ut på verandaen og begynte sakte å svinge det. Panikovsky var stille og så lydig på den blå himmelen.
«Etter en kort sivil begravelsestjeneste...» begynte Ostap.
I det øyeblikket kastet de ansatte ham ut på gaten, etter å ha gitt Panikovskys kropp tilstrekkelig omfang og treghet.
«... liket ble begravet,» avsluttet Bender. Panikovsky falt til bakken som en padde. Han reiste seg raskt og lente seg mer til siden enn før og løp langs Boulevard of Young Talents med en utrolig fart.
"Vel, fortell meg nå," sa Ostap, "hvordan denne jævelen brøt konvensjonen og hva slags konvensjon det var."

Kapittel 2. TRETI SØNER AV LØYTENANT SCHMIDT

Den travle morgenen var over. Bender og Balaganov, uten å si et ord, gikk raskt bort fra eksekutivkomiteen. En lang blå skinne ble ført langs hovedgaten på adskilte bondeganger. Slik ringing og sang sto på hovedgaten, som en sjåfør i fiskelerrets kjeledress uten ikke skinner, men en øredøvende musikktone. Solen skinte gjennom glassvinduet til en butikk for visuelle hjelpemidler, der to skjeletter klemte seg vennlig over jordkloder, hodeskaller og en papp, muntert malt fyllelever. I det dårlige vinduet til verkstedet med frimerker og segl var den største plassen okkupert av emaljetabletter med inskripsjonene: "Stengt for lunsj", "Lunsjpause fra 2 til 3 om ettermiddagen", "Stengt for lunsjpause". ", ganske enkelt "Stengt", "Butikk stengt" og til slutt en svart grunntavle med gullbokstaver: "Stengt for omregistrering av varer." Tilsynelatende var disse avgjørende tekstene mest etterspurt i byen Arbatov. På alle andre livsfenomener svarte verkstedet med frimerker og segl med bare ett blått skilt: "Nanny på vakt."
Så, den ene etter den andre, lå tre butikker med blåseinstrumenter, mandoliner og bassbalalaikaer på rekke og rad. Kobberrør, glitrende fordervet, lå på butikktrappen, dekket med rødt calico. Basshelikonet var spesielt bra. Han var så mektig, så lat og solte seg i solen, krøllet sammen i en ring, at han ikke burde ha vært oppbevart i en montre, men i hovedstadens dyrehage, et sted mellom en elefant og en boa-konstriktor, og slik at på dager. av hvileforeldre ville ta barna sine til ham og snakke: "Her, baby, er Helikons paviljong og sover nå, og når han våkner, vil han definitivt begynne å blåse." Og slik at barna ser på den fantastiske pipen med store, fantastiske øyne.
På et annet tidspunkt ville Ostap Bender ha lagt merke til de nykuttede balalaikaene, på størrelse med en hytte, og grammofonplatene krøllet sammen av solens varme, og pionertrommene, som med sine flotte farger antydet at kulen var en tosk, og bajonetten var en tosk, - men nå hadde han ikke tid til det. Han var sulten.
– Står du selvfølgelig på kanten av en økonomisk avgrunn? spurte han Balaganov.
– Snakker du om penger? - sa Shura. "Jeg har ikke hatt penger på en hel uke."
«I så fall vil du ende dårlig, unge mann,» sa Ostap lærerikt. – Den økonomiske avgrunnen er den dypeste av alle avgrunner, du kan falle ned i den hele livet. Ok, ikke bekymre deg. Jeg har fortsatt tre lunsjbilletter i nebbet. Lederen av eksekutivkomiteen ble forelsket i meg ved første blikk.
Men fosterbrødrene klarte ikke å utnytte bylederens vennlighet. På døren til spisestuen «Tidligere venn av magen» hang en stor lås, dekket enten med rust eller med bokhvetegrøt «Selvfølgelig,» sa Ostap bittert, «i anledning schnitzeltellingen er spisestuen stengt for alltid, jeg må gi kroppen min for å bli revet i stykker av private handelsmenn.»
"Private handelsmenn elsker kontanter," innvendte Balaganov sløvt.
- Vel, vel, jeg skal ikke torturere deg. Formannen overøste meg med gyldne dusjer verdt åtte rubler. Men husk, kjære Shura, jeg har ikke tenkt å mate deg for ingenting. For hvert vitamin jeg gir deg, vil jeg kreve mange små tjenester fra deg. Imidlertid var det ingen privat sektor i byen, og brødrene spiste lunsj i sommerkooperativhagen, der spesielle plakater informerte innbyggerne om den siste Arbatov-innovasjonen innen offentlig ernæring:
ØL LEVERES KUN TIL FAGFORBUNDSMEDLEMMER
"Vi vil være fornøyd med kvass," sa Balaganov. "Dessuten," la Ostap til, "fremstilles den lokale kvass av en artell av private handelsmenn som sympatiserer med det sovjetiske regimet." Fortell meg nå hva kjeltringen Panikovsky gjorde galt. Jeg elsker historier om småsvindel. Den mette Balaganov så takknemlig på sin frelser og begynte historien. Historien varte i to timer og inneholdt ekstremt interessant informasjon.
På alle områder av menneskelig aktivitet. arbeidstilbud og etterspørsel etter det er regulert av spesielle organer. Skuespilleren vil gå til Omsk først når han definitivt finner ut at han ikke har noe å frykte fra konkurranse, og at det ikke er noen andre utfordrere for hans rolle som en kald elsker eller "mat serveres." Jernbanearbeiderne blir ivaretatt av sine slektninger, fagorganiserte, som nøye publiserer i avisene rapporter om at arbeidsledige bagasjedistributører ikke kan regne med å få arbeid innenfor Syzran-Vyazemskaya-jernbanen, eller at den sentralasiatiske jernbanen har behov for fire barrierevakter.
En ekspert vareekspert legger ut en annonse i avisen, og hele landet får vite at det er en ekspert vareekspert med ti års erfaring, som på grunn av familieforhold endrer tjenesten i Moskva til å jobbe i provinsene.
Alt er regulert, flyter langs ryddede kanaler og fullfører sirkulasjonen i full overensstemmelse med loven og under dens beskyttelse.
Og bare markedet for en spesiell kategori svindlere, som kalte seg barna til løytnant Schmidt, var i en kaotisk tilstand. Anarki rev fra hverandre selskapet til løytnantens barn. De kunne ikke hente ut av yrket de fordelene som utvilsomt et øyeblikks bekjentskap med administratorer, bedriftsledere og sosiale aktivister, mennesker for det meste overraskende godtroende, kunne gi dem.
Falske barnebarn til Karl Marx, ikke-eksisterende nevøer av Friedrich Engels, brødre til Lunacharsky, søskenbarn til Clara Zetkin, eller i verste fall, etterkommere av den berømte anarkisten prins Kropotkin, beveger seg rundt i landet, presser og tigger.
Fra Minsk til Beringstredet og fra Nakhichevan på Araks til Franz Josef Land går eksekutivkomiteer inn, går av på stasjonsplattformene og kjører engstelig i drosjer med slektninger til flotte mennesker. De har det travelt. De har mye å gjøre. På et tidspunkt oversteg tilbudet av slektninger likevel etterspørselen, og en depresjon satte inn på dette særegne markedet. Behovet for reformer ble følt. Barnebarna til Karl Marx, Kropotkinitter, Engelsitter og lignende strømlinjeformet gradvis aktivitetene sine, med unntak av den voldelige sammenslutningen av barna til løytnant Schmidt, som, på samme måte som den polske sejmen, alltid ble revet i stykker av anarki. Barna var litt frekke, grådige, gjenstridige og hindret hverandre i å samle seg i kornmagasinene.
Shura Balaganov, som betraktet seg selv som den førstefødte sønnen til en løytnant, var alvorlig bekymret for den nåværende situasjonen. Oftere og oftere måtte han forholde seg til kamerater i selskapet som fullstendig hadde ødelagt de fruktbare åkrene i Ukraina og feriestedets høyder i Kaukasus, hvor han var vant til å jobbe lønnsomt.
– Og du var redd for økende vanskeligheter? – spurte Ostap hånende.
Men Balaganov la ikke merke til ironien. Han nipper til lilla kvass og fortsatte historien.
Den eneste veien ut av denne spente situasjonen var en konferanse. Balaganov jobbet hele vinteren for å innkalle den. Han korresponderte med konkurrenter som var personlig kjent for ham. Til fremmede. formidlet invitasjonen gjennom barnebarna til Marx som kom underveis. Og til slutt, tidlig på våren 1928, samlet nesten alle de berømte barna til løytnant Schmidt seg i en taverna i Moskva, nær Sukharev-tårnet. Quorumet var stort - Løytnant Schmidt hadde tretti sønner i alderen atten til femtito år og fire døtre, dumme, middelaldrende og stygge I en kort åpningstale uttrykte Balaganov håp om at brødrene skulle finne et felles språk og til slutt utvikle en konvensjon, en nødvendighet som livet selv dikterer.
I følge Balaganovs prosjekt, skulle hele Union of Republics ha blitt delt inn i trettifire operasjonsseksjoner, i henhold til antall samlet. Hver tomt overdras til langtidsbruk av ett barn. Ingen av medlemmene i selskapet har rett til å krysse grenser og invadere andres territorium med det formål å tjene penger.
Ingen protesterte mot de nye arbeidsprinsippene, bortsett fra Panikovsky, som allerede da erklærte at han kunne leve uten konvensjonen. Men under delingen av landet fant stygge scener sted. De høytstående avtalepartene kranglet i det aller første minuttet og henvendte seg ikke lenger til hverandre, bortsett fra med tillegg av fornærmende epitet. Hele striden oppsto om deling av tomter. Ingen ønsket å ta universitetssentre. Ingen trengte de forslåtte Moskva, Leningrad og Kharkov. De fjerne, sandede østlige områdene hadde også et svært dårlig rykte. De ble anklaget for ikke å vite identiteten til løytnant Schmidt.
– Vi fant tullinger! – Panikovsky ropte skingrende. – Gi meg det sentralrussiske opplandet, så signerer jeg konvensjonen.
- Hvordan? Hele bakken? - sa Balaganov. – Burde jeg ikke gi deg Melitopol også? Eller Bobruisk?
Ved ordet «Bobruisk» stønnet forsamlingen smertefullt. Alle ble enige om å gå til Bobruisk også nå. Bobruisk ble ansett som et fantastisk, høykulturelt sted.
"Vel, ikke hele bakken," insisterte den grådige Panikovsky, "minst halvparten." endelig familiemann, jeg har to familier. Men de ga ham ikke engang halvparten.
Etter mye rop ble det besluttet å dele opp tomtene etter loddtrekning. Trettifire stykker papir ble kuttet, og hver av dem ble merket med et geografisk navn. Fruktbar Kursk og tvilsomme Kherson, underutviklet Minusinsk og nesten håpløse Ashgabat, Kiev, Petrozavodsk og Chita - alle republikker, alle regioner lå i noens harehatt med hodetelefoner og ventet på sine eiere. Muntere utrop, dempet stønn og forbannelser fulgte med loddtrekningen.
Panikovskys onde stjerne hadde sin innflytelse på utfallet av saken. Han fikk Volga-regionen. Han ble med på stevnet, utenom seg selv av sinne.
"Jeg går," ropte han, "men jeg advarer deg: Hvis de behandler meg dårlig, bryter jeg konvensjonen, jeg krysser grensen!" Balaganov, som mottok det gyldne Arbatov-komplottet, ble skremt og uttalte da at han ikke ville tolerere brudd på operasjonelle standarder.
På en eller annen måte ble saken løst, hvoretter tretti sønner og fire døtre av løytnant Schmidt dro til sine områder for å jobbe.
"Og du, Bender, så selv hvordan denne jævelen brøt konvensjonen," avsluttet Shura Balaganov sin historie. "Han har kravlet rundt på eiendommen min lenge, men jeg har fortsatt ikke klart å fange ham."
I motsetning til fortellerens forventninger, fremkalte ikke Panikovskys dårlige gjerning fordømmelse fra Ostap. Bender la seg i stolen og så uforpliktende fremover.
På den høye bakveggen i restauranthagen var det malt trær, tyktbladede og rette, som et bilde i en lærebok. Det var ingen ekte trær i hagen, men skyggen som falt fra veggen ga livgivende kjølighet og tilfredsstilte innbyggerne fullstendig. Innbyggerne var tilsynelatende alle medlemmer av fagforeningen, fordi de bare drakk øl og spiste ikke engang noe.
En grønn bil kjørte kontinuerlig opp til hageporten, gispet og skjøt, med en hvit buet inskripsjon på døren: «Eh, jeg tar deg en tur!» Nedenfor var forholdene for å gå i en munter bil. En time - tre rubler. Til slutt - etter avtale. Det var ingen passasjerer i bilen.
Hagebesøkende hvisket engstelig. I omtrent fem minutter så sjåføren bedende gjennom hagegitteret, og mistet tilsynelatende håpet om å få en passasjer, ropte han trassig:
– Taxi er gratis! Vennligst sett deg ned! Men ingen av innbyggerne uttrykte et ønske om å sette seg inn i bilen, "Å, jeg skal kjøre deg!" Og til og med sjåførens invitasjon hadde en merkelig effekt på dem. De senket hodet og prøvde å ikke se i retning av bilen. Sjåføren ristet på hodet og kjørte sakte unna. Arbatovittene så trist etter ham. Fem minutter senere suste en grønn bil vanvittig forbi hagen i motsatt retning. Sjåføren hoppet opp og ned i setet og ropte noe uhørlig. Bilen var fortsatt tom. Ostap så på henne og sa:
- Så her er det. Balaganov, du er en fyr. Ikke bli fornærmet. Med dette vil jeg nøyaktig indikere stedet du opptar i solen. - Dra til helvete! – sa Balaganov frekt. -Er du fortsatt fornærmet? Så, etter din mening, er ikke stillingen til en løytnants sønn elendig?
– Men du er selv sønn av løytnant Schmidt! – Balaganov gråt. "Du er en fyr," gjentok Ostap. - Og sønnen til en fyr. Og barna dine vil være karer. Gutt! Det som skjedde i morges var ikke engang en episode, men en ren ulykke, et innfall av en artist. Gentleman ser etter en ti. Det ligger ikke i min natur å utnytte slike små sjanser. Og hva slags yrke er dette, Gud tilgi meg! Sønn av løytnant Schmidt! Vel, ett år til, vel, to. Hva nå? Da vil de røde krøllene dine bli kjent, og de vil rett og slett begynne å slå deg.
– Så hva skal vi gjøre? – Balaganov ble bekymret. – Hvordan tjene ditt daglige brød?
«Vi må tenke,» sa Ostap strengt. – Jeg blir for eksempel matet av ideer. Jeg holder ikke ut labben for den sure eksekutivkomiteens rubel. Bastingen min er bredere. Jeg ser at du elsker penger uselvisk. Fortell meg, hvilket beløp liker du?
"Fem tusen," svarte Balaganov raskt. - Per måned?
- I år.
"Da er jeg ikke på samme side som deg." Jeg trenger fem hundre tusen. Og om mulig umiddelbart, og ikke i deler.
– Kanskje du fortsatt tar det i deler? – spurte den hevngjerrige Balaganov. Ostap så nøye på sin samtalepartner og svarte ganske alvorlig:
– Jeg ville tatt det i deler. Men jeg trenger det med en gang. Balaganov ville også spøke med denne frasen, men da han så opp på Ostap, stoppet han umiddelbart. Foran ham satt en idrettsutøver med et ansikt like presist som skåret på en mynt. Et skjørt hvitt arr kuttet den mørke halsen hans. Øynene glitret av truende lystighet.
Balaganov kjente plutselig et uimotståelig ønske om å strekke armene langs sidene. Han ønsket til og med å kremte, slik det skjer med mennesker med gjennomsnittlig ansvar når de snakker med en av deres overordnede kamerater. Og faktisk, kremtet, spurte han flau:
– Hvorfor trenger du så mye penger... og på en gang?
"Egentlig trenger jeg mer," sa Ostap, "fem hundre tusen er min minste, fem hundre tusen fulle omtrentlige rubler, jeg vil dra, kamerat Shura, gå veldig langt, til Rio de Janeiro.
– Har du slekt der? – spurte Balaganov. – Ser jeg virkelig ut som en person som kan ha slektninger?
- Nei, men jeg...
"Jeg har ingen slektninger, kamerat Shura, jeg er alene i hele verden." Jeg hadde en far, et tyrkisk fag, og han døde for lenge siden i forferdelige kramper. Ikke i dette tilfellet. Jeg har ønsket å reise til Rio de Janeiro siden barndommen. Du vet selvfølgelig ikke om denne byens eksistens.
Balaganov ristet sorgfullt på hodet. Av verdens kultursentre, foruten Moskva, kjente han bare Kiev, Melitopol og Zhmerinka. Og generelt var han overbevist om at jorden var flat.
Ostap kastet et ark revet fra en bok på bordet.
– Dette er et utdrag fra Small Soviet Encyclopedia. Her er det som er skrevet om Rio de Janeiro: "1360 tusen innbyggere ..." så ... "et betydelig antall mulatter ... nær den enorme bukten i Atlanterhavet ..." Her, der! "Byens hovedgate er ikke dårligere enn de første byene i verden når det gjelder rikdommen av butikker og prakten av bygninger." Kan du forestille deg, Shura? Ikke gi etter! Mulatter, bukten, kaffeeksport, så å si, kaffedumping, Charleston kalte «My Girl Has One Little Thing» og... hva skal man snakke om! Du kan selv se hva som skjer. Halvannen million mennesker, og alle har på seg hvite bukser. Jeg vil reise herfra. Jeg har problemer med det sovjetiske regimet I fjor alvorlige uenigheter. Hun vil bygge sosialisme, men jeg vil ikke. Jeg er lei av å bygge sosialisme. Nå er det klart for deg hvorfor jeg trenger så mye penger?
– Hvor skal du få tak i fem hundre tusen? – spurte Balaganov stille. "Hvor som helst," svarte Ostap. – Bare vis meg en rik mann, så tar jeg pengene hans.
- Hvordan? Mord? – spurte Balaganov enda roligere og kastet et blikk på nabobordene, der Arbatovittene hevet sine sunne glass.
"Du vet," sa Ostap, "du trengte ikke å signere den såkalte Sukharev-konvensjonen." Denne mentale øvelsen ser ut til å ha slitt ut deg veldig. Du begynner å bli dum rett foran øynene dine. Merk deg selv, Ostap Bender drepte aldri noen. De drepte ham, det var det. Men selv er han ren for loven. Jeg er absolutt ingen kjerub. Jeg har ikke vinger, men jeg respekterer straffeloven. Dette er min svakhet.
– Hvordan tenker du om å ta pengene?
– Hvordan tenker jeg om å ta den bort? Uttak eller avledning av penger varierer avhengig av omstendighetene. Jeg personlig har fire hundre relativt ærlige metoder for avvenning. Men det handler ikke om metodene. Faktum er at det ikke er noen rike mennesker nå, og dette er grusomheten i situasjonen min. Andre ville selvfølgelig angripe en forsvarsløs statlig institusjon, men dette er ikke i mine regler. Du vet min respekt for straffeloven. Det er ingen grunn til å rane laget. Gi meg et rikere individ. Men han er ikke der, denne personen.
- Ja du! - utbrøt Balaganov. – Det er veldig rike mennesker.
- Kjenner du dem? – sa Ostap umiddelbart. – Kan du nevne navnet og den nøyaktige adressen til minst én sovjetisk millionær? Men de finnes, de må eksistere. Siden det er noen sedler som flyter rundt i landet, må det være folk som har mange av dem. Men hvordan finne en slik fanger?
Ostap sukket til og med. Tilsynelatende hadde drømmer om en rik person plaget ham i lang tid.
"Så hyggelig," sa han ettertenksomt, "å jobbe med en lovlig millionær i en velorganisert borgerlig stat med eldgamle kapitalistiske tradisjoner." Der er en millionær en populær figur. Adressen hans er kjent. Han bor i et herskapshus et sted i Rio de Janeiro. Du går rett til resepsjonen hans og allerede i lobbyen, etter den første hilsenen, tar du bort pengene. Og ha alt dette i bakhodet, på en vennskapelig, høflig måte: "Hei, sir, ikke bekymre deg. OK. Det er alt. Kultur! Hva kan være enklere? En gentleman i et selskap med herrer driver sin egen lille bedrift. Bare ikke skyt på lysekronen, det er unødvendig. Og her... Gud, Gud!.. V. hva kaldt land vi lever! Alt er skjult hos oss, alt er under jorden. Selv Narkomfin med sitt supermektige skatteapparat kan ikke finne en sovjetisk millionær. Og millionæren sitter kanskje nå i denne såkalte sommerhagen ved nabobordet og drikker 40-kopek Tip-Top-øl. Det er det som er støtende!
"Så, tror du," spurte Balaganov Potol, "hva om en så hemmelig millionær ble funnet, da? ...
- Ikke fortsett. Jeg vet hva du mener. Nei, ikke det, ikke det i det hele tatt. Jeg vil ikke kvele ham med en pute eller slå ham over hodet med en blånet revolver. Og ingenting dumt vil skje i det hele tatt. Ah, hvis bare vi kunne finne den enkelte! Jeg skal ordne det på en slik måte at han vil bringe meg pengene sine selv, på et sølvfat. - Dette er veldig bra. – Balaganov gliste tillitsfullt. Fem hundre tusen på et sølvfat.
Han reiste seg og begynte å sirkle rundt bordet. Han slo ynkelig med tungen, stoppet, til og med åpnet munnen, som om han ville si noe, men uten å si noe, satte han seg ned og reiste seg igjen. Ostap fulgte likegyldig Balaganovs evolusjoner.
– Vil han ta det selv? – spurte Balaganov plutselig med en knirkende stemme. – På et sølvfat? Hva om han ikke tar det med? Hvor er Rio de Janeiro? Langt? Det kan ikke være at alle har på seg hvite bukser. Gi det opp, Bender. Du kan bo godt her med fem hundre tusen.
"Uten tvil, ingen tvil," sa Ostap muntert, "du kan leve." Men du slår ikke med vingene uten grunn. Du har ikke fem hundre tusen.
En dyp rynke dukket opp på Balaganovs rolige, upløyde panne. Han så usikkert på Ostap og sa:
– Jeg kjenner en sånn millionær. All spenningen forlot Benders ansikt umiddelbart. Ansiktet hans stivnet umiddelbart og fikk igjen sin medaljeform.
"Gå, gå," sa han, "jeg serverer bare på lørdager, det er ingenting å helle her."
- Ærlig talt, Monsieur Bender...
"Hør, Shura, hvis du endelig har byttet til fransk, så kall meg ikke Monsieur, men Situain, som betyr borger." Forresten, millionærens adresse?
– Han bor i Tsjernomorsk.
– Vel, selvfølgelig, jeg visste det. Tsjernomorsk! Der, selv i førkrigstiden, ble en person med ti tusen kalt millionær. Og nå... kan jeg forestille meg! Nei, dette er tull!
- Nei, nei, la meg fortelle deg det. Dette er en ekte millionær. Du skjønner, Bender, jeg satt nylig tilfeldigvis i varetektsfengslingen der...
Ti minutter senere forlot fosterbrødrene sommerandelshagen med øl servert. Den store planneren følte seg i posisjonen som en kirurg som var i ferd med å utføre en svært alvorlig operasjon. Alt er klart. Servietter og bandasjer damper i elektriske kasseroller, en sykepleier i en hvit toga beveger seg lydløst over flisgulvet, medisinsk fajanse og nikkel glinser, pasienten ligger på et glassbord, øynene rullet tregt opp mot taket, lukten av tysk tyggegummi vifter i den spesielt oppvarmede luften. Kirurgen med utstrakte armer nærmer seg operasjonsbordet, tar imot en sterilisert finsk kniv fra assistenten og sier tørt til pasienten: «Vel, fjern brannsåren.»
«Det er alltid slik med meg,» sa Bender, med glitrende øyne, han må starte en millionbedrift med en merkbar mangel på sedler. Hele kapitalen min, fast, sirkulerende og reserve, utgjør fem rubler... - Hva sa du er navnet på den underjordiske millionæren?
"Koreiko," svarte Balaganov. – Ja, ja, Koreiko. Et fantastisk etternavn. Og du påstår at ingen vet om millionene hans.
- Ingen bortsett fra meg og Pruzhansky. Men Pruzhansky, som jeg fortalte deg, vil sitte i fengsel i tre år til. Hvis du bare hadde sett hvordan han ble drept og gråt da jeg ble løslatt. Han følte tydeligvis at jeg ikke burde ha fortalt om Koreiko.
«Det faktum at han avslørte hemmeligheten sin for deg er tull. Det var ikke på grunn av dette at han ble drept og gråt. Han hadde sannsynligvis en forutanelse om at du ville fortelle hele historien til meg. Og dette er virkelig et direkte tap for stakkars Pruzhansky. Innen Pruzhansky blir løslatt fra fengselet, vil Koreiko bare finne trøst i det vulgære ordtaket: "Fattigdom er ikke en last."
Ostap tok av seg sommerhetten og viftet med den i luften og spurte:
– Har jeg grått hår?
Balaganov trakk opp magen, spredte sokkene til bredden av en riflekolbe og svarte med stemmen til høyre flanke:
- Aldri!
– Så de vil. Store kamper ligger foran oss. Du blir også grå, Balaganov. Balaganov humret plutselig ganske dumt:
- Hvordan sier du? Vil han ta med pengene på et sølvfat?
"På et fat til meg," sa Ostap, "og på et fat til deg."
– Hva med Rio de Janeiro? Jeg vil også ha hvite bukser.
"Rio de Janeiro er krystalldrømmen i min barndom," svarte den store trollmannen strengt, "ikke rør den med potene." Kom til poenget. Send linjevaktene til min disposisjon. Enheter ankommer byen Tsjernomorsk så snart som mulig. Vaktuniform. Vel, lyd marsjen! Jeg vil kommandere paraden!

Kapittel 3. BENSIN DINE IDÉER VÅRE

Kapittel 4. VANLIG KOFFERT

En mann uten hatt, i grå lerretsbukser, skinnsandaler båret som en munk på bare føtter, og en hvit skjorte uten krage, med bøyd hode, gikk ut av den lave porten til hus nummer seksten. Han fant seg selv på et fortau dekket med blåaktige steinheller, stoppet og sa stille:
- I dag er det fredag. Så vi må til stasjonen igjen.
Etter å ha sagt disse ordene snudde mannen i sandaler seg raskt. Det virket for ham som om en borger med sinkmunningen til en spion sto bak ham. Men Malaya Tangent Street var helt tom.
Junimorgenen begynte så vidt å ta form. Akasiene skalv og slapp kald tinndugg på de flate steinene. Gatefugler klikket vekk noe morsomt søppel. I enden av gaten, nedenfor bak hustakene, brant det støpte, tunge havet. Unge hunder, som så seg rundt og klirret med klørne, klatret opp på søppelbøttene. Vaktmesterens time har allerede passert, trostens time har ennå ikke begynt.
Det var det intervallet mellom klokken fem og seks da vaktmesterne, etter å ha svingt de stikkende kostene av hjertens lyst, allerede hadde gått til teltene sine, byen var lys, ren og stille, som i en statsbank. I et slikt øyeblikk vil du gråte og tro at yoghurt faktisk er sunnere og smakfullere enn brødvin; men fjern torden kan allerede høres: det er melkepiker med bokser som losses fra landtog. Nå vil de skynde seg inn i byen og på avsatsene på baktrappen vil de starte den vanlige krangelen med husmødre. Arbeidere med lommebøker vil dukke opp et øyeblikk og deretter forsvinne gjennom fabrikkportene. Røyk vil bryte ut fra fabrikkskorsteinene. Og så, hoppende opp av sinne, vil en myriade av vekkerklokker på nattbordet ringe i tresifret (Pavel Bure-selskapet er roligere, Precision Mechanics Trust er høyere), og de sovjetiske ansatte mumler søvnig og faller fra sin høyjomfru. senger. Melkepikenes time vil ende, tjenestens time vil folk komme. Men det var fortsatt tidlig, de ansatte sov fortsatt under ficustrærne sine.
Mannen i sandaler gikk hele byen og møtte nesten ingen på veien. Han gikk under akasier, som i Tsjernomorsk hadde noen offentlige funksjoner: på noen hang det blå postkasser med et avdelingsvåpen (en konvolutt og en glidelås), mens på andre var det blikkkum med vann til hunder.
En mann i sandaler ankom Primorsky-stasjonen i det øyeblikket melkepikene kom ut. Etter å ha truffet jernskuldrene deres smertefullt flere ganger, gikk han til håndbagasjerommet og presenterte kvitteringen. Bagasjepasseren, med den unaturlige strengheten som bare er vanlig på jernbaner, så på kvitteringen og kastet umiddelbart bærerens koffert. Bæreren på sin side løsnet skinnlommeboken med et sukk, tok frem en ti-kopekmynt og plasserte den på bagasjedisken, laget av seks gamle, albuepolerte skinner. Mannen i sandaler befant seg på stasjonsplassen og la kofferten på fortauet, så nøye på den fra alle kanter og rørte til og med den hvite koffertlåsen med hånden. Det var en vanlig koffert, laget av tre og dekket med kunstfiber.
I disse koffertene inneholder yngre passasjerer trådsokker "Sketch", to gensereskift, en hårspenne, truser, en brosjyre "Oppgaver til Komsomol på landsbygda" og tre hardkokte egg. I tillegg er det i hjørnet alltid en klatt med skittentøy, pakket inn i avisen "Økonomisk liv". Eldre passasjerer har i en slik koffert en heldressjakke og separat bukser laget av tartanstoff kjent som "Century of Odessa", rulleseler, tøfler med tunger, en flaske trippel cologne og et hvitt Marseille-teppe. Det skal bemerkes at i dette tilfellet er det noe i hjørnet pakket inn i "Økonomisk liv". Men dette er ikke lenger skittentøy, men blek kokt kylling. Fornøyd med en rask inspeksjon tok mannen i sandaler opp kofferten og klatret inn i den hvite tropiske trikkevognen som tok ham til den andre enden av byen til Østre stasjon.
Her var handlingene hans nøyaktig det motsatte av det han nettopp hadde gjort på Primorsky-stasjonen. Han deponerte kofferten og mottok en kvittering fra den store bagasjevokteren.
Etter å ha fullført disse merkelige utviklingene, forlot eieren av kofferten stasjonen akkurat på det tidspunktet da de mest eksemplariske ansatte allerede hadde dukket opp på gatene. Han grep inn i deres uenige spalter, hvoretter kostymet hans mistet all originalitet. Mannen i sandaler var ansatt, og nesten alle ansatte i Tsjernomorsk kledde seg på en uskreven måte: en nattkjole med ermene rullet opp over albuene, lette foreldreløse bukser, de samme sandalene eller lerretsskoene. Ingen brukte hatter eller capser. Av og til kom du over en lue, og oftere enn ikke svarte bøffer hevet på enden, og enda oftere, som en melon på en kastanje, glitret en solbrun skallet flekk som du virkelig ønsket å skrive et ord på med en kjemisk blyant.
Institusjonen der mannen i sandaler tjenestegjorde ble kalt "Hercules" og lå på et tidligere hotell. En roterende glassdør med dampskinner i messing førte ham inn i en stor lobby i rosa marmor. Den jordede heisen huset en informasjonsskranke. En leende person så allerede ut derfra. kvinnens ansikt. Etter å ha løpt noen skritt i treghet, stoppet nykommeren foran en gammel dørvakt i caps med gyllen sikksakk på båndet og spurte med modig stemme:
– Vel, gamle mann, er det på tide å gå til krematoriet?
«Det er på tide, far,» svarte dørvakten og smilte gledelig inn i vårt sovjetiske kolumbarium.
Han viftet til og med med hendene. Hans snille ansikt gjenspeilte fullstendig villighet, selv nå, til å hengi seg til en brennende begravelse. I Tsjernomorsk skulle de bygge et krematorium med et tilsvarende rom for kisteurner, det vil si et kolumbarium, og av en eller annen grunn moret denne nyvinningen fra kirkegårdens underavdeling innbyggerne. Kanskje de ble underholdt av de nye ordene - krematorium og kolumbarium, eller kanskje de var spesielt underholdt av selve ideen om at en person kunne brennes som en tømmerstokk - men de var de eneste som plage alle gamle menn og kvinner på trikker og videre gatene og roper: "Hvor skal du, gamle dame, har du det travelt med å gå til krematoriet?" Og utrolig nok likte de gamle virkelig ideen om en brannbegravelse, så de morsomme vitsene vakte deres fullstendige godkjennelse. Og generelt begynte samtaler om døden, som til nå ble ansett som upraktiske og uhøflige, å bli verdsatt i Tsjernomorsk på linje med anekdoter fra jødisk og kaukasisk liv og vekket allmenn interesse.
Går rundt den nakne marmorjenta i begynnelsen av trappen, som holdt en elektrisk lommelykt i hånden, og så med misnøye på plakaten: «Rensingen av Hercules begynner med stillhetens konspirasjon og gjensidig ansvar.» den ansatte gikk opp i andre etasje. Han jobbet i finansavdelingen. Det var fortsatt femten minutter igjen før klassestart, men Sakharkov, Dreyfus, Tezoimenitsky, Muzykant, Chevazhevskaya, Kukushkind, Borisokhlebsky og Lapidus Jr. satt allerede ved bordene deres. De var slett ikke redde for utrenskningen; De forsikret hverandre en gang, men nylig begynte de av en eller annen grunn å komme på jobb så tidlig som mulig. Ved å utnytte de få minuttene med fritid snakket de støyende seg imellom. Stemmene deres buldret i den enorme salen, som i gamle dager var en hotellrestaurant. Dette minnet om taket i utskårne eikekasser og de malte veggene, der maenader, naiader og dryads tumlet med skremmende smil.
– Har du hørt nyhetene, Koreiko? – spurte Lapidus jr. nykommeren. – Har du ikke hørt? Vi vil? Du vil bli overrasket. – Hvilke nyheter?.. Hei, kamerater! – sa Koreiko. – Hei, Anna Vasilievna!
– Du kan ikke engang forestille deg! – sa Lapidus Jr. med glede. – Regnskapsfører Berlaga havnet i et galehus.
- Hva sier du? Berlaga? Han er tross alt en veldig normal person!
"Frem til i går var han den mest normale, men fra i dag har han blitt den mest unormale," gikk Borisokhlebsky inn i samtalen. - Det er fakta. Svogeren hans ringte meg. Berlaga har en alvorlig psykisk lidelse, en calcaneal nervesykdom.
"Du må bare bli overrasket over at vi ikke alle allerede har en lidelse i denne nerven," bemerket gamle Kukushkind illevarslende, og så på kollegene sine gjennom ovale nikkelbelagte briller.
"Ikke kvekk," sa Chevazhevskaya. "Han gjør meg alltid trist."
"Allikevel synes jeg synd på Berlaga," svarte Dreyfus og snudde på skrukrakken for å møte selskapet. Samfunnet var stilltiende enig med Dreyfus. Bare Lapidus Jr. smilte mystisk. Samtalen gikk over til temaet psykisk syke menneskers atferd; de begynte å snakke om galninger, og det ble fortalt flere historier om kjente galninger.
"Vel," utbrøt Sakharkov, "jeg hadde en gal onkel som forestilte seg at han var Abraham, Isak og Jakob på samme tid!" Tenk deg bråken han lagde!
«Du må bare bli overrasket,» sa den gamle mannen Kukushkind med en blikk stemme mens han tørket av brillene med jakkehullet mannen begynte å snuse. -Isak...
-Og Jakob? – spurte Sakharkov hånende. – Ja! Og Jakob! – Kukushkind skrek plutselig. - Og Yakov! Nettopp Jakob. Du lever i en så nervøs tid... Da jeg jobbet på bankkontoret til Sycamore og Tsesarevich, var det ingen utrenskning på den tiden.
Ved ordet «rengjøring» ble Lapidus Jr. friskt opp, tok Koreiko i hånden og førte ham til et enormt vindu der to gotiske riddere var foret med flerfargede glassbiter. "Du vet ikke det mest interessante om Berlaga ennå," hvisket han. – Berlaga er frisk som en okse.
- Hvordan? Så han er ikke i et galehus?
- Nei, gal. Lapidus smilte tynt.
– Dette er hele trikset: Han var rett og slett redd for utrenskningen og bestemte seg for å sitte ute den engstelige tiden. Lat som om han var gal. Nå knurrer og ler han sikkert. For en luring! Til og med misunnelig!
- Har ikke foreldrene det bra? Handelsmenn? fremmedelement?
"Ja, foreldrene hans har det ikke bra, og han selv, mellom deg og meg, eide et apotek." Hvem kunne ha visst at det ville komme en revolusjon? Folk slo seg ned så godt de kunne, noen hadde apotek, og noen til og med fabrikk. Jeg personlig ser ikke noe galt med dette. Hvem kunne ha visst det?
"Du burde ha visst det," sa Koreiko kaldt.
"Så jeg sier," sa Lapidus raskt, "det er ikke plass for slike mennesker i en sovjetisk institusjon."
Og mens han så på Koreiko med store øyne, trakk han seg tilbake til bordet sitt.
Salen var allerede fylt med ansatte av elastiske metalllinjaler, skinnende med sildesølv, kuleramme med palmekjerner, tykke bøker, foret med rosa og blå streker, og mange andre små og store kontorredskaper ble tatt ut av skuffene. Tezoimenitsky rev gårsdagens side fra kalenderen - en ny dag begynte, og en av de ansatte var allerede i gang med å sette ungtennene sine i en lang sandwich med lammepostei.
Koreiko satte seg også ved bordet hans. Etter å ha plantet de solbrune albuene på skrivebordet, begynte han å skrive inn i regnskapsboken.
Alexander Ivanovich Koreiko, en av de mest ubetydelige ansatte i Hercules, var en mann i ungdomstiden - han var trettiåtte år gammel. På det røde forseglingsvoksansiktet satt gule hveteøyenbryn og hvite øyne. De engelske rankene så også ut som moden korn i fargen. Ansiktet hans ville ha virket ganske ungt hvis ikke for de grove kroppsfoldene som krysset kinnene og nakken hans. Under sin tjeneste oppførte Alexander Ivanovich seg som en langsiktig soldat: han resonerte ikke, han var effektiv, hardtarbeidende, søkende og dum.
"Han er litt engstelig," sa lederen av finanskontoen om ham, "på en eller annen måte for ydmyk, på en eller annen måte for hengiven." Så snart de kunngjør abonnementet på lånet, strekker han seg allerede etter månedslønnen. Den første som signerer er hele lønnen - førtiseks rubler. Jeg vil gjerne vite hvordan han eksisterer med disse pengene...
Alexander Ivanovich hadde en fantastisk funksjon. Han multipliserte øyeblikkelig og delte store tre- og firesifrede tall i hodet. Men dette frigjorde ikke Koreiko fra hans rykte som en dum fyr.
"Hør her, Alexander Ivanovich," spurte naboen, hva er åtte hundre og trettiseks ganger fire hundre og tjuetre?
«Tre hundre og femti-tre tusen, seks hundre og tjueåtte,» svarte Koreiko og nølte bare litt.
Og naboen sjekket ikke resultatet av multiplikasjonen, fordi han visste at den kjedelige Koreiko aldri tok feil.
"En annen ville ha gjort karriere i hans sted," sa Sakharkov, og Dreyfus, og Tezoimenitsky, og Muzykant, og Chevazhevskaya, og Borisokhlebsky, og Lapidus Jr., og den gamle tosken Kukushkind, og til og med regnskapsføreren Berlaga, som flyktet til et galehus, «og denne hatten! Han vil sitte på sine førtiseks rubler hele livet.
Og selvfølgelig Alexander Ivanovichs kolleger, og selve sjefen for finanskontoen, kamerat Arnikov, og ikke bare han, men til og med Serna Mikhailovna, den personlige sekretæren for lederen av hele Hercules, kamerat Polykhaev - vel, i et ord , alle ville bli ekstremt overrasket hvis de visste at Alexander Ivanovich Koreiko, den ydmykeste funksjonæren, for bare en time siden av en eller annen grunn dro fra en stasjon til en annen en koffert som ikke inneholdt bukser fra «Centenary of Odessa», ikke en blek kylling og ikke noen "Komsomols oppgaver i landsbyen", og ti millioner rubler i utenlandsk valuta og sovjetiske sedler.
I 1915 var håndverkeren Sasha Koreiko en tjuetre år gammel slakker blant dem som med rette kalles pensjonerte videregående elever. Han ble ikke uteksaminert fra en ekte skole, engasjerte seg ikke i noen virksomhet, vandret til boulevardene og matet på foreldrene. Fra militærtjeneste onkelen hans, militærsjefens kontorist, reddet ham, og derfor lyttet han uten frykt til ropene til den halvgale avismannen:
- Siste telegrammer! Vår kommer! Gud velsigne! Mange drepte og sårede! Gud velsigne!
På den tiden så Sasha Koreiko for seg fremtiden på denne måten: han gikk nedover gaten - og plutselig, nær en renne overstrødd med sinkstjerner, fant han rett under veggen en kirsebærfarget skinnlommebok som knirket som en sal. Det er mye penger i lommeboken, to tusen fem hundre rubler... Og da blir alt ekstremt bra.
Han så for seg å finne pengene så ofte at han til og med visste nøyaktig hvor det ville skje. På Poltavskaya Pobeda Street, i et asfalthjørne dannet av fremspringet til et hus, nær stjernerennen. Der ligger han, en skinnvelgjører, lett drysset med tørre akasieblomster, ved siden av en flatet sigarettsneip. Sasha dro til Poltavskaya Pobeda-gaten hver dag, men til hans store overraskelse var det ingen lommebok. Han rørte i søppelet i gymsalen og så tomt på emaljeplaten som hang ved inngangsdøren - «Skatteinspektør Yu M. Soloveisky». Og Sasha vaklet hjem, kollapset på den røde plysjsofaen og drømte om rikdom, overdøvet av hjerteslag og pulser. Pulsene var små, sinte, utålmodige.
Revolusjonen i det syttende året drev Koreiko fra den myke sofaen. Han innså at han kunne bli den lykkelige arvingen til rike mennesker ukjente for ham. Han fornemmet at det nå lå en stor mengde herreløst gull, smykker, utmerkede møbler, malerier og tepper, pelsfrakker og servise over hele landet. Du trenger bare ikke gå glipp av et minutt og raskt ta tak i rikdommen.
Men så var han fortsatt dum og ung. Han fanget stor leilighet, hvis eier klokelig dro på en fransk dampbåt til Konstantinopel, og bodde åpent i den. I en hel uke vokste han inn i en annens rike liv til den forsvunne forretningsmannen, drakk muskatnøtt funnet i skapet, spiste den med rasjonert sild, bar med seg diverse småting til markedet og ble ganske overrasket da han ble arrestert.
Han ble løslatt fra fengselet etter fem måneder. Han forlot ikke ideen om å bli en rik mann, men han innså at denne saken krevde hemmelighold, mørke og gradvishet. Det var nødvendig å ta på en beskyttende hud, og det kom til Alexander Ivanovich i form av høye oransje støvler, bunnløse blå knebukser og en lang jakke til en matforsyningsarbeider.
På den turbulente tiden tjente alt laget av menneskehender dårligere enn før: hus var ikke beskyttet mot kulde, maten ble ikke mett, elektrisitet ble slått på bare i anledning en stor samling av desertører og banditter, vannforsyningen systemet leverte vann kun til de første etasjene, og trikkene fungerte ikke i det hele tatt. Likevel ble de elementære kreftene sintere og farligere: vintrene var kaldere enn før, vinden var sterkere, og kulden, som tidligere la en person til sengs i tre dager, drepte ham nå på de samme tre dagene. Og unge mennesker uten spesifikke yrker vandret rundt i gatene i grupper, og sang hensynsløst en sang om penger som hadde mistet sin verdi:
Jeg flyr inn i buffeen, jeg har ikke en krone penger, skift ti millioner ...
Alexander Ivanovich så med bekymring hvordan pengene han hadde skaffet seg med stor list ble til ingenting.
Tyfus drepte tusenvis av mennesker. Sasha solgte medisiner stjålet fra et lager. Han tjente fem hundre millioner på tyfus, men valutakursen gjorde det til fem millioner på en måned. Han tjente en milliard på sukker. Kurset gjorde disse pengene til krutt.
I løpet av denne perioden var en av hans mest suksessrike gjerninger tyveri av et rutetog med mat på vei til Volga. Koreiko var kommandanten for toget. Toget forlot Poltava for Samara, men nådde ikke Samara, og kom ikke tilbake til Poltava. Han forsvant sporløst langs veien. Alexander Ivanovich forsvant med ham.

Kapittel 5. UNDERJORDISKE RIKE

Oransje støvler dukket opp i Moskva på slutten av 1922. Over støvlene regjerte en grønnaktig bekesha på gyllen revepels. En hevet lammeskinnskrage, lik fra innsiden som en dyne, beskyttet det modige kruset med Sevastopol-spåner mot frosten. Alexander Ivanovich hadde en nydelig krøllete hatt på hodet.
Og i Moskva på den tiden var det allerede nye motorer med krystalllykter i gang, og snart rike menn i selsarmulker og pelskåper foret med mønstret lyrepels beveget seg gjennom gatene. Spisse gotiske støvler og kofferter med koffertstropper og håndtak kom på moten. Ordet «borger» begynte å fortrenge det kjente ordet «kamerat», og noen unge mennesker, som raskt skjønte hva livsgleden var, danset allerede «Dixie» ettsteg og til og med «Solblomsten» ” foxtrot på restauranter. Ropet fra hensynsløse sjåfører ble hørt over byen, og i det store huset til Folkekommissariatet for utenrikssaker laget skredder Zhurkevich dag og natt frakker til sovjetiske diplomater som dro til utlandet. Alexander Ivanovich ble overrasket over å se at antrekket hans, ansett i provinsene som et tegn på maskulinitet og rikdom, her i Moskva var en relikvie fra antikken og kastet en ugunstig skygge på eieren.
To måneder senere åpnet et nytt etablissement på Sretensky Boulevard under skiltet "Industrial Artel of Chemical Products" The Artel hadde to rom I det første hang et portrett av sosialismens grunnlegger, Friedrich Engels, som smilte uskyldig. , satt Koreiko selv i en grå engelsk dress, gjenget rød silketråd måleglass, den ene på gulvet, den andre på mesaninen et rør som væsken rant gjennom, i full gang. gutten sukket ikke som et barn, tok opp væsken fra den nedre tønnen med en bøtte, dro den til mesaninen og helte den inn i den øvre tønnen, etter å ha fullført denne komplekse produksjonsprosessen, gikk gutten til kontoret for å varme opp, og hulking kom fra clysterrøret igjen: væsken gikk sin vanlige bane fra det øvre reservoaret til det nedre.
Alexander Ivanovich selv visste ikke nøyaktig hva slags kjemikalier Revenge-artelen produserte. Han hadde ikke tid til kjemikalier. Arbeidsdagen hans var allerede fullpakket. Han flyttet fra bank til bank og søkte lån for å utvide produksjonen. I truster inngikk han kontrakter om levering av kjemiske produkter og mottok råvarer til fast pris. Han fikk også lån. Videresalget av de resulterende råvarene til statlige fabrikker til en tidoblet pris tok mye tid, og valutatransaksjoner på den svarte børsen, ved foten av monumentet til heltene i Plevna, absorberte mye energi.
Etter et år hadde banker og truster et ønske om å finne ut hvor gunstig den økonomiske og råvarehjelpen som ble gitt til utviklingen av Revanche industrimartel var, og om en frisk privat eier fortsatt trengte hjelp. Kommisjonen, hengt med lærd skjegg, ankom Revenge artel på tre drosjer. På det tomme kontoret kikket kommisjonens formann lenge inn i det likegyldige ansiktet til Engels og banket med en pinne på grandisken og tilkalte lederne og medlemmene av artel. Til slutt åpnet døren til produksjonsrommet seg, og en tåreflekket gutt med en bøtte i hånden dukket opp foran øynene på kommisjonen.
Fra en samtale med en ung representant for Revenge viste det seg at produksjonen var i full gang og at eieren ikke hadde kommet på en uke. Kommisjonen ble ikke lenge i produksjonslokalene. Væsken som boblet så travelt i klystertarmen lignet på vanlig vann i smak, farge og kjemisk innhold, noe den faktisk var. Etter å ha bekreftet dette utrolige faktum, sa kommisjonens formann «hm» og så på medlemmene, som også sa «hm». Så så formannen på gutten med et forferdelig smil og spurte: "Hvor gammel er du?"
«Den tolvte har gått,» svarte gutten. Og han brøt ut i slike hulker at kommisjonsmedlemmene tøffet løp ut på gaten og, sittende på drosjene, kjørte av sted i fullstendig forlegenhet. Når det gjelder "Revenge" artel, ble alle transaksjonene ført inn i bank- og trustbøkene i "Profit and Loss Account", og nettopp i den delen av denne kontoen som ikke nevner et ord om fortjeneste, men er helt viet til tap. På samme dag da kommisjonen hadde en meningsfull samtale med gutten på Revanche-kontoret, gikk Alexander Ivanovich Koreiko av fra en direktetogssovevogn i en liten druerepublikk, tre tusen kilometer fra Moskva. Han åpnet vinduet på hotellrommet og så en by i en oase, med vannforsyning av bambus, med en elendig leirefestning, en by inngjerdet fra sanden av poppel og full av asiatisk støy.
Dagen etter fikk han vite at republikken hadde begynt å bygge en elektrisk kraftstasjon. Han lærte også at det stadig var mangel på penger og konstruksjon, som republikkens fremtid var avhengig av, kunne stoppe.
Og en sunn privat eier bestemte seg for å hjelpe republikken. Han kastet seg igjen i oransje støvler, tok på seg en kalott og tok tak i en koffert med mager og gikk over til byggeledelsen.
Han ble ikke spesielt vennlig mottatt; men han oppførte seg veldig verdig, ba ikke om noe for seg selv og understreket hovedsakelig at ideen om å elektrifisere den bakre utkanten lå ham ekstremt nært på hjertet.
"Din konstruksjon," sa han, "har ikke nok penger." Jeg tar dem.
Og han foreslo å organisere et lønnsomt datterselskap under byggingen av kraftverket.
– Hva kan være enklere! Vi skal selge postkort med utsikt over konstruksjonen, og dette vil bringe inn midlene som byggingen så sårt trenger. Husk: du vil ikke gi noe, du vil bare motta.
Alexander Ivanovich hugget bestemt luften med håndflaten, ordene hans virket overbevisende, prosjektet var riktig og lønnsomt. Etter å ha sikret seg en avtale der han mottok en fjerdedel av all fortjeneste fra postkortbedriften, begynte Koreiko å jobbe.
Først trengte vi arbeidskapital. De måtte tas fra pengene som ble bevilget til byggingen av stasjonen. Det var ingen andre penger i republikken.
"Ingenting," trøstet han bygningsmennene, "husk: Fra nå av skal dere bare motta."
Alexander Ivanovich, på hesteryggen, inspiserte juvet, der betongparallellepipedene til den fremtidige stasjonen allerede reiste seg, og satte med ett blikk pris på pittoreske porfyrbergartene. Fotografer fulgte ham inn i juvet på Lineyka. De omringet konstruksjonen med leddede, ankellange stativer, gjemte seg under sorte sjal og klikket på skodder i lang tid. Da alt var filmet, senket en av fotografene sjalet og sa fornuftig:
– Det ville selvsagt vært bedre å bygge denne stasjonen til venstre, på bakgrunn av klosterruinene, det er mye mer pittoresk der.
For å trykke postkort ble det besluttet å bygge vårt eget trykkeri så snart som mulig. Pengene ble, som første gang, tatt fra byggefond. Derfor måtte en del arbeid ved kraftstasjonen innskrenkes. Men alle trøstet seg med at overskuddet fra det nye foretaket ville gjøre det mulig for dem å ta igjen tapt tid.
Trykkeriet ble bygget i samme kløft, rett overfor stasjonen. Og snart, ikke langt fra betongparallellepipedene til stasjonen, dukket det opp betongparallellepipeder av trykkeriet. Gradvis vandret tønner med sement, jernstenger, murstein og grus fra den ene enden av juvet til den andre. Så ble det gjort en lett kryssing gjennom kløften og arbeiderne på nybygget fikk mer betalt.
Seks måneder senere dukket distribusjonsagenter i stripete bukser opp på alle jernbanestopp. De solgte postkort som skildret steinene i druerepublikken, blant hvilke storslåtte arbeider pågikk. I sommerhager, teatre, kinoer, på skip og feriesteder snurret unge lammedamer glasstrommene til et veldedig lotteri. Lotteriet var en vinn-vinn - hver gevinst var et postkort med utsikt over den elektriske kløften.
Koreikos ord gikk i oppfyllelse - inntekter strømmet inn fra alle kanter. Men Alexander Ivanovich slapp dem ikke ut av hendene hans. Han tok den fjerde delen for seg selv under kontrakten, bevilget det samme beløpet, med henvisning til det faktum at ikke alle byråkaravaner ennå hadde mottatt rapporter, og brukte de resterende midlene til å utvide det veldedige anlegget.
"Du må være en god eier," sa han stille, la oss først sette virksomheten i orden, så vil reell inntekt vises.
På dette tidspunktet gravde Marion-graveren, fjernet fra kraftverket, en dyp grop for et nytt trykkeribygg. Arbeidet ved kraftverket stoppet. Byggingen var øde. Bare fotografer var opptatt der og svarte sjal blinket.
Virksomheten blomstret, og Alexander Ivanovich, hvis ærlige sovjetiske smil aldri forlot ansiktet hans, begynte å skrive ut postkort med portretter av filmkunstnere. Som vanlig ankom den fullmektige kommisjonen en kveld i en rystende bil. Alexander Ivanovich nølte ikke, tok et avskjedsblikk på det sprukne fundamentet til kraftverket, på den grandiose, lysfylte bygningen til datterselskapet og satte i gang.
- Hm! - sa styrelederen og plukket med en kjepp i sprekkene på grunnmuren. -Hvor er kraftverket?
Han så på kommisjonsmedlemmene, som igjen sa "hm." Det var ikke noe kraftverk.
Men i trykkeriet fant kommisjonen arbeid i full gang. Lilla lamper lyste og flatetrykkmaskiner slo engstelig med vingene. Tre av dem malte kløften i én farge, og fra den fjerde, flerfargede, som kort fra en skjærarm, fløy det ut postkort med portretter av Douglas Fairbanks i en svart halvmaske på en tykk samovarmunning, den sjarmerende Lia de Putti og den hyggelige karen med store øyne kjent som Monty Banks.
Og lenge etter denne minneverdige kvelden pågikk skueprøver i juvet i friluft. Og Alexander Ivanovich la til en halv million rubler til hovedstaden sin.
De små sinte pulsene hans slo fortsatt utålmodig. Han følte at det var nå, når det gamle økonomiske systemet var forsvunnet og det nye så vidt begynte å leve, at store rikdommer kunne skapes. Men han visste allerede at den åpne kampen for berikelse i sovjetisk land utenkelig. Og med et smil av overlegenhet så han på de ensomme Nepmen som råtnet under skiltene:
"Handel med varer fra kamgarten B. A. Leibedev", "Brokade og redskaper for kirker og klubber" eller "Dagligvarebutikk til H. Robinson og M. Pyatnitsa".
Under press fra statspressen sprekker den økonomiske basen til Leibedev, Pyatnitsa og eierne av den falske musikalske artellen "Det er en ringing av tamburiner".
Koreiko innså at nå er bare underjordisk handel, basert på strengeste hemmelighold, mulig. Alle krisene som rystet den unge økonomien var til fordel for alt staten tapte på, ga den inntekter. Han brøt gjennom hvert varegap og tok med seg sine hundre tusen. Han handlet med bakevarer, klede, sukker, tekstiler – alt. Og han var alene, helt alene med millionene sine. Store og små skurker jobbet i ulike deler av landet vårt, men de visste ikke hvem de jobbet for. Koreiko handlet bare gjennom dummies. Og bare han selv visste lengden på lenken som pengene kom til ham på.
Nøyaktig klokken tolv skjøt Alexander Ivanovich regnskapsboken til side og startet frokosten. Han tok en ferdig skrellet rå kålrot ut av esken og spiste den, mens han så formelt foran seg. Så svelget han et kaldt bløtkokt egg. Kalde bløtkokte egg er veldig smakløs mat, og en god, munter person ville aldri spist dem. Men Alexander Ivanovich spiste ikke, men matet. Han spiste ikke frokost, men gikk gjennom den fysiologiske prosessen med å introdusere riktig mengde fett, karbohydrater og vitaminer i kroppen. Alle innbyggerne i Hercules toppet frokosten med te, Alexander Ivanovich drakk et glass kokende vann som en matbit. Te stimulerer overdreven aktivitet i hjertet, og Koreiko verdsatte helsen hans.
Eieren av ti millioner så ut som en bokser som kalkulerende forberedte sin triumf. Han adlyder et spesielt regime, hverken drikker eller røyker, prøver å unngå bekymringer, trener og legger seg tidlig - alt for å hoppe inn i den skinnende ringen som en lykkelig vinner på den fastsatte dagen. Alexander Ivanovich ønsket å være ung og frisk den dagen da alt ville gå tilbake til den gamle måten og han kunne komme ut av skjul, fryktløst åpne sin vanlige koffert. Koreiko var aldri i tvil om at de gamle tingene ville komme tilbake. Han reddet seg selv for kapitalismen.
Og for at ingen skulle gjette hans andre og viktigste liv, førte han en elendig tilværelse, og prøvde å ikke gå utover lønnen på førtiseks rubler som han fikk for elendig og kjedelig arbeid i finansregnskapsavdelingen, malt med maenads, dryads og naiader.

Kapittel 6. "Gnuantilope"

Den grønne boksen med de fire kjeltringene galopperte langs den røykfylte veien.
Bilen ble utsatt for press fra de samme kreftene fra elementene som en svømmer opplever når han svømmer i stormfullt vær. Hun ble plutselig slått ned av en motgående støt, trukket inn i hull, kastet fra side til side og oversvømt med rødt solnedgangsstøv.
«Hør, student,» vendte Ostap seg mot den nye passasjeren, som allerede hadde kommet seg etter det nylige sjokket og satt bekymringsløst ved siden av sjefen, «hvordan våger du å bryte Sukharev-konvensjonen, denne ærverdige pakten godkjent av domstolen i League of League of nasjoner?"
Panikovsky lot som han ikke hørte og snudde seg til og med bort.
"Og generelt," fortsatte Ostap, "har du et urent grep." Vi har nettopp vært vitne til en ekkel scene. Arbatovittene jaget deg, som du stjal en gås fra.
– Patetiske, ubetydelige mennesker! – mumlet Panikovsky sint.
- Sånn er det! - sa Ostap. – Betrakter du deg åpenbart som en sosial aktivist? En gentleman? Så her er hva: hvis du, som en ekte gentleman, får ideen om å skrive notater på mansjettene dine, må du skrive med kritt.
- Hvorfor? – spurte den nye passasjeren irritert.
– Fordi de er helt svarte. Er det på grunn av skitten? – Du er en patetisk, ubetydelig person! – sa Panikovsky raskt.
"Og du forteller dette til meg, din frelser?" - Ostap spurte saktmodig, - Adam Kazimirovich, stopp bilen din et øyeblikk. Takk skal du ha. Shura, min kjære, vær så snill å gjenopprette status quo.
Balaganov forsto ikke hva "status quo" betydde. Men han ble styrt av intonasjonen som disse ordene ble uttalt med. Han smilte ekkelt og tok Panikovsky under armene, bar ham ut av bilen og satte ham på veien.
"Student, gå tilbake til Arbatov," sa Ostap tørt, "gåsens eiere venter spent på deg der." Men vi trenger ikke frekke mennesker. Vi er frekke selv. La oss gå.
– Jeg gjør det ikke igjen! – tryglet Panikovsky. - Jeg er nervøs!
«Gå på kne,» sa Ostap. Panikovsky sank så raskt på kne, som om bena hans var blitt kuttet av.
- Fint! - sa Ostap. – Stillingen din tilfredsstiller meg. Du blir akseptert betinget, inntil det første bruddet på disiplin, med tildeling av tjenerplikter til deg for alt. The Wildebeest tok imot den dempede bruten og rullet videre, svaiende som en begravelsesvogn.
En halvtime senere svingte bilen inn på den store Novozaitsevsky-motorveien og kjørte, uten å bremse, inn i landsbyen. Folk samlet seg i nærheten av et tømmerhus, på taket som vokste en knudret og skjev radiomast. En mann uten skjegg trådte bestemt ut av mengden. Den skjeggløse mannen holdt et stykke papir i hånden.
«Kamerater,» ropte han sint, «jeg anser det seremonielle møtet som åpent!» Tillat meg, kamerater, å telle disse applausene... Han hadde tydeligvis forberedt en tale og så allerede på papirlappen, men da han la merke til at bilen ikke stoppet, utvidet han ikke.
- Alt til Avtodor! – sa han fort og så på Ostap, som hadde innhentet ham. – Vi vil etablere masseproduksjon av sovjetiske biler. Jernhesten erstatter bondehesten.
Og allerede etter den tilbaketrukne bilen, som dekket publikums gratulasjonsbrøl, la han det siste slagordet:
– En bil er ikke en luksus, men et transportmiddel.
Med unntak av Ostap var alle antilopovittene noe bekymret for det høytidelige møtet. De skjønte ingenting, og snurret rundt i bilen som spurver i et rede. Panikovsky, som generelt sett ikke likte store konsentrasjoner av ærlige mennesker på ett sted, satte seg forsiktig på huk, slik at bare det skitne stråtaket på hatten hans var synlig for øynene til landsbyboerne.
Men Ostap var slett ikke flau. Han tok av seg capsen med en hvit topp og svarte på hilsener med stolt hodevipping, nå til høyre, nå til venstre.
– Forbedre veiene! – ropte han farvel. - Barmhjertighet for velkomsten!
Og bilen befant seg igjen på en hvit vei som skar gjennom et stort stille felt.
"Vil de ikke jage oss?" – spurte Panikovsky bekymret. – Hvorfor folkemengden? Hva har skjedd?
"Det er bare det at folk aldri har sett en bil," sa Balaganov. "Utvekslingen av inntrykk fortsetter," bemerket Bender. – Ordet er opp til føreren av bilen. Hva er din mening, Adam Kazimirovich?
Sjåføren tenkte seg om et øyeblikk, skremte hunden som dumt hadde løpt ut på veien med lyden av fyrstikk, og antydet at folkemengden hadde samlet seg i anledning tempelferien.
«Helligdager av denne typen», forklarte føreren av «Antelopen», «feires ofte av landsbyboere.»
"Ja," sa Ostap. – Nå ser jeg tydelig at jeg befant meg i et samfunn av kulturløse mennesker, det vil si trampe uten høyere utdanning. Å, barn, kjære barn til løytnant Schmidt, hvorfor leser dere ikke avisene? De må leses. De sår ganske ofte det som er rimelig, godt og evig.
Ostap tok Izvestia opp av lomma og leste med høy stemme for mannskapet på Antilope en lapp om bilkjøringen Moskva-Kharkov-Moskva.
"Nå," sa han selvtilfreds, "er vi på linjen av rallyet, omtrent halvannet hundre kilometer foran den ledende bilen." Jeg antar at du allerede har gjettet hva jeg snakker om?
De nedre rekkene av "Antelope" var tause. Panikovsky kneppet opp jakken og klødde det nakne brystet under det skitne silkeslipset.
– Så du forstår ikke? Som du kan se, hjelper det i noen tilfeller ikke å lese aviser. Vel, ok, jeg skal uttrykke meg mer detaljert, selv om dette ikke er i reglene mine. For det første: bøndene antok at antilopen var rallyets ledende bil. For det andre: vi gir ikke avkall på denne tittelen, vi vil dessuten appellere til alle institusjoner og enkeltpersoner med en forespørsel om å gi oss passende assistanse, og understreker nettopp det faktum at vi er den ledende maskinen. For det tredje... To poeng er imidlertid nok for deg. Det er helt klart at vi en stund vil ligge i forkant av motorrallyet, skumme skum, fløte og lignende rømme fra denne høykulturelle virksomheten.
Talen til den store planleggeren gjorde et enormt inntrykk. Kozlevich kastet hengivne blikk på kommandanten. Balaganov gned de røde krøllene med håndflatene og brøt ut i latter.
Panikovsky, i påvente av sikker profitt, ropte «hurra».
"Vel, nok følelser," sa Ostap, "Med tanke på mørkets begynnelse, erklærer jeg kvelden for åpen." Stoppe!
Bilen stoppet, og de slitne Antelope-mennene falt ned på bakken. I det modne brødet smidde gresshoppene sin lille lykke. Passasjerene hadde allerede satt seg i en sirkel rett ved veien, og den gamle «Antelope» kokte fortsatt: noen ganger sprakk kroppen av seg selv, noen ganger hørtes en kort klirrende lyd i motoren.
Den uerfarne Panikovsky tente et bål så stort at det så ut til å brenne hele bygda. Brannen, piping, hastet i alle retninger. Mens de reisende kjempet mot ildstøtten, løp Panikovsky, bøyde seg ned, inn på feltet og kom tilbake med en varm, skjev agurk i hånden. Ostap snappet den raskt fra Panikovskys hender og sa:
– Ikke lag en kult av mat.
Etter det spiste han agurken selv. Vi spiste på pølse, tatt fra huset av den sparsommelige Kozlevich, og sovnet under stjernene.
"Vel," sa Ostap til Kozlevich ved daggry, gjør deg skikkelig klar. Ditt mekaniske kar har aldri sett en slik dag som kommer i dag, og vil aldri se den. Balaganov tok tak i en sylindrisk bøtte med inskripsjonen "Arbatov Maternity Hospital" og løp til elven for å hente vann.
Adam Kazimirovich løftet panseret på bilen, plystret, stakk hendene inn i motoren og begynte å dykke ned i kobbertarmen. Panikovsky lente ryggen mot bilhjulet og så trist, uten å blunke, på det tranebærfargede solsegmentet som dukket opp over horisonten. Panikovsky viste seg å ha et rynket ansikt med mange gamle småting: poser, pulserende årer og jordbærrødme. Et slikt ansikt vises på en person som har levd et langt, anstendig liv, har voksne barn, drikker sunn "Acorn" kaffe om morgenen og skriver i den institusjonelle veggavisen under pseudonymet "Antichrist."
– Skal jeg fortelle deg, Panikovsky, hvordan du vil dø? sa Ostap plutselig. Den gamle mannen grøsset og snudde seg.
– Du kommer til å dø slik. En dag, når du kommer tilbake til et tomt, kaldt rom på Marseille Hotel (det vil være et sted i en provinsby hvor yrket ditt tar deg), vil du føle deg dårlig. Benet ditt vil bli lammet. Sulten og ubarbert vil du ligge på en trebukker, og ingen kommer til deg. Panikovsky, ingen vil synes synd på deg. Du hadde ikke barn for å spare penger, og du forlot konene dine. Du vil lide i en hel uke. Din smerte vil være forferdelig. Du vil dø i lang tid, og alle vil bli lei av det. Du vil ikke være helt død ennå, og byråkraten, sjefen for hotellet, vil allerede skrive et brev til offentlig forsyningsavdeling om utstedelse av en gratis kiste... Hva er ditt navn og patronym?
"Mikhail Samuelevich," svarte den forbløffede Panikovsky. - ... om å utstede en gratis kiste til borger M.S.
Panikovsky. Det er imidlertid ikke behov for tårer, du vil fortsatt vare i to år til. Nå - til poenget. Vi må ta vare på den kulturelle og propagandasiden av kampanjen vår.
Ostap tok obstetrisk bagasje ut av bilen og la den på gresset.
«Min høyre hånd,» sa den store lurendreier og klappet posen på den lubne siden av pølsen. "Her er alt som en elegant innbygger på min alder og omfang kunne trenge."
Bender huket seg over kofferten, som en vandrende kinesisk tryllekunstner over den magiske vesken sin, og begynte å ta ut forskjellige ting etter hverandre. Først tok han frem et rødt armbånd, der ordet "Steward" var brodert i gull. Så lå en politihette med våpenskjoldet til byen Kiev, fire kortstokker med samme rygg og en stabel med dokumenter med runde syrinforseglinger på gresset.
Hele mannskapet på Wildebeest så på posen med respekt. Og derfra dukket det opp flere og flere nye gjenstander.
"Dere er duer," sa Ostap, "dere vil selvfølgelig aldri forstå at en ærlig sovjetisk pilegrim som meg ikke kan klare seg uten en legekåpe."
I tillegg til kappen inneholdt posen også et stetoskop.
"Jeg er ikke en kirurg," bemerket Ostap. – Jeg er nevrolog, jeg er psykiater. Jeg studerer sjelene til pasientene mine. Og av en eller annen grunn kommer jeg alltid over veldig dumme sjeler.
Deretter ble følgende brakt frem i lyset: alfabetet for døve og stumme, veldedighetskort, emaljemerker og en plakat med teksten:
Presten (berømte Bombay Brahmin Yogi) sønn av Krepysh ankom Rabindranath Tagores favoritt IOKANAAN MARUSIDZE (Ærede kunstner av unionsrepublikkene) numre basert på opplevelsen til Sherlock Holmes. Indisk fakir. Kyllingen er usynlig. Stearinlys fra Atlantis. Helvetes telt. Profeten Samuel svarer på spørsmål fra publikum. Materialisering av ånder og distribusjon av elefanter. Inngangsbilletter fra 50 k til 2 r.
En skitten, håndgrepet turban dukket opp etter plakaten.
"Jeg bruker denne moroa veldig sjelden," sa Ostap. – Tenk deg at presten oftest er målrettet av så avanserte folk som lederne for jernbaneklubber. Arbeidet er enkelt, men ekkelt. Jeg personlig hater å være Rabindranath Tagores favoritt. Og profeten Samuel blir stilt de samme spørsmålene: "Hvorfor er det ingen animalsk olje på salg?" eller: "Er du jøde?"
Til slutt fant Ostap det han lette etter: en tinnlakkboks med honningmaling i porselensbrett og to børster.
"Bilen som står i spissen for løpet må være dekorert med minst ett slagord," sa Ostap.
Og på en lang stripe med gulaktig calico, hentet fra samme pose, skrev han med blokkbokstaver en brun inskripsjon: AUTO RACE - OFF-ROAD AND SLOBBY!
Plakaten var montert over bilen på to kvister. Så snart bilen begynte å bevege seg, bøyde plakaten seg under vindens press og fikk et så flott utseende at det ikke lenger kunne være tvil om behovet for å krasje rallyet gjennom ufremkommelighet, slurv, og samtidig kanskje til og med byråkrati. Antilopens passasjerer ble verdige. Balaganov satte en hette på det røde hodet, som han stadig bar i lommen. Panikovsky snudde mansjettene til venstre side og slapp dem ut fra under ermene med to centimeter. Kozlevich brydde seg mer om bilen enn om seg selv. Før han dro, vasket han den med vann, og solen begynte å gnistre på de ujevne sidene av antilopen. Sjefen selv myste muntert og mobbet sine ledsagere. – Til venstre om bord ligger bygda! – ropte Balaganov og la håndflaten mot pannen. – Skal vi slutte?
"Bak oss," sa Ostap, "er fem førsteklasses biler." Å date dem er ikke en del av planene våre. Vi må raskt skumme kremen. Derfor planlegger jeg et stopp i byen Udoev. Der skulle forresten et fat drivstoff ventet på oss. Gå, Kazimirovich.
– Skal jeg svare hilsen? – spurte Balaganov bekymret. - Svar med buer og smil. Vennligst ikke åpne munnen. Ellers vil du si at djevelen vet hva.
Landsbyen hilste det ledende kjøretøyet hjertelig. Men den vanlige gjestfriheten her var av en ganske merkelig karakter. Tilsynelatende fikk bygdesamfunnet beskjed om at noen ville passere, men de visste ikke hvem som skulle passere og til hvilket formål. Derfor, for sikkerhets skyld, ble alle ordtakene og mottoene laget de siste årene hentet ut. Langs gaten sto skoleelever med forskjellige gammeldagse plakater: «Hilsen til tidens forbund og dens grunnlegger, kjære kamerat Kerzhentsev», «Vi er ikke redde for den borgerlige ringingen, vi vil svare på Curzons ultimatum», «Slik at vår barn forsvinner ikke, vennligst organiser en barnehage."
I tillegg var det mange plakater, for det meste med kirkeslavisk skrift, med samme hilsen: «Velkommen!»
Alt dette blinket levende forbi de reisende. Denne gangen viftet de selvsikkert med hatten. Panikovsky kunne ikke motstå og, til tross for forbudet, hoppet han opp og ropte en uartikulert, politisk analfabet hilsen. Men over støyen fra motoren og skrikene fra folkemengden var det ingen som kunne skjønne noe.
– Hipp, hipp, hurra! – ropte Ostap. Kozlevich åpnet lyddemperen, og bilen slapp ut en sky av blå røyk, som førte til at hundene løp bak bilen til å nyse.
– Hva med bensin? – spurte Ostap. – Vil det være nok for Udoev? Vi trenger bare tretti kilometer. Og så tar vi bort alt. "Det burde være nok," svarte Kozlevich tvilsomt.
"Husk," sa Ostap og så strengt på hæren sin, "jeg vil ikke tillate plyndring." Ingen brudd på loven. Jeg vil kommandere paraden. Panikovsky og Balaganov var flaue.
"Udoevittene vil gi alt vi trenger selv." Du vil se dette nå. Forbered et sted for brød og salt.
Antilopen løp tretti kilometer på halvannen time. I løpet av den siste kilometeren maset Kozlevich mye, tråkket på gassen og ristet trist på hodet. Men all innsats, så vel som Balaganovs rop og oppfordringer, førte til ingenting. Den strålende avslutningen planlagt av Adam Kazimirovic mislyktes på grunn av mangel på bensin. Bilen stoppet skammelig midt i gaten, ikke hundre meter fra prekestolen, som var dekorert med furukirlander til ære for de modige bilistene. De samlet med høye rop skyndte seg mot Lauren-Dietrich som var kommet fra tidens tåke. Herlighetens torner gravde seg umiddelbart inn i de reisendes edle panner. De ble grovt dratt ut av bilen og begynte å bli vugget med en slik voldsomhet, som om de var druknet og måtte bringes til live igjen for enhver pris.
Kozlevich ble igjen ved bilen, og alle andre ble ført til prekestolen, hvor det etter planen var planlagt et flyvende møte på tre timer. En ung mann av typen sjåfør presset seg opp til Ostap og spurte: «Hvordan går det med de andre bilene?»
«Vi har falt på etterskudd», svarte Ostap likegyldig. – Punktering, sammenbrudd, entusiasme hos befolkningen. Alt dette forsinker.
-Sitter du i kommandantens bil? – amatørsjåføren sakket ikke etter. – Er Kleptunov med deg?
"Jeg fjernet Kleptunov fra å stille," sa Ostap misfornøyd.
– Og professor Pesochnikov? På en Packard?
- På en Packard.
– Og forfatteren Vera Krutz? – Halvsjåføren var nysgjerrig. – Jeg skulle ønske jeg kunne se på henne! Til henne og til kamerat Nezhinsky. Er han med deg også?
"Du vet," sa Ostap, "jeg er sliten av kjørelengden."
– Er du i en Studebaker?
"Du kan betrakte bilen vår som en Studebaker," sa Ostap sint, "men til nå ble den kalt en Lauren-Dietrich." Er du fornøyd? Men amatørsjåføren var ikke fornøyd.
«Unnskyld meg,» utbrøt han med ungdommelig innsikt, «men det er ingen Lauren-Dietrichs på flukt!» Jeg leste i avisen at det er to Packards, to Fiater og en Studebaker.
– Gå til helvete med Studebakeren din! ropte Ostap. – Hvem er Studebaker? Er dette din Studebaker-fetter? Er faren din en Studebaker? Hvorfor sitter du fast ved personen? De forteller ham på russisk at Studebaker ble erstattet i siste øyeblikk av Lauren-Dietrich, men han lurer seg selv! “Studebaker!”
Den unge mannen var lenge blitt skjøvet til side av stewardene, og Ostap fortsatte å vifte med hendene og mumle lenge:
- Eksperter! Slike eksperter må avlives! Gi ham en Studebaker!
Formannen for kommisjonen for møtet i motormøtet forlenget en så lang kjede i sin velkomsttale underordnede klausuler at han ikke kunne komme seg ut av dem på en halvtime. Sjefen for løpet tilbrakte all denne tiden i stor angst. Fra høyden av prekestolen så han på de mistenkelige handlingene til Balaganov og Panikovsky, som beveget seg for animert rundt i mengden. Bender gjorde skumle øyne og festet til slutt løytnant Schmidts barn til ett sted med alarmen sin.
«Jeg er glad, kamerater,» sa Ostap i sin svartale, for å bryte den patriarkalske stillheten i byen Udoev med en bilsirene. En bil, kamerater, er ikke en luksus, men et transportmiddel. Jernhesten erstatter bondehesten.
Vi vil etablere masseproduksjon av sovjetiske biler. La oss slå veirallyet mot mangelen på veier og slurv. Jeg er ferdig, kamerater. Etter å ha tatt en matbit på forhånd, fortsetter vi vår lange reise.
Mens mengden, stasjonert ubevegelig rundt prekestolen, lyttet til kommandantens ord, utviklet Kozlevich omfattende aktivitet. Han fylte tanken med bensin, som, som Ostap sa, viste seg å være av høyeste renhet, grep skamløst tre store bokser med drivstoff, byttet rør og beskyttere på alle fire hjul, tok en pumpe og til og med en jekk. Ved å gjøre dette ødela han både de grunnleggende og operative varehusene til Udoevsky-grenen til Avtodor.
Veien til Tsjernomorsk ble forsynt med materialer. Det var imidlertid ingen penger. Men dette plaget ikke kommandanten. I Udoev hadde de reisende en herlig lunsj.
«Du trenger ikke tenke på lommepenger,» sa Ostap, de ligger på veien, og vi henter dem etter behov.
Mellom det gamle Udoev, grunnlagt i 794, og Tsjernomorsk, grunnlagt i 1794, lå tusen år og tusen kilometer med jord- og motorveier.
I løpet av disse tusen årene har forskjellige figurer dukket opp på motorveien Udoev-Svartehavet.
Omreisende funksjonærer med varer fra bysantinske handelsselskaper flyttet langs den. Nattergalen røveren, en uhøflig mann i en astrakhan-hette, kom ut av den summende skogen for å møte dem. Han tok bort varene og satte funksjonærene ut av bruk. Erobrere gikk langs denne veien med troppene sine, menn gikk forbi, vandrere trasket syngende.
Livet i landet endret seg for hvert århundre. Klær skiftet, våpen ble forbedret, potetopptøyer ble pasifisert. Folk har lært seg å barbere skjegget. Først til å fly ballong. Tvilling-dampbåten og damplokomotivet i jern ble oppfunnet. Biler blåste i hornene.
Og veien forble den samme som den var under røveren Nightingale.
Pukkelrygget, dekket med vulkansk gjørme eller dekket av støv, giftig, som veggedyrpulver, strekker riksveien seg forbi landsbyer, byer, fabrikker og kollektive gårder, og strekker seg inn i en felle på tusen mil. På sidene, i det gulnede, skjendede gresset, ligger skjelettene av vogner og torturerte, døende biler.
Kanskje en emigrant, som er fortvilet over å selge aviser blant asfaltmarkene i Paris, husker en russisk landevei med en sjarmerende detalj av sitt hjemlandskap: en måned sitter i en sølepytt, sirisser ber høyt og en tom bøtte bundet til en bondes vogn ringer.
Men månedslyset har allerede fått en annen hensikt. Måneden vil kunne skinne perfekt på asfalterte veier. Bilsirener og horn vil erstatte den symfoniske ringingen av en bondes bøtte. Og du kan lytte til crickets i spesielle reserver; stands skal bygges der, og innbyggerne forberedes innledende bemerkninger noen gråhårede cricketeksperter vil være i stand til å nyte syngingen til favorittinsektene deres.

Kapittel 7. THE SWEET BURDEN OF FAME

Løpssjefen, bilføreren, flymekanikeren og tjenerne følte seg alle bra.
Morgenen var kjølig. Den bleke solen var forvirret på perlehimmelen. En liten fuglebastard skrek i gresset.
Veifugler "gjeterinner" krysset sakte veien foran bilens hjul. Steppehorisonten utstrålede så oppfriskende lukter at hvis i stedet for Ostap hadde vært en middelmådig bondeskribent fra «Ståljuret»-gruppen, ville han ikke vært i stand til å motstå, ville ha gått ut av bilen, satt seg i gresset og umiddelbart på stedet ville ha begynt å skrive inn på sidene i en reisenotatbok, en ny historie, som begynte med ordene: «Indus vintervekster har modnet.
Solen åpnet seg og spredte sine stråler over det hvite lyset. Gamle Romualdych snuste på fottøyet og ble trollbundet...
Men Ostap og hans ledsagere var langt fra poetiske oppfatninger. I 24 timer nå har de kjørt i forkant av rallyet. De ble møtt med musikk og taler. Barna slo trommer for dem. De voksne matet dem lunsjer og middager, forsynte dem med ferdige bildeler, og i en landsby serverte de brød og salt på et utskåret eikefat med et håndkle brodert med kors. Brødet og saltet lå i bunnen av bilen, mellom Panikovskys ben. Han fortsatte å knipe av biter fra brødet og laget til slutt et musehull i det. Etter dette kastet den ekle Ostap brødet og saltet ut på veien. Antelope-beboerne tilbrakte natten i landsbyen, omgitt av bekymringene til landsbyaktivistene. De tok derfra en stor kanne bakt melk og et søtt minne om cologne-lukten av høyet de sov på.
"Melk og høy," sa Ostap, da "antilopen" forlot landsbyen ved daggry, "hva kan være bedre!" Tenker alltid; "Jeg vil fortsatt ha tid til å gjøre dette. Det vil fortsatt være mye melk og høy i livet mitt." Men i virkeligheten vil dette aldri skje igjen. Bare vit dette: det var det den beste natten i livene våre, mine stakkars venner. Og du la ikke engang merke til det.
Benders følgesvenner så på ham med respekt. De var henrykte over det enkle livet som åpnet seg foran dem.
– Det er godt å leve i verden! - sa Balaganov. – Her går vi, vi er fulle. Kanskje lykke venter oss...
– Er du sikker på dette? – spurte Ostap. – Venter lykke på veien? Kanskje han fortsatt blafrer med vingene av utålmodighet? "Hvor," står det, "er admiral Balaganov? Hvorfor har han vært borte så lenge?" Du er gal, Balaganov! Lykken venter på ingen. Den vandrer rundt i landet i lange hvite kapper og synger en barnesang: «Ah, America is a country where they walk and drink without snacks». Men dette naive barnet må fanges, hun må bli bedre, hun må passes på. Og du, Balaganov, vil ikke ha en affære med dette barnet. Du er en ragamuffin. Se hvem du ligner! En person som har på seg dressen din vil aldri oppnå lykke. Og generelt sett er hele mannskapet på Antilopen ekkelt utstyrt. Jeg er overrasket over hvordan folk fortsatt forveksler oss med rallydeltakere!
Ostap så på kameratene med beklagelse og fortsatte:
– Panikovskys hatt forvirrer meg absolutt. Generelt er han kledd med trassig luksus. Denne dyrebare tannen, disse underbuksestrengene, dette hårete brystet under slipset... Du må kle deg enklere, Panikovsky! Du er en respektabel gammel mann. Du trenger en svart frakk og en trinsehatt. En rutete cowboyskjorte og skinnleggings vil passe til Balaganov. Og han vil umiddelbart ta på seg utseendet til en student som driver kroppsøving. Og nå ser han ut som en sjømann som ble sparket for fylla, jeg snakker ikke om vår respekterte sjåfør. Vanskelige prøvelser sendt ned av skjebnen hindret ham i å kle seg i samsvar med hans rang. Ser du ikke hvordan en jumpsuit i skinn og en kromsvart caps ville passe til hans åndelige, lett oljefargede ansikt? Ja, barn, dere må kle dere.
"Det er ingen penger," sa Kozlevich og snudde seg.
"Sjåføren har rett," svarte Ostap vennlig, "det er virkelig ingen penger." Det er ikke de små metallsirklene jeg elsker så mye. Gnuene raste nedover bakken. Feltene fortsatte å rotere sakte på begge sider av maskinen. En stor rød ugle satt rett ved veien, vippet hodet til siden og stirret dumt ut de gule, blinde øynene. Skremt av antilopens knirking slapp fuglen vingene, svevde over bilen og fløy snart bort for å drive med den kjedelige uglesaken. Ikke noe annet nevneverdig skjedde på veien.
- Se! – Balaganov ropte plutselig. - Bil!
Ostap beordret, for sikkerhets skyld, fjerning av plakaten som oppfordret innbyggerne til å slå til mot slurv med et motormøte. Mens Panikovsky utførte ordren, nærmet antilopen seg den møtende bilen.
En lukket grå Cadillac, litt på skrå, sto i kanten av veien. Den sentrale russiske naturen, reflektert i det tykke polerte glasset, så renere og vakrere ut enn den egentlig var. Den knelende sjåføren var i ferd med å fjerne dekket fra forhjulet. Tre skikkelser i sandete reisefrakker forsvant over ham og ventet.
-Er du i nød? – spurte Ostap og løftet høflig på capsen.
Sjåføren løftet det anspente ansiktet og gikk tilbake til jobb uten å svare.
Antilopene kom seg ut av sin grønne tarantass. Kozlevich gikk rundt den fantastiske bilen flere ganger, sukket misunnelig, satte seg på huk ved siden av sjåføren og begynte snart en spesiell samtale med ham. Panikovsky og Balaganov så på passasjerene med barnslig nysgjerrighet, hvorav to hadde et veldig arrogant utenlandsk utseende. Den tredje, å dømme etter den forvirrende kalosjlukten som kom fra hans Rubber Trust-regnfrakk, var en landsmann.
-Er du i nød? – gjentok Ostap, og rørte delikat på landsmannens gummiskulder og festet samtidig et ettertenksomt blikk på utlendingene. Landsmannen begynte å snakke irritert om det sprengte dekket, men mumlingen hans fløy forbi Ostaps ører. På en hovedvei, hundre og tretti kilometer fra det nærmeste regionale senteret, midt i det europeiske Russland, gikk to fyldige utenlandske kyllinger forbi bilen deres. Dette begeistret den store planleggeren.
"Si meg," avbrøt han, "er disse to fra Rio de Janeiro?"
"Nei," svarte landsmannen, "de er fra Chicago." Og jeg er oversetter fra Intourist.
– Hva gjør de her, ved et veiskille, i et vilt eldgammelt felt, langt fra Moskva, fra Red Poppy-balletten, fra antikvitetsbutikker og kjent maleri artist Repin "Ivan the Terrible dreper sin sønn"? Jeg forstår ikke! Hvorfor tok du dem med hit?
- Til helvete med dem! – sa oversetteren med sorg. «Vi har løpt rundt i landsbyene som gale i tre dager nå. De torturerte meg fullstendig. Jeg har handlet mye med utlendinger, men jeg har aldri sett noen som dem,» og han vinket med hånden mot de rosenkinnede ledsagerne. – Alle turister er som turister, løper rundt i Moskva, kjøper trerammer i håndverksbutikker. Og disse to kjempet tilbake. Vi begynte å besøke landsbyer.
"Dette er prisverdig," sa Ostap. – De brede massene av milliardærer blir kjent med livet til en ny, sovjetisk landsby. Innbyggerne i byen Chicago så viktig på at bilen ble reparert. De hadde på seg sølvhatter, frostet stivelseskrage og røde matte sko.
Oversetteren så indignert på Ostap og utbrøt:
- Selvfølgelig! Så de trenger en ny landsby! De trenger landsbyens måneskinn, ikke landsbyen!
Ved ordet "måneskin", som oversetteren uttalte med ettertrykk, så herrene seg rastløst rundt og begynte å nærme seg høyttalerne.
- Du ser! - sa oversetteren. "De kan ikke høre disse ordene rolig."
- Ja. Det er en slags hemmelighet her," sa Ostap, "eller pervers smak." Jeg forstår ikke hvordan noen kan elske moonshine når det i vårt land er et stort utvalg av edle sterke drikker. "Alt dette er mye enklere enn du tror," sa oversetteren. – De leter etter en oppskrift på å lage god moonshine. - Selvfølgelig! – ropte Ostap. – De har tross alt en «tørr lov». Alt er klart... Fikk du oppskriften?.. Å, fikk du den ikke? Vel ja. Du burde ha kommet i tre biler til! Det er tydelig at du blir tatt for overordnede. Du får ikke engang oppskriften, det kan jeg forsikre deg om. Oversetteren begynte å klage på utlendinger:
"Vil du tro det, begynte de å skynde seg mot meg: fortell meg, fortell dem hemmeligheten bak måneskinn." Og jeg er ingen moonshiner. Jeg er medlem av fagforeningen for lærere. Min mor er en gammel kvinne i Moskva.
– A. Vil du virkelig reise tilbake til Moskva? Til mamma? Oversetteren sukket ynkelig.
"I så fall fortsetter møtet," sa Bender. – Hvor mye vil kokkene dine gi for oppskriften? Vil de gi deg hundre og femti? "De vil gi deg to hundre," hvisket oversetteren. – Har du virkelig en oppskrift?
"Jeg skal diktere det til deg nå, det vil si umiddelbart etter å ha mottatt pengene." Alle slag: potet, hvete, aprikos, bygg, morbær, bokhvetegrøt. Selv fra en vanlig krakk kan du destillere moonshine. Noen mennesker liker en krakk. Ellers kan du ha en enkel rosin eller plomme. Kort sagt, hvilken som helst av de ett og et halvt hundre måneskinnene hvis oppskrifter jeg kjenner.
Ostap ble introdusert for amerikanerne. Høflig hevet hatter svevde lenge i luften. Så gikk vi i gang.
Amerikanerne valgte hvetemåneskinn, som tiltrakk dem på grunn av den enkle produksjonen. Oppskriften ble skrevet ned i notatbøker lenge. I form av en gratis bonus fortalte Ostap amerikanske turgåere det beste designet for en kontor-måneskinnstill, som lett kan skjules for nysgjerrige øyne i et skrivebordsskap. Turgåerne forsikret Ostap om at med amerikansk teknologi ville det ikke være vanskelig å lage en slik enhet. Ostap forsikret på sin side amerikanerne om at apparatet i designet hans produserer en bøtte med deilig, aromatisk pervach per dag.

Slutt på gratis prøveperiode.

God kveld, kjære venner. Vi fortsetter prosjektet «Hundre år – hundre bøker». Og vi har 1931, året hvor romanen «Gullkalven» dukket opp.

Dette viste seg å være interessant med romanen. Ilf og Petrov publiserte det i magasinet "30 Days", det ble en hit, det var bundet. Men i USA kom det ut tidligere enn i Russland. "Golgen kalv" dukket opp der nesten umiddelbart, og ble umiddelbart oversatt, så snart utskriften var fullført i Russland, ble den en bestselger der. Allerede i 1932 var denne boken en av de bestselgende bøkene i Amerika, men i Russland ble den ikke utgitt som en egen bok.

For på en eller annen måte å rettferdiggjøre avslaget på å publisere romanen på Federation Publishing House, skrev Alexander Fadeev, den gang en av lederne av RAPP, og senere generalsekretæren for Union of Soviet Writers, da denne unionen ble opprettet i 1934, til Ilf og Petrov: «Kjære venner! Selv om din Ostap Bender er en veldig sjarmerende karakter, er han en jævel. Og en jævel som hovedperson i sovjetisk litteratur er uakseptabelt. Romanen din trenger seriøs omarbeiding, i alle fall er det ikke tiden for å publisere den.» Og selv om romanen om en tispe klarte å bli publisert i et magasin og vinne populær kjærlighet, stoppet dette ikke Fadeev. Han var allerede redd det var en betydelig forskjell mellom 1931 og 1932.

Men så skjedde plutselig et mirakel. Som det står i romanen, kom frelsen fra den rosa ottomanen. Uventet bestemte Bubnov, det daværende folkekommissariatet for utdanning, og senere sjefen for Vitenskapsakademiet, og generelt en av de mest seriøse sovjetiske marxistene, å gi ut boken. Og slik skjedde det, i alle fall ble det antatt at Stalins personlige avgjørelse lå bak denne tillatelsen. Stalin likte romanen veldig godt.

Det var kjent at Bulgakov, som ønsket å skrive en roman som Stalin ville like, vel, "Mesteren og Margarita", brukte han fullstendig mønstrene til Ilf og Petrov. Og det er ingen tilfeldighet at hans Woland, Satan, ser ut som Bender, og Azazello, den rødhårede, ser ut som Balaganov, og Koroviev i en båtfører ser ut som Panikovsky, og selvfølgelig ser Kozlevich ut som Behemoth, fordi en katt og en geit er de to hovedegenskapene til Satan. Bulgakov, generelt, kopierte utvetydig moralen og teknikkene til Ilf og Petrov, som det er en detaljert bok av Maya Kaganskaya om "Master Gumbs and Margarita."

Men det mest interessante her er at romanen ble publisert med suksess, ble sirkulert og ble favorittboken til sovjetiske barn, jeg er ikke redd for dette ordet, bibelen til den sovjetiske intelligentsiaen, som umiddelbart tok den for sitater. Først i 1948 forårsaket et forsøk på å publisere disse bøkene en spesiell resolusjon fra sentralkomiteen, fordi det var mye politisk feil i dem. Men 1948 er året da Stalin allerede hadde progressiv paranoia. Men i 1932, og i 1931, da romanen ble utgitt for første gang, var dette fortsatt ganske akseptabel litteratur.

Når det gjelder selve nødvendigheten, selve årsakene til utseendet til romanen "Den gyldne kalv", er det kjent at Ostap Bender ble drept på slutten av den første boken, "12 stoler etter loddet av medforfatterne". ." Jeg har utviklet meg mange ganger allerede, jeg skal ikke gjenfortelle det i detalj nå, ideen om at en pikaresk roman alltid travesterer evangeliet litt, alltid parodierer det litt. På en måte var evangeliet, selv i sjangeren høyparodi, den første pikareske romanen i verdenshistorien. Kristus viser også fantastiske triks hele tiden: han gjør vann til vin, går på vannet, helbreder blinde og vekker til og med døde. Og dette er fordi et mirakel, lureri, en vits er seriøse måter å myke opp moralen på. I en verden i oppløsning blir den stivnakkede farens pikareske roman en roman om et mirakel. Og slike pikareske romaner som Lazarillo av Tormes eller Ehrenburgs Julio Jurenito inneholder åpenbare referanser til evangeliet. Babel har dem forresten også i «The History of Benny Krik», og de finnes også i Bender.

Bender er dømt til å dø i den første romanen og gjenoppstå i den andre. Bender gjenoppstår, dette er nok et mirakel av ham, han har et skjørt barberarr i halsen. Og hans mirakuløse oppstandelse er nødvendig nettopp fordi inn i denne verden, inn i verden til den fremvoksende sovjetmakten, må noen bringe vennlighet, ironi og kampen mot uredde idioter. Bender er i det store og hele den eneste karakteren som bringer noen form for humanisme inn i sosialismens verden under oppbygging. Fordi denne verden er en verden av ørken, en verden av konstruksjon av Shaitan-arba i Turkestan jernbane, motorrallyets verden, en verden der Zosya Sinitskaya, for eksempel, ikke lenger er i stand til å elske, og bare kan elske en enkel, snill, primitiv student, og ikke lenger kan forstå Ostap. Dette er en verden av forenklede, flate følelser, en verden av dumhet, en verden av jernberegninger, og Ostap bringer på en eller annen måte inn i alt dette, vil jeg til og med si, et snev av intelligens.

Simonov skrev helt riktig i det første forordet til den første re-utgaven av dilogien etter en veldig lang pause, i 1962, han skriver: «Vel, egentlig, hvordan vi sympatiserer med Ostap når han tar for seg Voronya Slobodka.» Her er Simonov litt undervurdert av det faktum at hele den sovjetiske verden på dette tidspunktet hadde blitt til Voronya Slobodka, dette er verden til en triumferende, jublende Mitrich, forstår du. Dette er hva du trenger å forstå. Dette er en verden der selvfølgelig den morsomme intellektuelle Vasisualiy Lokhankin blir pisket, men dette er en verden der de okkuperer leiligheten til en polarpilot, en verden der enhver menneskelig impuls blir ødelagt av vulgaritet og dumhet. Denne Voronya-bosetningen brenner inn bokstavelig Ostap brenner, dette er også et av hans grusomme mirakler. Selvfølgelig er Ostap en kristologisk figur, så han er dømt, så han forsvinner faktisk fra denne verden.

Men det må sies at de hadde forskjellige avslutninger, og i det ene tilfellet klarte han å rømme, i det andre ble Zosya på en eller annen måte forelsket i ham, og han ble en ektemann, og boken endte med ordene: "Før ham sto hans kone." Men det hele endte med en veldig presis setning: "Vi må omskolere oss til bygningssjef." For Ostap Bender kommer den forferdelige vendingen av sovjetisk mimikk.

Den tredje boken av Ilf og Petrov, «Den store planleggeren», skulle handle om denne mimikken, men den ble ikke skrevet. Deretter skulle de skrive romanen "Skip" om en sovjetisk opportunist, byråkrat og skurk, men denne boken ble heller ikke skrevet, bortsett fra at utkastet til planene forble fra den, fordi tiden ikke var inne.

Den neste boken om Bender var "One-Storey America", der Bender ikke vises, men hvor en verden bygges i henhold til hans mønstre - en god verden av profesjonelle svindlere. Vel, ikke profesjonelle svindlere, men heller profesjonelle forretningsmenn, en verden som erstatter tvang og frykt med ideologien om profitt og samarbeid og allianse.

Når det gjelder «Gullkalven» i seg selv, sammenlignet med «Stoler», er denne boken selvfølgelig mye mer talentfull, mye mer levende. Og det som er mest interessant, mye mer tragisk. Og Panikovskys død, og dens gjentatte spådom, og skjebnen til Balaganov, og kjærlighetsdramaet til Bender selv, alt dette er veldig alvorlig. Men det viktigste som er der er selvfølgelig bildet av millionæren Koreiko. Faktum er at Koreiko, som forresten ble spilt best av alle, etter min mening, av Andrei Smirnov i den strålende filmatiseringen av Vasily Pichuls "Dreams of an Idiot", selv om Evstigneev er veldig bra. Koreiko er i hovedsak en typisk sovjetisk person. Alt er bra med ham, han har ikke noe indre innhold, han er faktisk en kannibal. I enhver epoke er han et komplett, briljant etterlignende rovdyr, han fungerer perfekt i Tsjernomorsk, i Odessa, og ingen vil noen gang mistenke ham for det faktum at han i andre, mer grusomme tider, rett og slett spiste hundrevis av levende mennesker. Han er en ideell opportunist, og dette gjør ham til en modell av sovjetborger.

Alt går mye bedre for Koreiko enn for Ostap. Du skjønner, den edle svindleren og den muntre eventyreren Ostap mister alt, selv om han kan 99 måter å lure folk på, omgå straffeloven, eller uansett hvor mange han kjenner, mye mer, etter min mening. Men når det gjelder Koreiko, er det ingenting som truer ham, han klarer alltid å rømme, ved å bruke enten sovjetisk idioti, sovjetisk godtroenhet eller sovjetisk predasjon, som han for øvrig også er infisert med. Og uansett hvem som faktisk omgir ham, idioten regnskapsfører Berlaga, eller de like dumme sjefene, eller stakkars Zosya, som han forfører, er det ingen som kan motstå ham. Du skjønner, alle har et våpen mot Ostap, fordi Ostap er en mann. Men Koreiko er ikke en person, han er en helt i en ny formasjon. Generelt er dette en svinekam, snakkende, absolutt blottet for innhold. Samtidig er han fryktelig frisk, han passer mye på helsen sin, han løper, han spiser riktig, han er veldig sterk fysisk, han drepte nesten Bender, selv om Bender viste seg.

Generelt er dette en uovervinnelig karakter, det er det verste. Koreiko har levd til i dag, jeg vil til og med si at Koreiko i dag fortsatt kontrollerer alt han kan nå. Bender er ikke mer, men Koreiko, en slik eksemplarisk Judas, som aldri vil begå selvmord, en total forræder, han eksisterer trygt, og ingenting vil skje med ham. Det er faktisk ingen tilfeldighet at romanen heter «Gullkalven». Fordi hovedperson av denne romanen, selvfølgelig, Koreiko, denne gullkalven fra den nye tiden, som de prøver å berøre med juret. Bender er en foreldet karakter, den samme som den edle svindleren, faktisk Panikovsky med sin uheldige gås, den samme som den stakkars idealisten Balaganov, en mann av et fritt yrke, det samme som den uheldige sjåføren Kozlevich, som vil ha alle "eh , ta en tur!”, men ingen trenger det. Disse er alle levende mennesker, så de er ikke lenger nødvendige. Det er tid for koreanere. Og slik sett er Gullkalven en stor tragisk roman.

La oss ikke glemme at denne boken er veldig tett skrevet. En gang i tiden utviklet Ilf og Petrov sin egen litterære stil, som gjorde at de kunne skrive sammen. Uttrykket ble sagt høyt, hvis den ene avviste den, var den andre enig. Hvis en idé kom til deres sinn samtidig, ble den avvist umiddelbart, fordi Ilf sa at to personer kan komme på det, så kan to hundre komme på det, det er ikke interessant. Så lærte de å skrive alene, fordi de faktisk ble en enkelt forfatter, Ilf-i-Petrov, som utviklet sin egen stil. "One-Storey America" ​​ble skrevet separat, men vi ser ikke desto mindre en stilistisk grense.

Men "Gullkalven", det siste de skrev sammen, og det er skummelt å si, det siste de gjorde med glede, for etter det begynte et mørkt tiår med absolutt offisiell litteratur i Russland. Det siste glimtet av moro er Ilf og Petrov. Og det er skummelt å si at dette er det siste utbruddet av kristendommen. Da Ilf og Petrov skrev om det faktum, eller mer presist, Petrov alene, uten Ilf, at det ikke fantes noe verdensbilde, ble det erstattet av ironi, dette er den mest nøyaktige beskrivelsen av den epoken, som er gitt av Det nye testamente. Fordi Det nye testamente alltid begynner med ironi. Og det er derfor det sovjetiske evangeliet, den sovjetiske satiriske boken, ble så tragisk og på en måte så livsbekreftende.

Det ble reist spørsmål om Ilf og Petrov selv innså at de skrev seriøse verk. De var klar over, selvfølgelig, de var klar over. De skrev det seriøst, med maksimal dedikasjon. Og generelt vil jeg fortelle deg, vet du, at de ikke var profesjonelle forfattere, men hvem var en profesjonell forfatter? De var avisfolk, det er normalt. Hvem var den profesjonelle forfatteren på den tiden? Dette var en generasjon mennesker som ikke hadde noen fortid, som ikke hadde noen utdannelse, hvis liv ble ødelagt. De hadde bare en gymsal bak seg. De tok litteraturen på alvor, de behandlet den som en tjeneste. Og hvis avisskolen alltid blir latterliggjort, så husk at dette også er en skole med presise ord, kunnskap om detaljer, vidd og evnen til å forstå fra et halvt hint hvor æraen er på vei. Ilf og Petrov var, jeg er ikke redd for dette ordet, de mest seriøse forfatterne på denne tiden, og det er ingen tilfeldighet at Nabokov sa at de to hovedbøkene i sovjettiden var dilogien om Bender, fordi alt annet ikke står. opp til kritikk.

Og du og jeg vil fortsette samtalen vår om en uke og snakke om 1932, om Ivan Kataevs historie "Leningrad Highway".

Og rett før avgrensningen av den utvunne summen, skar den dumme lederen meg i nakken med en barberhøvel. Å, så cheesy det var, Koreiko! Det er borte og det gjør vondt! Kirurgene reddet knapt mitt unge liv, noe jeg er dem dypt takknemlig for.

I den nye romanen spiller O. Bender rollen som en utpresser. Etter å ha lært av "sønnen til løytnant Schmidt" Shura Balaganov om eksistensen til den underjordiske millionæren Alexander Ivanovich Koreiko, bestemmer den store trollmannen seg for å ta en del av pengene fra ham - han kjenner tross alt "400 relativt ærlige måter" å gjøre dette på . Men den valgte metoden virker ikke (A. Koreiko selv vurderer det som et «patetisk forsøk på tredjerangs utpressing»), hvoretter O. Bender ser alvorlig på saken – det opprettes sak mot A. Koreiko, der det v.h.t. hardt arbeid, informasjon om det andre, underjordiske livet samles inn millionær - for deretter å selge denne virksomheten til ham for 1 000 000 rubler.

Til tross for aktiv hjelp i arbeidet til Antelope-mannskapet (en bil av merket Loren-Dietrich, selv om det er mye debatt om hvorvidt bilen var av akkurat dette merket, er det beskrevet i detalj i boken): Adam Kozlevich, den allerede nevnte Shura Balaganov og Mikhail Samuelevich Panikovsky, veien til en million vil være tornefull og lang...

Tegn

Sentral

• Ostap Bender (kommandør)
• Shura Balaganov (kjære sønn av løytnant Schmidt, flymekaniker, kommissær for hover)
• Panikovsky, Mikhail Samuelevich (en mann uten pass, en gåsetyv, en brudd på konvensjonen, en kurer for "Horns and Hooves"-kontoret)
• Kozlevich, Adam Kazimirovich (sjåfør for gnuen)

Lys personlighet

• Koreiko, Alexander Ivanovich (underjordisk sovjetisk millionær)

Episodisk

• Innbyggere i "Voronya Slobodka" (leilighet nummer tre): pilot Sevryugov, Vasisualiy Lokhankin med sin kone Varvara, Nikita Pryakhin (pensjonert vaktmester), borger Gigienishvili (tidligere fjellprins, og nå arbeider i øst), Mitrich (Alexander Dmitrievich Sukhoveyko , tidligere kammerherre på den keiserlige gårdsplassen), Dunya (som leide en seng på rommet til tante Pasha), tante Pasha (en kjøpmann og bitter fylliker), bestemor, hvis for- og etternavn ingen kjente, og andre leilighetsyngel, ledet av ansvarlig leietaker Lucia Frantsevna Pferd
• Ansatte ved Hercules-institusjonen: kamerat. Polykhaev (sjef), Egor Skumbrievich (ansvarlig ansatt), Berlaga (regnskapsfører), Serna Mikhailovna (sekretær), Bomze, Kukushkind, Lapidus Jr., Sakharkov, Dreyfus, Tezoimenitsky, musiker, Chevazhevskaya, Borisokhlebsky
• Zosya Sinitskaya

Ny struktur

I følge V. Kataev, som egentlig var en av medforfatterne av romanen (se "Min diamantkrone"), er begge romanene samlinger av feuilletoner, veldig konvensjonelt forent av en felles handling. Enhver av feuilletonene kunne fjernes og erstattes med en annen, uten stor skade på utviklingen av tomten. Det er en andre, forfatterens versjon av romanen "De tolv stolene", der dens feuilleton-karakter er spesielt tydelig manifestert - ikke inkludert i klassisk versjon Kapitlene i romanen er praktisk talt ikke relatert til hovedplottet.

Teksten til romanen inneholder en rekke parodiinnlegg (se for eksempel fragmentet av teksten til historien "The Death of Vazir-Mukhtar" av Y. Tynyanov nedenfor), der forfatterne av romanen ganske vellykket spiller opp stiltrekk til andre forfattere. Dessverre er de fleste moderne lesere dårlig kjent med populære bokstavelig talt virker av den tiden, noe som fører til noe tap av betydning av det som ble skrevet.

Tekst av Tynyanov:

«Det var natt. I hele Russland og Kaukasus var det en hjemløs, vill natt med svømmehud. Nesselrod lå og sov i sengen sin, med det nakne nebbet pakket inn i et teppe som en barhalset hane. Den magre MacDonald pustet jevnt i det tynne engelske undertøyet sitt og klemte kona, elastisk som en snor. Lei av å hoppe, uten tanker, sov Katya i St. Petersburg, strukket ut. Pushkin hoppet rundt på kontoret med muntre små skritt, som en ape i ørkenen, og så nøye på bøkene i hyllen. General Sipyagin snorket i Tiflis, like ved, og plystret gjennom nesen hans som et barn. Pestofrene, med øynene rullet ut av hodet, ble kvalt i de forgiftede hyttene nær Gumri. Og alle var hjemløse. Det fantes ingen kraft på jorden. Hertugen av Wellington og hele St. James's kabinett holdt på å kveles i putene sine. Nikolai pustet fra det hvite, flate brystet.»

Tekster av "The Golden Calf":

«Natt, natt, natt, som allerede er sagt, lå over hele landet. Monarkisten Khvorobyov stønnet i søvne. som drømte om en diger fagforeningsbok. På toget, på den øverste køya, snorket ingeniøren Talmudovsky og rullet fra Kharkov til Rostov, hvor den beste lønnen vinket ham. Amerikanske herrer svaiet på den brede atlanterhavsbølgen og tok med seg en oppskrift på utmerket hvetemåneskinn. Vasisualiy Lokhankin slengte og snudde på sofaen sin og gned hånden over de berørte områdene. Den gamle puslespillforfatteren Sinitsky kastet bort strøm forgjeves, og komponerte et mystisk bilde for magasinet "Vodoprovodnoye Delo". Samtidig prøvde han å ikke lage noe støy for ikke å vekke Zosya. Polykhaev lå i sengen med Serna Mikhailovna. Andre herkulesitter sov urolig i forskjellige deler av byen. Alexander Ivanovich Koreiko kunne ikke sove, plaget av tanken på hans rikdom.»

Filmografi

Sergei Yursky som Ostap Bender (1968)

Se hva «Gullkalven (roman)» er i andre ordbøker:

Gullkalven: «Gullkalven» (tysk: Das goldene Kalb) er en roman av Rudolf von Gottschall. «Gullkalven» er en roman av Ilf og Petrov. "The Golden Calf" er en sovjetisk spillefilm fra 1968. Russisk "Gullkalv" ... ... Wikipedia

Dette begrepet har andre betydninger, se Gullkalven (betydninger). Gullkalv ... Wikipedia

The Golden Calf (roman) The Golden Calf-filmen (USSR, 1968) Dreams of an Idiot (film) 1993-filmen The Golden Calf TV-serien (Russland, 2006) ... Wikipedia

- «Gullkalven»-roman av I. Ilf og E. Petrov. Skrevet i 1931. Sjanger: pikaresk roman, sosial satire. Fortsettelse av romanen "De tolv stolene". Navnet spiller på det bibelske bildet av gullkalven. Innhold 1 Plott 2 Tegn 3... ... Wikipedia

Roman Radov Fødselsnavn: Roman Leonidovich Radov Fødselsdato: 8. september 1971 (1971 09 08) (41 år gammel) Yrke: skuespiller ... Wikipedia

Omslaget til en av utgavene av romanen "De tolv stolene", en roman av I. Ilf og E. Petrov. Skrevet i 1928. Sjangeren er en pikaresk roman med innslag av skarp satire. Romanen har en oppfølger, «Gullkalven». Innhold 1 Tegn 1.1 ... Wikipedia

År i litteraturen på 1900-tallet. 1931 i litteratur. 1896 1897 1898 1899 1900 ← XIX århundre 1901 1902 1903 1904 1905 1906 1907 1908 1909 1910 1911 1912 1912 19191 ... Wikipedia

Dette begrepet har andre betydninger, se Primus (betydninger). Primus Primus er en vekefri varmeenhet som går på flytende drivstoff (bensin eller parafin). Oppfunnet i 1892 av Franz Wilhelm Lindquist, som senere grunnla... ... Wikipedia

DE TOLV STOLENE- En roman av I. Ilf og E. Petrov, en del av duologien "De tolv stolene" og "Gullkalven." Romanene ble skrevet i henholdsvis 1927–1928 og 1930–1931. Publiseringen av romanen "De tolv stolene" begynte i 1928 i magasinet "30 dager". Tre år… … Språklig og regional ordbok

Skjebnen til I.A.s romaner Ilf og E.P. Petrova er unik.

Som du vet, i januar 1928 begynte det illustrerte månedlige "30 Days" å publisere "Twelve Chairs", en satirisk roman skrevet av to ansatte i avisen "Gudok" som langt fra var bortskjemt med berømmelse. Nøyaktig tre år senere begynte magasinet "30 Days" å publisere oppfølgeren til "The Twelve Chairs" - "The Golden Calf". Men på den tiden var forfatterne blant de mest populære forfatterne i USSR. Populariteten til Ilf og Petrov vokste raskt, romanene ble utgitt på nytt nå og da, de ble oversatt til dusinvis fremmedspråk, ble løslatt i utlandet, noe som selvfølgelig ble avtalt av sovjetiske sensurmyndigheter. Og i 1938-1939 publiserte forlaget "Sovjetforfatter" en fire-binders samling verk av Ilf og Petrov. Få av det daværende sovjet

Hvilke klassikere har fått en slik ære. Til slutt, i andre halvdel av 1950-tallet, ble duologien offisielt anerkjent som en "klassiker av sovjetisk satire." Artikler og monografier om arbeidet til Ilf og Petrov, samt minner om dem, ble stadig publisert. Dette er på den ene siden. På den annen side, allerede på slutten av 1950-tallet, ble romanene til Ilf og Petrov en slags «sitatbok» for dissidenter, som i dilogien så en nesten direkte hån mot propagandaretningslinjer, avisslagord og dommene fra «grunnleggerne av marxismen-leninismen». Paradoksalt nok ble "klassikere av sovjetisk litteratur" oppfattet som anti-sovjetisk litteratur.

Det kan ikke sies at dette var en hemmelighet for sovjetiske sensurer. Autoritative ideologer ga lignende vurderinger til romaner mye tidligere. Sist gang var i 1948, da forlaget "Sovjet forfatter" publiserte dem i et opplag på syttifem tusen i serien "Utvalgte verk av sovjetisk litteratur: 1917-1947." Ved en spesiell resolusjon fra Sekretariatet for Unionen av sovjetiske forfattere av 15. november 1948 ble publikasjonen anerkjent som en "grov politisk feil" og den utgitte boken som "bakvaskelse av det sovjetiske samfunnet." 17. november «Generalsekretær for Unionen av sovjetiske forfattere A.A. Fadeev" sendt til "Sekretariatet for sentralkomiteen for bolsjevikenes kommunistiske parti", kamerat I.V. Stalin, kamerat G.M. Malenkov" er en resolusjon som beskriver årsakene til utgivelsen av den "skadelige boken" og tiltakene iverksatt av MSPs sekretariat.

Den skrivende ledelsen viste ikke årvåkenhet av egen fri vilje – den ble tvunget. Ansatte ved avdelingen for agitasjon og propaganda i sentralkomiteen til Bolsjevikenes kommunistiske parti, som nevnt i samme resolusjon, "påpekte feilen i publikasjonen." Med andre ord, SSP-sekretariatet ble offisielt varslet om at forlaget "Sovjetforfatter", som er direkte underlagt det, gjorde en utilgivelig feil, og derfor er det nå nødvendig å se etter de ansvarlige, gi forklaringer osv.

Karakteriseringen som SSP-sekretariatet ga til romanene var i hovedsak en setning: «ideologisk sabotasje» av en slik skala ville da måtte håndteres av etterforskere fra departementet for statssikkerhet, hvoretter gjerningsmennene ville bli overført til jurisdiksjonen til Gulag. Men på grunn av forståelige omstendigheter ble spørsmålet om ansvaret til forfatterne av dilogien ikke reist: lungetuberkulose brakte Ilf til graven våren 1937, og Petrov, som var krigskorrespondent, døde sommeren 1942. Sekretariatet til SSP kunne bare klandre seg selv, fordi det var han som tok beslutningen om å publisere romanene i en prestisjetung serie, hvoretter boken passerte alle forlagsmyndigheter. Å innrømme dette og ta på seg all skyld er et selvmordssteg.

Likevel ble det funnet en utvei. Årsakene til publiseringen ble sitert som "uakseptabel skjødesløshet og uansvarlighet" av MSP-sekretariatet. De uttrykte at "verken under prosessen med å lese boken, eller etter utgivelsen, leste ingen av medlemmene av sekretariatet eller de ansvarlige redaktørene av forlaget "Sovjet Writer" den," og stolte fullstendig på den umiddelbare "redaktøren av boken ." Det er grunnen til at SSP-sekretariatet irettesatte hovedskyldige - "redaktøren av boken", så vel som sjefen hans - "redaktøren for avdelingen for sovjetisk litteratur til forlaget A.K. Tarasenkov, som tillot at Ilf og Petrovs bok ble publisert uten å ha lest den først.» I tillegg instruerte han en spesielt pålitelig kritiker om å "skrive en artikkel i Literaturnaya Gazeta som avslører den baktalende naturen til boken av Ilf og Petrov."

Avdelingen for agitasjon og propaganda (Agitprop, som det ble kalt da) ble selvfølgelig også kjent med denne resolusjonen, men ikke like raskt som sekretariatet for sentralkomiteen til Bolsjevikenes kommunistiske parti. Nesten en måned senere - 14. desember 1948 - sendte Agitprop på sin side til sekretæren for sentralkomiteen til bolsjevikene G.M. Malenkov mottok et memorandum, der han, uten å stille spørsmål ved versjonen av SSP-sekretariatet, insisterte på at "tiltakene som ble tatt av Writers' Union" er utilstrekkelige. I boken hevdet agitprop-spesialister, "forbannelsene til fiendene til det sovjetiske systemet er gitt mot arbeiderklassens store lærere," den er full av "vulgære, anti-sovjetiske vittigheter", dessuten "det sosiale livet til landet i romanene er beskrevet i en bevisst komisk tone, karikert,” osv. .d., mens BSC-sekretariatet ignorerte spørsmålet om ansvar både til forlagets direktør og dets eget.

Alle omskiftelsene av "avsløringen" av Ilf og Petrov ble ikke publisert på den tiden: dokumentene sitert ovenfor havnet i arkivene klassifisert som "hemmelige" [Se: "De vulgære romanene til Ilf og Petrov bør ikke publiseres" // Kilde. 1997. nr. 5. S. 89-94.]. Forfatterledelsen unngikk ansvar, men direktørene i forlaget ble faktisk byttet ut, slik Agitprop krevde. SSP-sekretariatet oppfylte ikke løftet sitt om å publisere en artikkel i Literaturnaya Gazeta "som avslører den baktalende naturen" til dilogien. Men 9. februar 1949 ble en redaksjonell artikkel "Alvorlige feil fra forlaget "Sovjetforfatter"" publisert der. Det var ikke lenger snakk om "bakvaskelse og injurier" av Ilf og Petrov ble anerkjent som en av mange feil, langt fra den viktigste, til og med unnskyldelige. «I løpet av årene med Stalins femårsplaner,» rapporterte redaktørene, «våknet mange av våre forfattere, inkludert Ilf og Petrov, for alvor. De ville aldri ha latt to av deres tidlige verk publiseres i dag uten radikal revisjon.» Forfatterne av andre artikler i datidens tidsskrifter resonnerte omtrent i samme ånd, og slik endte det hele.

Denne historien ser ganske vanlig ut. I hvert fall ved første øyekast. Anklager for oppvigleri ble deretter reist mot mange forfattere, vitenskapsmenn (inkludert de som døde), så vel som ansatte ved forlag og redaksjoner for tidsskrifter. Landet var i konstant hysteri, pisket opp av storstilte propagandakampanjer. De avslørte genetikere, kybernetikere og «rotløse kosmopolitter» og kjempet mot «tilbedelse av Vesten». Men fra et annet synspunkt er det noe enestående i historien om den sene eksponeringen av romanene: det absurde i begrunnelsen til SSP-sekretariatet, utholdenheten til Agitprop og det uventede blodløse resultatet. Det siste er spesielt sjeldent: det er neppe nødvendig, enda mer enn et halvt århundre senere, å forklare hvorfor det å komme seg unna med bare en irettesettelse (eller til og med fjerning fra embetet) for «ideologisk sabotasje» i 1948 var som å vinne en bil i lotteriet .

Disse trekkene lar oss med stor sannsynlighet anta at det kritiske angrepet på slutten av 1940-tallet ikke så mye skyldtes detaljene i romanene til Ilf og Petrov, men snarere krangelen mellom to grupperinger i den daværende ideologiske ledelse - SSP-sekretariatet og Agitprop.

På bakgrunn av globale "eksponeringskampanjer" startet Agitprop sin egen lokale intriger: fjerningen fra kontoret til den utilstrekkelig hjelpsomme direktøren for forlaget "Sovjetforfatter". Årsaken var antagelig den prestisjetunge serien, som inkluderte boken av Ilf og Petrov.

Serien var, kan man si, en seremoniell en i henhold til planen, bare den beste ble valgt, noe som beviser at sovjetisk litteratur hadde «nådd verdensnivå». Selve publiseringen i en slik serie betydde for enhver forfatter offisiell anerkjennelse av hans fortjenester, statusen som en klassiker av sovjetisk litteratur, for ikke å nevne betydelige avgifter. Det er tydelig at det ble vevd intriger på alle nivåer. Både Agitprop og SSP-sekretariatet hadde sine egne skapninger noen motiverte valget av en bestemt bok med hensyn til prestisje og kvalitet til serien som helhet, andre av "ideologisk konsistens" og politisk hensiktsmessighet. Generelt var ikke alltid partenes interesser sammenfallende. I hovedsak var det og kunne ikke være noen ideologiske eller politiske forskjeller: det var en tvist mellom tjenestemenn om innflytelsessfærer og grensene for svært relativ uavhengighet. Og direktøren for forlaget rapporterte direkte til sekretariatet i SSP. Agitprop kunne ikke administrere forlaget. Det var ikke nok makt til å eliminere direktøren umiddelbart: i henhold til datidens regler ble kandidaturet til direktøren for et slikt forlag nominert av sekretariatet til SSP og godkjent av sentralkomiteen til All-Union Communist Party av bolsjevikene. Erstatningen burde ha startet med en "rystelse" av det altfor uavhengige sekretariatet til SSP og press på Fadeev, som hadde mottatt Stalin mer enn én gang. Duologien til Ilf og Petrov her er ikke noe mer enn ett av kortene i spillet. Men flyttingen ble beregnet nøyaktig: anklagen om "ideologisk sabotasje" kan ikke vikes til side.

Når du krysser gaten, se deg rundt.

(Trafikkregel)

Fra forfatterne

Vanligvis, når det gjelder vår sosialiserte litterære økonomi, henvender folk seg til oss med spørsmål som er ganske legitime, men veldig monotone: "Hvordan skriver dere to dette?"

Først svarte vi i detalj, gikk i detalj, til og med snakket om en stor krangel som oppsto over følgende problem: skal vi drepe helten i romanen "12 stoler" Ostap Bender eller la ham være i live? De glemte ikke å nevne at heltens skjebne ble avgjort ved loddtrekning. To stykker papir ble lagt i sukkerbollen, hvorav en hodeskalle og to kyllingbein var avbildet med skjelvende hånd. Hodeskallen kom ut og en halvtime senere var den store trollmannen borte. Han ble kuttet med en barberhøvel.

Så begynte vi å svare mindre detaljert. De snakket ikke lenger om krangelen. Senere sluttet de å gå i detaljer. Og til slutt svarte de helt uten entusiasme:

Hvordan skriver vi sammen? Ja, det er slik vi skriver sammen. Som Goncourt-brødrene. Edmond løper rundt i redaksjonene, og Jules vokter manuskriptet slik at hans bekjente ikke stjeler det. Og plutselig ble ensartetheten av spørsmål brutt.

Fortell oss," spurte en viss streng borger oss blant dem som anerkjente sovjetmakten litt senere enn England og litt tidligere enn Hellas, "si meg, hvorfor skriver du morsomt?" Hva slags fniser er det i gjenoppbyggingsperioden? Er du gal?

Etter det brukte han lang tid og sint på å overbevise oss om at latter var skadelig nå.

Er det synd å le? - han sa. – Ja, du kan ikke le! Og du kan ikke smile! Når jeg ser dette nytt liv, disse skiftene, jeg vil ikke smile, jeg vil be!

Men vi ler ikke bare, vi protesterte. – Målet vårt er satire nettopp på de menneskene som ikke forstår gjenoppbyggingsperioden.

"Satire kan ikke være morsomt," sa den strenge kameraten og tok armen til en håndverksbaptist, som han tok for en 100 % proletar, førte han til leiligheten hans.

Alt fortalt er ikke fiksjon. Det ville vært mulig å finne på noe morsommere.

Gi en slik halleluja-borger frie tøyler, og han vil til og med sette burka på menn, og om morgenen vil han spille salmer og salmer på trompet, i troen på at det er slik vi skal være med å bygge sosialismen.

Og hele tiden mens vi komponerte «Gullkalven», svevde ansiktet til en streng borger over oss.

Hva om dette kapittelet blir morsomt? Hva vil en streng borger si?

Og til slutt bestemte vi oss:

a) skrive en roman som er så morsom som mulig,

b) hvis en streng borger igjen erklærer at satire ikke skal være morsomt, be aktor i republikken om å stille den nevnte borgeren for retten Strafferettslig ansvar under en artikkel som straffer klunking med innbrudd.

I. Ilf, E. Petrov

DEL EN
"ANTILOPE-MANNINGEN"

Kapittel I
Om hvordan Panikovsky brøt konvensjonen

Fotgjengere må elskes. Fotgjengere utgjør majoriteten av menneskeheten. Dessuten den beste delen av det. Fotgjengere skapte verden. Det var de som bygde byer, reiste bygninger i flere etasjer, installerte kloakk og vannforsyning, asfalterte gatene og tente dem med elektriske lamper. Det var de som spredte kultur over hele verden, oppfant trykking, oppfant krutt, bygde broer over elver, dechiffrerte egyptiske hieroglyfer, introduserte barberhøvelen, avskaffet slavehandelen og oppdaget at hundre og fjorten deilige næringsrike retter kunne lages av soyabønner .

Og da alt var klart, da hjemmeplaneten fikk et relativt komfortabelt utseende, dukket bilistene opp.

Det skal bemerkes at bilen også ble oppfunnet av fotgjengere. Men bilistene glemte det på en eller annen måte umiddelbart. Saktmodige og intelligente fotgjengere begynte å bli knust. Gater skapt av fotgjengere har gått i hendene på bilistene. Fortauene ble dobbelt så brede, fortauene smalnet til på størrelse med en tobakkspakke. Og fotgjengere begynte å skremme seg mot husveggene.

I en storby lever fotgjengere et martyrliv. En slags transportghetto ble innført for dem. De har lov til å krysse gater bare i kryss, det vil si nettopp på de stedene der trafikken er tyngst og hvor tråden som en fotgjengers liv vanligvis henger på, er lettest kuttet.

I vårt vidstrakte land har en vanlig bil, beregnet, ifølge fotgjengere, for fredelig transport av mennesker og varer, fått den truende formen som et brodermorderprosjektil. Det setter hele rekker av fagforeningsmedlemmer og deres familier ut av spill. Hvis en fotgjenger noen ganger klarer å fly ut under den sølvfargede nesen på bilen, får han en bot av politiet for brudd på reglene i gatekatekismen.

Generelt har fotgjengernes autoritet blitt sterkt rystet. De, som ga verden slike fantastiske mennesker som Horace, Boyle, Marriott, Lobachevsky, Gutenberg og Anatole France, er nå tvunget til å lage ansikter på den mest vulgære måten, bare for å minne om deres eksistens. Gud, Gud, som i hovedsak ikke eksisterer, hva har du, som faktisk ikke eksisterer, brakt til fotgjengeren!

Her går han fra Vladivostok til Moskva langs den sibirske motorveien, og holder i den ene hånden et banner med inskripsjonen: "Vi vil omorganisere livet til tekstilarbeidere," og kaster en kjepp over skulderen hans, i enden av denne dingler reservatet “Onkel Vanya”-sandaler og en tekanne i tinn uten lokk. Dette er en sovjetisk fotgjenger-idrettsutøver som forlot Vladivostok som en ung mann og i sine nedadgående år, ved selve Moskvas porter, vil bli knust av en tung bil, hvis bilskilt aldri vil bli lagt merke til.

Eller en annen, europeisk mohikansk fotgjenger. Han går rundt i verden og ruller en tønne foran seg. Han ville villig gå slik, uten tønnen; men da vil ingen legge merke til at han egentlig er en langveisfaren fotgjenger, og de vil ikke skrive om ham i avisene. Hele livet må du skyve den fordømte beholderen foran deg, der det (skam, skam!) er en stor gul inskripsjon som hyller de uovertrufne egenskapene til biloljen "Chauffeur's Dreams". Slik har fotgjengeren forringet seg.